Ирина Ирвит - Правый марш. Стихотворения

О чем тут? О бессмертии?
И снова о богах… Титанах, их усердии,
Иголке, что в стогах.
И все же, что? Не белые?

Лишь пух, что занесен.
Взросло такое дерево
В скрещении времен.

Сим Знаком пригвожденные
В величье и вражде.
Волхвы, новорожденные
Под знаком: «Быть беде»!

Как любим мы поэтов в переводе
За недосказанностью тайных строк
Мы ищем суть и вдруг находим
Ответ!

Раздумий, собственных, итог.

Партия выберет мне дорогу,
Партия даст мне моего бога!

Укажет мне и ширину шага.
Подскажет цвет для моего флага,

Образ мыслей, моих, и желанья.
Выберет форму для обожанья!

Подберет кисти, холсты и рамы,
Сюжеты комедии и драмы.

Вся жизнь моя —
это ты, пар-ти-Я!

Ну, а Я! Где?
На этой
Карте,
Я?

Когда мир – изо лжи.
Как правде не казаться ложью?
Так вот и человек —
Среди Богов – безбожен.

Хотите правды вы
И ждете откровений.
Умейте распознать
Средь лжи ее моленья.

Вы, в ноги бросьтесь ей
И, задыхаясь, плача…
С колен Ее, скорей!
Поднять. И не иначе.

Ты мне сказал, смеясь, однажды,
Что мы ещё наскучим обоюдно.
Меня моя отпустит жажда,
Я успокоюсь и тебя забуду.

Умершая листва. Туман и сырость.
Вновь год истёк – природы милость.
На белые листы, как пепел,
Строками падает вчерашний трепет.

Хочу содрать с лица благопристойность
И обнажить уродливую суть,
Чтоб злое шутовство смешалось с кровью
И больше не сумело обмануть.

Как мне наскучил жалкий мир,
Весь приспособленный под сцену.
На каждой нити свой кумир —
Исполнит всё, назначь лишь цену.

О, лебезящий и ничтожный,
Мир подлецов, духовных трупов,
Приспособленцев осторожных
И, до смешного, жалких трусов!

Я пред тобой в бессильи каюсь.
И, близкий угадав конец,
В тоске предсмертной извиваюсь.
О, пожалей меня, Творец!

Если мне с Правыми выгорит дело,
Смело пойду я с ними налево!

Нового нет ничего в этом мире.
«Левые», «Правые» – три четыре
Партии очень знакомой окраски.
О справедливости те же сказки.

«Для буржуинов огонь-ка раздуем,
Неча жалеть снарядов и пуль им…»
Новые карлики взвились в гиганты.
Новое время – те же Куранты.

Кто там чеканит шаги по брусчатке?
Правые игры с «Левыми» в прятки.
Площади – «Правым», а левым – площадки.
Новые споры – стары порядки.

«Правые – правы!» «Левые» – левы.
«Правое дело» и – левое дело.
Центр раздвинет их фланги умело.
Кто – не разиня: от лозунгов – к делу!

Ещё не повстречались мы.
Слова ещё хранила немость.
Не отвоевана у тьмы
Судьбой дарованная ценность.

И благочестия вуаль —
Завеса вечностной природы —
Скрывала чувственный алтарь,
Как фимиам скрывает своды.

Ещё молчали небеса,
Не внемля истовой молитве.
И колокол души устал
Звонить, взывая к новой битве.

Так многозвучна тишина
Души молящего молчанья.
И прерывается она
О времени напоминаньем.

Меня врасплох застать, покорной
И неспособной на отпор.
Звонишь ты поздней ночью тёмной
И затеваешь давний спор.
Меня врасплох застать, меж праздных,
От солнца неги ждущих тел,
Среди сует домашних разных,
Сосредоточенной, меж дел.

Меня врасплох застать, скандалить,
Не выбирая слов, грубя.
Всех перессорить, всё разладить,
Чтоб приползла! Любя тебя.
Меня врасплох застать! Не сможешь.
И днём и в снах, как дар небес,
С твоих картин, на явь похожих, —
Твой кроткий взгляд. Хотя ты – бес!

Да, нужно пункты учредить,
По образцам Пастера.
И бешеных дворняг лечить.
Им сыворотку делать.

Как только зарядится ядом,
Зловещую ощерив суть,
А уж намордник где-то рядом:
Не даст, ни гавкнуть, ни куснуть.

Ты – это память о счастье и боли.
Ты – это я, не одна, а с тобою.
Ты – это множество дней ожиданья.
Ты – это мука и радость свиданья.
Ты – это запах осеннего сада.
Ты – вдохновенье моё и отрада.
Ты – это сила моя и стремленье.
Ты – это мир, обретённый в сомненье!

Ты
выматывал
свою
душу

И
из нервов
создал
волокна.

Кровеносной
сетью
наружу

Кровоточат
теперь
полотна.

И поседеют горы,
Снега накрыв туманами.
И смолкнут разговоры
Меж равными неравными.

Взметнет волной прибоя
Вчерашний штиль неистово.
Я б выпила с тобою
Бокал вина, игристого,

Так ветрено и сыро.
Волна у ног кипящая.
В разладе со всем миром
Болит душа, пропащая.

О, сколько их – богов, поместных,
В лучах насмешливых Ярила,
Своею страстью неуместной,
Она, земная, сотворила.
И «боги» эти ей подвластны,
Ничуть той власти не стыдясь,
С Олимпа сходят без опаски,
В Ее объятия стремясь.

Пусть он властитель иль злодей,
Поэт, художник, без сравнений,
Найдя его на дне страстей,
Она шепнет ему: «Ты – гений…»
И вот, за этим лишь порогом,
Себя начнет считать он Богом.
Не помышляй о «чистой крови»!
Всяк, кто – не евнух, раб Любови.

Ты найди в межвременье,
Часик для меня.
Приюти томление
В сутолоке дня.
Ты поймай меж взглядами,
Тот, что в первый раз
Соскользнул негаданно
И во мне увяз.