Сергей Боровский - Песни ветра

Прости, я ухожу,
Не требуй объяснений,
Нечаянную ложь
Услышать не спеши.
Прости, я ухожу,
Не сей в груди сомнений,
Слезами не тревожь
Израненной души.
Прости, я ухожу,
Блаженству не вернуться.
Гармонии былой
Уже не обрести.
Прости, я ухожу,
И узы наши рвутся,
И линией кривой
Расходятся пути.
Прости, я ухожу;
Забудутся печали,
И выветрят года
Туманный образ мой,
Прости, я ухожу,
И встретимся едва ли,
Мы завтра навсегда
расстанемся с тобой.

Мы опять поделились на классы,
И противником взяты в кольцо,
И растянуто в виде гримасы
Социальное наше лицо.
Паралич несгибаемой воли
Исказил дорогие черты.
Мы умели смеяться от боли
И рыдать от чужой доброты.
Мы давно распрямили колени
И полмира держали в руках.
Но, не выдержав приступа лени,
Оказались теперь в дураках:
Мы опять поделились на классы,
И противником взяты в кольцо,
И растянуто в виде гримасы
Социальное наше лицо.

Не удержит беглеца
Мрачная темница.
Ждет на воле молодца
Красная девица.
Не страшны ему замки,
Не страшны запоры,
Не беда, что высоки
У тюрьмы заборы.
Зря охрана до утра
Не смыкает очи.
Выйдет узник со двора,
Не дождавшись ночи.
Утечёт он, как ручей,
Улетит, как вьюга.
Обнимай же горячей,
Милая подруга!

Жизнь писалась не чёрным по белому —
Кровью писана книга веков.
Я не верю вранью оголтелому.
Вам не сделать из нас дураков,
Не запачкать родную историю
И страну не раздеть догола.
Ветры времени, сдув бутафорию,
Неприглядные вскроют дела.
Вскроют лживую суть шельмования,
Все нечистое выйдет на свет.
И народу за боль и страдания
Вы однажды дадите ответ.

Ливни грозовые отшумели,
Травы луговые отцвели.
С криком надо мною пролетели,
До весны прощаясь, журавли.
И пока из глаз не скрылась стая,
Я успел забыться и взгрустнуть.
Поманила осень золотая
И меня седого в дальний путь.
Рад бы я сейчас за ними следом
Улететь в загадочную даль,
В край, который мне еще неведом,
Грусть свою развеять и печаль.
Рад бы, и надеюсь – так случится —
Примут меня в стаю журавли.
Лишь бы поскорее научиться
Плавно отрываться от земли.

Нет, я жертвой себя не считаю.
Эту чашу, что мне подана,
Пригубив неосознанно с краю,
Я сознательно выпил до дна.
Я испробовал горечь напитка,
И она мне по вкусу пришлась,
Исключая моменты избытка.
Но, по-моему, жизнь удалась.
Было в меру веселья и горя,
И хорошее было, и есть.
И замечу, о вкусах не споря,
Всем, желающим сладко поесть,
Всем любителям мёда в начинке:
Согласитесь со мною, друзья,
Что в любой, самой малой горчинке,
Есть особая прелесть своя.

Века золотого вряд ли я дождусь.
Мало что святого сохранила Русь.
Вычурным гротеском праведность легла.
Бутафорным блеском светят купола.
Строгие законы стражей не стоят.
Мощи и иконы в золоте хранят
И грешат, не чуя за собой вины.
Может, потому я и не гну спины.
И открытым слогом честно признаюсь:
Стыдно перед Богом за такую Русь.

По ночам мне грешному не спится,
До утра, бывает, промолчу.
Говорят, что надо помолиться,
Запалив церковную свечу.
Но зачем тревожить Богу душу,
Прерывать Божественные сны.
Я покой Господень не нарушу,
Не спугну Вселенской тишины.
Полежу, поправив одеяло,
И под ровный мысленный отсчет
Удалюсь в безмолвное Начало
От дневных печалей и забот.

Где же вы, плоды моих стараний?
Время сбора минуло давно,
А узор из новых сочетаний
Не украсил жизни полотно.
Не легли на мрачные картины
Ровным слоем яркие мазки,
Не занёс на горние вершины
Я свои победные флажки.
Но, бросая вызов бездорожью,
Отложив мирскую суету,
Вновь спешу к знакомому подножью
Воплощать заветную мечту.

Я брошу все и все начну сначала,
Обдумав, скрупулёзно, не спеша,
Чтоб только без работы не скучала
Моя неугомонная душа.

Всё чужое, вплоть до интерьера,
До часов, блестящих на руке.
Из родных остались только: вера
Да ошибки в русском языке.
И, блуждая мысленно в эфире,
Вдруг пойму с тревогою в душе:
Я один в чужом жестоком мире —
Пилигрим в таёжном шалаше,
Гордый раб чужой безумной власти,
И могу в один несчастный миг
Захрипеть в огромной лютой пасти
Страшной жертвой подленьких интриг.
Или сгину, брошенный в темницу,
Если в жизни мне не повезет,
И судьба печальную страницу,
Спохватившись, не перевернёт.

Мой звонок тебя не потревожит,
Не прервет идиллии ночной.
Незаметно время уничтожит
Старый номер в книжке записной.
Не одна потрёпана страница,
В суматохе вырваны листы.
Я с трудом угадываю лица,
Подбирая в памяти черты.
Тот, другой, мелькнёт перед глазами,
Растворившись в вечном забытьи.
Большинство считавшихся друзьями,
Не признало странности мои.
Я, наверно, дружбы их не стою.
Ведь не часто сонного меня
Поднимал израненный судьбою,
И не все согрелись у огня.
Может быть, с чужой столкнувшись верой,
Оттолкнул кого-то невзначай,
Или мерил слишком строгой мерой,
Приглашая в праздники на чай,
Ошибался, судя однобоко?..
А сегодня вспомнил о былом,
И до боли стало одиноко
В непроглядном сумраке ночном.

Забываем о красных с белыми;
Всё проходит с теченьем лет.
Над равнинами запустелыми
Доминирует серый цвет.
Нынче правда за узколобыми,
Рвёт посредственность удила,
Полномочиями особыми
Прикрывая личину зла.
Мельтешит показное рвение;
От масштабов бросает в дрожь.
Распиная чужое мнение,
Кружева заплетает Ложь.
Ловкачи трясут капиталами,
Торжествует серая масть.
Но ужиться волкам с шакалами
Не даёт проклятая Власть.
Накрахмалена, отутюжена
Набежавшая разноцветь,
Пересыщена, перетруждена.
Ей бы в руки тугую плеть,
Ей бы нищего и убогого —
Да наотмашь, наискосок…
И для жертвы, попавшей в логово,
Всё решает один бросок:
Горло сдавлено мёртвой хваткою,
Зубы острые у вожака.
А шакалы лижут украдкою
Окровавленные бока.
Рвут волчата кусками целыми,
Набивая голодный чрев.
Забываем о красных с белыми,
Тихо радуемся, уцелев.
Ни протеста вокруг, ни ропота,
Только кухонная болтовня:
Где вполголоса, где вполшёпота,
Боль выплёскивает родня.
Нам твердят про веленья времени,
Про ошибки минувших лет;
И ни рода у нас, ни племени —
Был Иван, и Ивана нет!
Безымянное мы поколение,
Никому неизвестный род.
И неслыханное глумление
Сносит наш трудовой народ;
Обесчещенный, опозоренный,
Разуверившийся вконец,
Обмишуренный, объегоренный…
Волки взялись пасти овец!