I ПОЭТИЧЕСКИЙ СБОРНИК «СОАВТОРА»

Я бессмертен, практически как кощей,

И умело держусь на дрожащей жерди.

Понимаешь, счастье... Проблема внутри, во мне -

Я зачем-то живу, превращаю себя в придаток

Или в приток. Я, конечно же, "на коне" -

Или делаю вид. И дальше я буду краток.

Понимаешь, счастье... Я не знаю, зачем мне быть

Без тебя, без Бога и без программы,

Без каких-то причин этот мир любить,

Без привычной душевной драмы.

Понимаешь, счастье... я давно уже сжег мосты,

Не сказать, что устал, или даже дошел до ручки,

Просто...Счастье, сейчас у кого-то - ты,

Потому, что тот кто-то - лучше.

Жанр: Другое

Опубликовано: 24.06.2014

У меня на двери табличка "Выхода нет",

И табличка моя врёт -

Я пыталась выключить этот свет

Чтобы включить тот.

Но то ли лампочка не горит,

То ль не течет ток,

У меня меж ребер опять болит

И снова стучит в висок.

Я снова мешаю с вином мышьяк

И снова не сплю совсем,

Господи, ну объясни мне - как?

Как мне прожить и кем.

Где-то проходит моя черта,

Мне ее не найти -

Я перепутала карты, ушла с поста -

Я не хочу идти.

Господи, говори, говори - прошу,

Дай мне хотя бы знак,

Что я не просто еще дышу,

Что я еще нужна.

У меня на двери табличка "Выхода нет"

И табличка моя не врет -

Бог мне оставил на ней ответ:

"Выхода нет. Есть вход".

Жанр: Другое

Опубликовано: 18.10.2014

Она закуривает и говорит, похрипывая, поскуливая, клокоча,

А рядом с ней белоснежный волк шелудит хвостом,

Она говорит про судьбу, про предательство, про жертву и палача.

Про то, что везде можно выжить, но иногда - с трудом.

"Я умерла на войне, партизанкой - скрывалась в ночном лесу

И мне было две дюжины лет и примерное столько ж зим,

У меня были рыжие волосы, шрамы, родинка на носу,

Да и характер, наверное, невыносим,

Умерла не от пули - он промахнулся, снайпер, он прострелил плечо,

Лучше б попал по сердцу - или куда там, чтоб раз - и все?

Помню, ползла, а за мной полоса - кровь пахла так горячо

И железно... Я думала, мне везет,

Думала: выберусь, вытащат, справлюсь - "свои" уберут стрелков,

Я уцелею, прорвусь, мне осталось совсем чуть-чуть,

Только сейчас - терпеть. Я боялась своих врагов,

Я была юной и глупой - и не нашла свой путь.

Я умерла на рассвете - мне оставалось еще полторы версты

До близлежащей базы. Я слышала горький вой,

Слышала, как приближается стая, учуяв мои следы,

Мою кровь на снегу. Я приняла их бой,

Я не сдалась. Я боролась с волками, как дикий зверь,

Чтоб стать не человеком, но волком - одной из них,

Чтобы узнать, что война - это лишь череда потерь,

Что промахнувшийся снайпер шептал "прости",

Что он, стреляя, до колик боялся меня убить,

И промахнулся нарочно - и отдан под трибунал,

Что я наивно пыталась хоть что-нибудь изменить,

И мне давно прописали такой финал -

Не сбылось. Я живу, пусть с волками, но не одна -

Не сохранила разум, но сохранила честь,

И за себя, и за стрелка своего я спрошу сполна -

Я и моя волчья стая, Поскольку месть -

Это из дел, что нельзя откладывать на потом,

Пусть ты становишься с каждым днем все сильнее и даже злей..." -

Она замолкает и накрывает голову алым своим платком,

И уходит.

И волк

семенит

за ней.

Жанры: Любовная лирика, Пейзажная лирика

Опубликовано: 25.10.2013

Земляничной поляной к просеке -

губы в соке, подол в росе -

ты весною идешь по осени,

листья клена как бант в косе.

Не искал тебя, не предсказывал,

не выспрашивал у молвы,

не высматривал синеглазыми

незабудками из травы

и не знаю совсем как будто бы

чья сердечко пронзит игла.

Друга доброго, зверя лютого,

королевича ли ждала?

Посмотри на меня поласковей,

как безродного, пожалей.

Я пришел к тебе злыми сказками,

перекрестками смутных дней,

липким страхом, петлей, распутицей,

полуправдой в ночном бреду.

Словно рок тебя дал в попутчицы,

я хотел бы, но не уйду.

Будет время, спрошу прощения,

будет поздно, сгорю, кляня.

Даром совести, избавлением -

станет страшно, убей меня.

Но пока ты, дрожа, ладошкою,

очертанья отводишь бед

и выводишь меня из прошлого,

очень может быть, что на свет.

Жанр: Любовная лирика

Опубликовано: 25.10.2013

У меня ничего нет,

все, что было моим - снег,

его губит тепло руки,

и - вода, вода.

Для меня только ты - свет,

поездов озорной бег

зажигает, как маяки,

города.

У меня до тебя - сто,

телефонный гудок-стон

ночь спугнул, без нее здесь

я живу, живу.

Разве смог бы еще кто,

разве не колдовской сон

то, что ты у меня есть

наяву.

Если мир нам дает шанс

день продлить на один час,

вздох продлить на одну треть,

ты лови, лови.

Может, вовсе и нет нас,

но, раз взгляд, то одних глаз,

если руки в руках греть,

то твои.

Жанр: Другое

Опубликовано: 25.10.2013

Когда на море южное

ложатся звезды кружевом,

качая отражения

свои в его волнах,

а небо сыплет листьями:

багряными и письмами,

в их медленном кружении

он бродит как впотьмах.

Он ждет одно лишь, срочное,

с печальным многоточием,

перебирает пальцами

и тростью ворошит,

а день встречает новыми,

почтовыми, кленовыми —

ни на одном не значится:

пожалуйста, спеши.

На горизонте хмурится.

Бродя по грустным улицам,

он алым и оранжевым

рисует корабли

и вешает над крышами.

Они шуршат, а слышат их

и почитают важными

ветра со всей земли.

Проектировщик флюгеров,

что делать, если людям он

не помнится и толикой

былых своих чудес:

ни сказочными встречами,

ни пораженьем нечисти,

как будто из истории

он попросту исчез.

Когда на небо пламенем,

хвостом кометы-знамени

ложится весть печальная,

не погасить дождем,

и в мире, где по-прежнему

нет места безмятежности,

в каком-нибудь отчаяньи,

вы вспомните о нем?

И ждать уже бессмысленно,

что будет что-то прислано,

что кто-нибудь отважится

поверить в ерунду:

не почтами, не службами

спасения, а дружбою

кораблики бумажные

зовут его в беду.

Все адреса утеряны,

и жизнь течет размеренно

под выцветшею вывеской,

но он решает сам:

посылками, открытками,

приветами, улыбками,

цветком, платком, запискою

послать по городам

с одной лишь строчкой, вложенной

в конверт — в карман прохожему,

между страниц учебников,

вместо повестки дня:

вы верите в волшебников?