Андрей Сметанкин - Царица гор

Я буду жить и я живу —
Поэтом вечности слыву,
Когда любовь – бесспорно, вечность,
А в ней поэт, как бесконечность.

Весной в горах пусть тает снег,
В долину сай 14 14 Сай – горный ручей; стремит разбег,
Пусть Душанбе цветочным газом
Бахор 15 15 Бахор (тадж. яз.) – весна. покроет вешним разом.

И наш поэт придёт к звезде —
Он говорил о ней везде,
И та звезда придаст упорства —
Не будет поступать он чёрство.

И от невзгод не станет ныть —
По морю чувств он станет плыть
От сердца к сердцу человека,
И для того не хватит века.

В своих стихах он не умрёт,
И Смерть тогда закроет рот —
Продолжу творчество под солнцем
Лихим задиристым гасконцем.

Я не боюсь друзей суровых
И не ищу в округе новых
Я испытаний, жизнь моя
Вполне довольствует меня.

Как злак, я вышел из темницы,
Мои колосья, словно спицы,
Пронзили скуку на часах,
Внесли работу на руках.

Своей судьбы открыл ворота,
И у меня – одна забота:
Открыть свою живую грудь
И продолжать нелёгкий путь.

Мой опыт дней – мой клад бесценный, —
Меня на рифмы вдохновил,
И слог добавил сокровенный,
И сочинил свой стих мгновенный,
А тот дорожек пышных вилл.

Мой опыт дней и вдохновенье
Меня врачуют, правят дух
И дарят сладкое мгновенье
Писать стихи – всей жизни звенья, —
Трудить себя – одно из двух.

Не надо славы и добра,
Но доброты.
Не надо страха
Моей душе – она бодра,
Пусть ей грозит когда-то плаха.

Стрелой стихов лечу в сердца,
Слова назначил я наукой —
Благодарю того Стрельца,
Кто мир не сделал мне докукой.

Своей безудержной рукой
Творю страданье, как признанье,
Я сам себе.
Язык родной
Дарует мне в стихах призванье!

Пускай, по сути, не герой,
Лишь стихотворец, а не плотник
Завета дней.
Собой смешной,
Неутомимый я работник.

Пусть славы нет, собой же горд,
По духу – творчеству подобен,
И трудностей громады орд
Не устрашат.
В душе – незлобен.

Мы укрощаем шторм на корабле —
Все силы к результату прилагаем
И видим жизнь, на самом деле раем,
И знаем мы нутро седых проблем.

Корабль пусть помят средь мощных волн,
Но на плаву, единственный на свете,
А паруса крепки и ловят ветер —
Не устрашит команду смерти гон.

Мы сил полны до берега доплыть
И бросить якорь – руки в кровь разбиты,
И наши доли до глотка распиты:
Известно нам – на этом свете быть!

Взрывает уши говор шторма шумный,
Но смело сквозь грозу поёт певец,
Любой из нас – испытанный пловец,
Своей душой, как лира, многострунный.

Не брошены на дно морской грозою,
Достигли мы земли – живём в раю,
Своим трудом в изысканном краю —
В краю любви пред Богом и собою.

Полны достоинства и чести поколений,
Ведёт нас справедливости рука
Туда, где все равны, и зла мука —
В бездонной мгле, куда отправил гений.

А гений наш откроется в союзе,
Между собой не знаем мы вражды —
Друг другу мы от дворника важны
До президента; здесь никто не «лузер».

И днём с огнём не сыщешь олигархов,
Живут в довольстве и в достатке все —
В трудах, в науках, в светлой полосе
Среди искусств – таланты, нет огарков.

Одна любовь родит поэта,
Его крестит сам Аполлон,
Звучаньем лир душа согрета —
Талантом он вооружён.

Зачем мечи и пистолеты?
Зачем поэту в банке счёт?
Зачем алмазы и браслеты?
Он всех богаче звуком од.

Он бьёт не пулей, только словом.
Силён не дракой, добротой.
Но если надо, гневным голом
Ударит лучше, чем бедой.

Как гром гремит живая лира,
Когда гнетёт нас злобы сон,
И то – не сон, осколки мира…
Но возродит стихами он —

Поэт, когда души коснётся
Его стихов живой глагол,
И тотчас жизни дух проснётся
Силён душой, хоть телом гол.

На свете нет важнее мира
Других причин, худой молвы,
Ведь дружба лет – завет кумира,
Как светлый знак для головы.

Как воин доблестный, суровый,
Как человек не без души,
Чужие сбросит он оковы,
Чтоб тени подлости ушли.

Поэт себя не сберегает,
Себя до точки отдаёт,
И Мусагет об этом знает —
Даёт здоровье наперёд.

Даёт Феб мужество, отвагу,
Лучами он сжигает спесь —
Пусть ценит жизнь, а не бумагу
Поэт под солнцем мира днесь.

Средь вас живут, друзья, стихи мои,
Они несут, порой, всю тяжесть службы,
Чтоб принести вам в душу факел дружбы —
Живой восход признанья и любви.

Не бросят вас, друзья, стихи мои,
Они средь вас и в радости и в горе,
Не бросят вас на суше и на море —
Даруют вам всю красоту земли.

Пускай читатель мой не рукоплещет,
Закрыв стихи, как ночью, так и днём,
Но всё ж они во мгле горят огнём,
И в них талант росой под солнцем блещет.

Живу светло, стихами наслаждаясь,
В краю Бахор открытых мусульман,
И мне Наврузом дар весёлый дан —
Писать стихи, средь муз в любви ласкаясь.

Мне Природа тихо говорила:
«Поэт влюблён в родной Таджикистан,
За то всех гор вручаю талисман —
Ты сохрани, в тебе пребудет сила».

«Он отдалит печальный час могилы,
Собой закроет в бедствий ураган
И поднесёт в жару воды стакан,
Мой сын земли, непризнанный, но милый».

«Пиши сонеты под луной Востока,
Тебя Аллах талантом одарит,
И Душанбе планету покорит,
Когда в душе – частица от Пророка».

«В тебе одна я вижу сына, друга —
Такого не нашла средь прочих стран:
В тебе собрались Библия, Коран,
Приметы, нравы севера и юга».

Не плачь в подушку под покровом ночи —
Пускай вокруг не признаю тебя,
Но я талант приветствую, любя, —
Не опускай в печаль на людях очи».

«Тебя не бросят чары вдохновенья,
Они спасут от злых обид и ран:
Ты духом твёрд.
Пускай вокруг лишь брань,
Своим трудом уйдёшь ты от забвенья».