Светлана Сурганова - Тетрадь слов

Не злость,
не разочарование,
а какая-то космическая усталость
осталась
от осознания того, что все,
с кем ты общалась и общаешься,
рано или поздно
становятся для тебя
отработанным материалом.
Шлаком.

Бог каждому дает!
Кому привязанность,
кому шарм,
кому деликатность,
кому шанс,
кому денег,
кому примирение,
кому-то даже
собственное мнение!
Мое же:
что лучшее осталось в тебе —
это, конечно,
пение…

Все равно это новое знание! —
даже если это
пахнущая болотом рыба!

Женщина в 24 — женьшень,
в 50 — гранат.
Я, конечно, обеим рад!
И только щука,
все зная о том,
мне громко и хитро
вильнула хвостом?!

Любовь — это отсутствие необходимости терпеть
выходки рядом находящегося с тобой человека.
По мере угасания любви все нестерпимей
становятся оные. Кончается любовь —
кончается терпение.

Нежно…
Но утро без тебя…
без рыб, без огня,
без рассвета
Я. Без голоса,
без строки поэта
в сердце, и в возгласах
струнных помыслов
опустошаю голод свой.
Пальцы — пяльцы —
плетут паутину
биографии — граффити.
Вымысел… Все это вымысел.

Промокашка в тетрадке
словно начинка в черничном пироге.

Рабочий орган
душа
на каменоломнях сознания
трудится,
трудится…
А пот мудрости капает грошиками,
мало-помалу заполняя прорехи юности.
Я становлюсь богаче!

У гениев
злодейство —
лишь имиджевый ход.
Иначе
нечего было бы делать святым.

Сухость и холод —
атрибуты зимы.
Влага и тепло —
ранней осени.
То и другое — симптомы любви
в разный период ее существования.
Времена года,
сменяя друг друга, ходят по кругу.
Как и любовь — кочует из сердца в сердце,
оставляя после себя
маленькие островки выжженной вселенной.

Какие великолепные формы рисует игра тени и света!
За шторами — первый снег. Октябрь размочен…
Так долго держался в сухом, бездождливом,
золотолиственном хрусте. И вот, взял и за ночь сменил
наряд —
как будто на загорелую смуглую кожу небрежно
набросил песцовую шубу.

Мысли твои —
стройность корабельных сосен!
Ты видишь четкие линии
даже в размытом сюжете.
Ты вычленяешь суть
с проворностью анатома.
Ты словоохотлива,
как музейный работник,
и столько знаешь теорем и теорий!
А радость близости пугает тебя,
как ожог.
Как жаль…
неопознанность тебя
пылится годами на одной из полок
моего воображения…

Смотришь на обочину леса и думаешь:
сколько отключившегося самосознания побывало здесь!

Смерть к лицу только старикам.

Дари мне слова легко
ни о чем —
просто чтобы родился звук,
чтобы тут же отозвался
в раненой
ахиллесовой пяте сознанья
испуг,
а сухая ветка за окном
осеннему небу в тон
напомнила шершавый палец бабушки,
держась за который
когда-то отправлялась в сон.
Чтобы в сердце
каруселью
закружило волненье
и кинуло кожу в жар.
Десятью кострами,
и даже больше
в голове родится пожар —
всколыхнет, взбудоражит
занавеску памяти —
ворох слов
отчаянных,
случайных.
Дари мне слова легко…

Когда-нибудь,
устав от собственной глупости, замолчу навсегда
и буду молча слушать наставления великой воды.

Когда-нибудь,
устав от собственной глупости, замолчу навсегда
и буду молча слушать веселую болтовню воробьев.

Когда-нибудь,
устав от собственной глупости, замолчу навсегда
и буду босиком ступать на первый снег, обжигаясь и смеясь.

Когда-нибудь,
устав от собственной глупости, замолчу навсегда…

Оцепеневшая радость,
непонятная смута сердечная…
Околдована небылицами твоих признаний.
Кружева слов и
легкая пенка касаний волос…
Долгие, долгие годы разлуки
сердца с любовью…
И вот обрело.
Нашлись два странника смуглых.
Легки на подъем оказались.
С годами их стопы не залил свинец.

Расстается дерево с листвою, оголяя себя.
Его шапка станет чьим-то одеялом скоро…
Вот так и я, прощаясь с тобой, кому-то дарю
Немного тепла.

Я не однолюб,
но моя любовь навсегда.
И если сможешь
принять все мои знаки сложения, то получишь сумму дорог,
ведущую к тебе.

Озарения и бездны —
и так по кругу,
когда теряешь
друга, подругу.
А мне оставаться,
скорбь запивая
терпкой настойкой печали…
Отчалю и я…
Когда? Не знаю
кто победит мой страх
и пустит меня к себе…

Когда-нибудь и меня заберет смерть.
Но сначала не моя,
а смерть моих друзей,
по которым истоскуется мое сердце.
Дальнейшее — сумма вычитаний.
Кто преумножил — тот простился.
Где взять силы радоваться
тому, что ты еще здесь,
и тем, кто еще рядом с тобой?
Вот сижу на кухне.
Поминаю.
Раздвигаю горизонты воспоминаний,
а те норовят меня заточить
в узкий коридор одиночества.
Я ведь так хотела его!!
Дождалась!
Пугает…
Кто может быть сильнее одиночества?