Вадим Степанцов - Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

У меня нет ни глаз, ни ушей,
Но чувствилищем, скрытым в хребте,
Слышу сердцебиенье мышей,
Слышу вздохи клопов в темноте.

Слепота меня обволокла,
Слепоты произнес я обет,
Только нежные волны тепла
Проникают в мой чуткий хребет.

Не пробьет моей плоти сырой,
Облепляющей, словно квашня,
Звуков, запахов, образов рой,
Понуждавший к движенью меня.

Я обмяк и растекся блином
И недвижно лежу на полу,
И в забвении темном своем
Я единственно чуток к теплу.

Я тепло чрезвычайно люблю:
Что бы теплое мимо ни шло,
Я сейчас же его облеплю
И собой укрываю тепло.

И опять растекусь в забытьи,
И вся жизнь моя – теплая мгла…
А когда-то в ином бытии
Не хватало мне остро тепла.

Был я зреньем когда-то влеком
К равнодушным чертам дорогим,
Но пленительный голос скребком
Проходился по нервам нагим.

Он буравил мозги, как сверло,
Стужей схватывал каждый сустав…
Вновь обрел я покой и тепло,
Лишь немым и бесчувственным став.

Я от образов резких земных
Отдохнуть наконец-то могу,
И не надо созвучья для них
Подбирать в утомленном мозгу.

И не надо от слов обмирать,
Норовящих тебя уколоть,
Если все свои чувства вобрать
В безмятежно живущую плоть.

Словно время, я длюсь в тишине
Без желаний, утрат и торжеств,
И текут равномерно во мне
Расщепленье и синтез веществ.

Я лежу и дышу тяжело,
Но флюиды тепла уловлю –
И предмет, испустивший тепло,
Ложноножками вмиг облеплю.

Здравствуй, Михал Пантелеич,
Здравствуй, мой друг дорогой.
Вот я к тебе и приехал –
Нищий, несчастный, нагой.

Много из бочек познанья
Смог ты вина нацедить,
Стало быть, сможешь с народом
Честно меня рассудить.

Я ведь на благо народа
Сызмальства рифмы плету, –
Как же, Михал Пантелеич,
Снова я впал в нищету?

В горле моем от обиды
Горестный бьется комок.
Хоть бы Михал Пантелеич,
Ты мне забыться помог.

Из холодильного шкафа
Тяжкий достань полуштоф,
Но помни: не всякою водкой
Я угощаться готов.

Чтобы назавтра похмелье
Нас не вдавило в кровать,
Ты зарубежную водку
Не торопись открывать.

Можно ли грязной несушке
С мощным тягаться орлом?
Так и тевтонскому шнапсу –
С хлебным российским вином.

Часто за добрую водку
Нам продают самопал,
Так постарайся, чтоб мертвым
Я от него не упал.

Труп стихотворца в квартире
Нынче иметь не с руки…
Если же в водке уверен –
Закуси к ней посеки.

К розовотелому сальцу –
Хлебушка и чесночку,
Сладкого перцу – к ветчинке,
А помидоров – к сырку.

В пышных узорчатых листьях
Зелени выложи пук:
Киндзу, укроп и петрушку,
И сельдерей, и латук.

Смачно, Михал Пантелеич,
Вскоре наш стол заблестит.
А о народе не думай:
Бог его, дурня, простит.

Судьба моя не печальна,
Смешно говорить об этом,
Пускай я с детства фатально
Был вынужден стать поэтом.

Вы спросите, сострадая:
Как сжиться с жизнью такою,
Довольства собой не зная
И даже просто покоя?

Нет повода к состраданью,
Хоть вчуже оно и дивно:
Ведь эти два состоянья
Мне с детства были противны.

Я отдал им дань, не скрою,
Но так, как праздничным платьям,
Которые по покрою
Нейдут к привычным занятьям.

Словно теплое масло – полуденный свет
И листва умащенная жирно блестит.
Отчего ты так рано напился, сосед?
Ведь такого супруга тебе не простит.

Если дома тебя не погубит гроза,
То на службе вонзит тебе молнии в тыл.
Встали дыбом седые твои волоса,
Взгляд с испугом в неведомой точке застыл.

Что ж, я знаю, как страшно перечить судьбе
И течению времени противустать.
Ты нетвердо бредешь – но я вижу в тебе
Непростую закалку, бойцовскую стать.

В небе плавятся тучные кроны дерев
И над ними недвижно стоят облака,
Но покой ты отверг, выбрав вопли и гнев,
Оплеухи, щипки и тычки под бока.

Не поддашься ты ходу унылой судьбы,
И мятежный твой дух не приемлет оков.
Карбонарий вина, якобинец гульбы,
Завтра в заговор снова ты втянешь дружков.

О бунтарь, ты за то уж достоин похвал,
Что восстаньем на смерть никого не обрек.
Как скалу, обтекал тебя медленный вал –
Не спеша наплывающий тягостный рок.

И не власти земные ты вызвал на бой –
Эту плесень ты только забвенью обрек,
И тебя затопил, но не сплавил с собой
Не спеша наплывающий тягостный рок.

С запада тянутся тучи, клубясь,
Утро мрачней, чем итог перестройки,
Рыжая сука по кличке Чубайс
Праздно слоняется возле помойки.

Я у помойки люблю постоять,
Нравится мне созерцанье отбросов,
Только ведь сука пристанет опять,
Ей не понять, что такое философ.

Смотрит в глаза, ничего не боясь –
Кто же тут правильно мысли оформит?
Прочь, беспардонная сука Чубайс,
Пусть тебя, суку, Америка кормит.

Каждый стремится хоть что-то урвать –
Бабы, политики, дети, собаки.
Выстроить всю эту жадную рать
И показать на помойные баки:

“Там даровая таится жратва,
А не в дырявых карманах поэта.
Место вам всем на помойке, братва,
Нынче же в жизнь воплощается это.

Вот они где, даровые харчи,
А о моих позабудьте доходах.
Рьяно в тухлятине ройтесь, рвачи –
И обретете питанье и отдых.

Ну-ка, на первый-второй рассчитайсь!
Знайте – ленивым не будет поблажки:
Рыжая сука по кличке Чубайс
Будет кусать их за толстые ляжки”.

О Господи, пошли мне сил,
А лучше – хлебную идейку,
Чтоб я свой дар не угасил,
Надсаживаясь за копейку.

Я работящий человек,
Не назовешь меня тупицей,
И странно думать, что вовек
Не побывать мне за границей.

О Господи, к чему скрывать –
Весьма обидно знать заране,
Что мне вовек не побывать,
К примеру, в классном ресторане.

Богатства я не смог стяжать,
Покуда находился в силе –
Теперь уж мне не разъезжать
На собственном автомобиле.

Я отдаю поклон земной
Всем тем, кто не судил по платью,
Не раззнакомился со мной
И не подверг меня проклятью.