Олеся Головацкая - Асфальтовые ночи. Премия им. А. Ахматовой

Сказала мне подруга – мастерица,
Как королей женатых хомутать. —
Не подойдёт – ко мне отправишь принца —
Не будет лишним – хоть один, хоть пять!»

«Чего сидишь одна, как в клетке птица?
Не скучно что ль? Не тянет полетать?
Хоть для приличья завела бы принца,
Чтоб на корпоратив сопровождать…» —

Сказали дружелюбные коллеги.
Недружелюбные добавили: «Тупица!
Ты что у нас пресыщенный Онегин,
Воротишь нос от дармового принца?

Забыла, что ты родом не столица?
Чего тебе еще для счастья надо?
Шута горохового, видно, а не принца,
С тобой чтоб сочетался по разряду!»

«Действительно, пора объединиться
Для своего семейного гнезда, —
Сказала мама. – А проверят принца
Не подвиг, а совместные года».

Я исписала дневников страницы
На аргументы «Против» или «За».
Решилась наконец. Давайте принца!
В ответ:
– Пораньше бы всего на полчаса.
– Как так?
– Увы… Последнего… Со склада…
– А кто?
– Помладше лет на десять так девица…
Так сказочно закончилась баллада
Для принца. И меня. Увы, без принца.

Мне свобода стала пленом:
Одинокая, как перст,
Я не верю джентльменам,

Так желанным для невест,
Юных, искренних, наивных,
Рьяно мечущихся в ЗАГС,
Мне свобода – директива,
Абсолютна, как приказ.

Мне свобода как темница —
Одиночная тюрьма:
Я не верю в небылицы —

Сказки я пишу сама, —
В клятвы верности, признанья,
Обещанья, уверенья…
Быть свободной – наказанье.
Одинокой – преступленье.
Да, я вольная, как ветер,
А по факту – взаперти:
Абонент не «абонентен»,
Автономный без сети.

От любви до любви. От симпатий к влеченью.
От кокетства до чувства. Из флирта в роман.
От душевных созвучий к сердец единенью.
От признаний к мечтам.
От пристрастий к страстям.

Интриги и преданность в стрелах амура.
И грехопаденье, и новая жизнь.
Проклятье, пророчество, фальшь и натура…
Ступил в круговерть, так теперь уж держись.

Вновь проходить от греха к покаянью.
Сблизиться, выпустить, благословить.
Встречи всегда перейдут в расставания
В вечном пути от любви до любви.

Перекошены грани моих настроений:
Вместо цельной фигуры – неточный фрагмент.
На полу в беспорядке разбросаны тени
От предметов, которых в реальности нет.

Ты абстрактный и неконкретный,
Вдохновлённый иль просто пьяный,
Снова прячешься от ответа,
Напуская в глаза тумана.

Неужели простая похоть?
Неужели реально не с кем?
Почему без тебя так плохо,
А с тобой – только о телесном?

Но, о Боже, какая сила
В этом впрямь бесовском влечении!
Меркнет всё, что казалось милым,
Умирают все опасения.

Как нужны мне такие руки!
Как люблю я такую хватку!
Пусть без «завтра» и пусть от скуки…
И пусть больно в сухом остатке.

Я хочу то лихое нечто,
Что так сложно назвать словами —
Ненадёжно, недолговечно,
Нелогично и ненормально.

И пусть снова мираж бесплодный.
Я люблю… Да, люблю твоё тело!
Я хочу быть твоей сегодня
До предела и беспредела!..

Ты растаешь на рассвете,
Расслоясь в безбрежной массе
Инкубаторски подобных
Бронированных людей.
Грозной пламенной кометой
В чьи-то ночи с новой страстью
Ты ворвёшься к новым пробам,
Ненасытный лиходей!

Мне останется лишь ночи
Вешать петлями на шею,
Резать вены о кусочки
Мыслей об его обете
И себя порвать на клочья,
Потому что жду и верю,
Что вернётся он, порочный,
Чтоб растаять на рассвете.

Ты чистишь зубы пастой «Блендамет»,
А я их скалю в пасмурной улыбке.
Ты – обольститель, франт, интеллигент,
А я – на человечестве ошибка.

Ты ценишь в людях пухлый кошелёк
И беспроблемный аромат «Рексоны»,
А я чуждаюсь их, бросаюсь наутёк
От кровью пахнущей людской колонны.

Твой идеал – курагинская блажь
И долоховский риск – идти по краю;
А я несу, как скомканный багаж,
Мечты, утопию которых не скрываю.

Ты веришь в завтра, мыслишь набекрень,
Хотя без «Спрайта» все берёшь от жизни,
А я не помню ни число, ни день —
Живу в однообразном катаклизме.

Но мы с тобой по модулю равны:
Погодки и подневки – как все сложно!
Мы даже одинаковой длины,
И оба друг для друга невозможны:
Без модулей мы противоположны,
А «плюс» и «минус» в сумме стать нулём должны.

Я безысходно вросла в подоконник,
Взглядом срастаясь с стеклом.
Мой молчаливый мистичный поклонник
Просто перверзное зло.

Каждая встреча то крах, то оказия:
То фимиам, то нападки, —