Виктор Брюховецкий - Судьбы суровый матерьял…

Я с этой несушкой хохлатой
Был дружен и духом, и сном,
Ее персонально за хатой
Кормил я отборным зерном.

Порол меня батя толково
За всё – за зерно, за табак…
Но через одно – двухжелтково! —
Как высшего промысла знак

На долю, что снова и снова
По жизни в любой стороне
Не то, чтобы там несчитово,
Но всё будет мне двухжелтково,
И даже порою втройне.

…И пахли мои варежки и пальцы
Сосной и мандаринной кожурой…
Каникулы! Мороз!..
Сестренке – пяльцы
И мулине. А я, хоть волком вой.

Спасали книжки. Половцы и витязь,
Сражение Руслана с головой…
Висело небо синее, как ситец,
И солнце отдавало синевой.

Гуляния пронизан мелким зудом,
Я оттепели ждал, но север лют!
А скоро и рождественские будут,
А после них крещенские придут…

И, как личинка, прогрызая кокон,
Зачитанными книжками шурша,
Я на простор смотрел сквозь стекла окон,
В оттаявшую дырочку дыша.

Октябрьская калина! Кадки… бочки…
Красным красно! Не кисти – красота!
Сестра цепляет ягоды на мочки,
Мол, как?.. Вооброжуля еще та!
Мы рвем калину. Запасаем в зиму.
Гогочут гуси дикие. Ведром
Сестра грохочет.
Мне дают корзину.
Кровавых ягод наберу с бугром
И в бочку ссыплю. И еще, и снова.
И чтобы ни соринки, так сказать,
Чтоб всё ладом, чтоб по-мужски, толково…
А ягода такая – в рот не взять!

Но в декабре, когда всё проморозит,
И до костей протянет сиверком,
Добудет мама чугунок и спросит:
– Ну, что, сынок, напарим? С сахарком…

Напарим, мама…
Годы пролетели.
По-новому живет моя страна.
Вы знаете калину?.. нет?.. не ели?..
Советую. Целебная она.

…И рухнул ты,
На розовом снегу
Задрав копыта и откинув морду,
И я уже до смерти не смогу
Забыть твою монгольскую породу.
Какая стать!
Каких степных кровей!
Набраться ты успел роскошной силы
В каких краях?
Тебе – что суховей,
Что – снеговей, что – холода Сибири…
Прекрасен ход…
Крошится тяжкий наст…
Рвут цепи кобели, срывая клети…
Такое завораживает нас
Однажды в детстве и до самой смерти
Удерживает будто на вожже,
Затем, чтобы храня осколки боли,
Ты помнил тот рассвет и на меже
Лежащего коня в январском поле,
Отброшенную в сторону дугу,
Подков мерцанье синее стальное
И мертвый колокольчик на снегу,
И на сто верст дыханье ледяное…

Ощущая, что детство уходит навек,
Понимая, что старость черна и беззуба,
Я за ласточкой в небо поднялся из сруба,
И увидел простор, и рискнул на побег.

Помню – ночь серебром заливала просторы,
И немые курганы татарской ордой
Залегли у костров, отраженных водой,
И смотрели на запад, и прятали взоры.

Только мне удалось подсмотреть в их глазах
Тягу к долгим кочевьям и жажду погони…
О, веселая жизнь на скрипучих возах!
Здесь рифмуется то, что мне нравится.
Кони!

Но мне рифма еще неизвестна на вкус.
Я кружусь в разноцветном кочевничьем стане,
И слова, что рождаются в створе гортани,
Зелены, зелены.
И змеиный укус

Той, жестокой, которая Музой зовется,
Поджидает меня где-то там, за холмом,
Но еще я об этом – ни духом, ни сном,
Только сердце замрет и тревожно забьется.

Как весело с утра колесам
По холодку, по звонким росам
Скрипеть, постукивать, юзить!

…Всё это там, в краю далеком,
В таком высоком синеоком,
Что даже не вообразить…

Степям длинноты не помеха.
Как ни шуми – не слышно эха,
Но глазу видно то и то:
Высокий беркут, даль сайгачья,
Сурка – в нору – движенье рачье
При виде пугала в пальто.

Возница же, ногой качая,
Сурка (бы как) не замечая,
Под ляжку подоткнув вожжу,
Вдыхая пот гнедой лошадки —
Солено-терпко-душно-сладкий —
На гривы смотрит, на межу,

На то, как, зерна наливая,
Овсы, метелками кивая,
Желтеют кверху. Срок всему!
Всему, всему… коню, колесам,
Суркам, горохам и овёсам,
И лишь вознице одному

Пока не срок.
Ему до срока
Такая долгая морока!
Такие дни и столько дней!
И мрак, и хмарь, и злые ветры,
И плюс такие километры,
Где новый прежнего длинней.

И эта степь. Она докуда?
О, эти травы-ковыли!
Из всех чудес чуднее чуда
Придумать боги не могли:
Хлеба, холмы, сурки, бурьян…
Не спи, пацан! Смотри, пацан…

За илбаном бугром, за калиной кустом,
Где таймень хлещет воду багровым хвостом,
На широком лугу, собираясь в отлет,
Журавли предотлетный вели хоровод.

Я в стогу не доспал, я с трех метров смотрю,
Как высокие топчут ногами зарю,
И кружатся, и стонут, и трутся пером —
Будто казнь через час и придут с топором.

Через час, через миг… Вот прольется Восток,
И плеснет через край и на птиц, и на стог,
И вожак закричит, и расправит крыло,
И очнется земля, и заплачет село;

И белесые, словно во мгле паруса,
Крылья птиц пронесут надо мной голоса,
И косой треугольник, широк и крылат,
Тот вожак поведет от зари на закат.

И мне больше не спать в этом рыжем стогу,
Потому что поверю тому вожаку,
Потому что весною, средь майского дня,
На базаре цыганка, жалея меня,

Всё молчала, крутила на пальце кольцо,
Долго-долго смотрела в ладонь и в лицо,
И сказала: «Под осень уйдешь из села…»
И за черное слово монет не взяла.

Стихотворную строчку катая во рту,
Приминая бурьян и кусты,
Вдоль реки, за верстой отмеряя версту,
Под сияньем высокой звезды,
Я домой после школы на лыжах бегу,
Лыжной палкой пишу вензеля на снегу.
Никого!
И скрипит до Урала
Крепкий наст, перевитый сухим февралем,
Полынями пробитый, седым ковылем,
Отливающий блеском металла.
Подступает мороз всё плотней и плотней
На корявых оснеженных лапах,
И чем небо темней, и чем звезды крупней,
Тем жилья ощутимее запах.
Я счастливый!
Ура!
А еще, Бог ты мой,
Из гнезда, из-под желтой стрехи,
Мне лететь за Урал, любоваться Невой,
Встретить счастье, поверить в стихи.