Андрей Мирошников - Кочевник

Ходить бессмысленною тенью? —
Снедает зуд —
Рой человеческих суждений —
Не Божий суд,
И суд неправедный, но скорый,
Как сверк ножа…
Как только выдохнется Сторож —
Бежать! Бежать! —
Сквозь обесстыженные степи,
О двух конях,
Туда, где сумрачные дебри —
Вид из окна, —
Там неухоженные ветки,
Там дикий сад.
Там – не подрубят и не свергнут —
«Таких – нельзя!»

… А здесь – иссушены до треска —
Коряги пней:
«Кусты нуждаются в обрезке,
В цвету – сильней…»
Стальными лезвиями правил
Поправят – Сверк!
От усредняющей потравы —
В побег! В побег!

Не стать растением покорным
«Хоть под пилу!»,
Прожить, не распуская корни
Цепляться вглубь,
А голову теряя в скаче —
Долой, душа! —
Вселенную загнать, как клячу…
Бежать! Бежать!

Стряхни меня, как холодный пепел,
Не плачь ночами, кончай дурить —
Я только имя в твоей newspaper,
Всего лишь повод
перекурить.

Я просто вывих твоих гормонов,
Изящный выстрел в плохом кино,
Где смысла мало от церемоний,
Но хину в воду, но яд – в вино…

Меня нетрудно поставить в стойло —
Я парень смирный, я не лихой.
Найди мне место в земной юдоли,
Стряхнув, как пепел плохих стихов.

Бумага крыльев ломает стены.
Мне будет тесно в любом раю —
Я – Ангел Ночи. Я – Невеселье.
Я шаг сбиваю, когда в строю.

Свои архивы спиши за сроком,
Вернись к покою, пока горит.
Все наши беды – в газетных строках.
Остынь немного.
Перекури.

В этой бешеной круговерти,
В этом полном огня Аду,
Мы, пытаясь забыть о смерти,
Тщетно верим, что не найдут
С острым нюхом – подземлюройки —
Востроглазые существа,
Что живым урезают сроки —
Так не вовремя! Свят, свят, свят! —
И сквозь пекло бежим с оглядкой —
Догонялки – игра проста:
Убегая, глядеть украдкой:
Нет ли сзади ещё «хвоста»?..

И бежали б, не поспешая,
Не петляя, могли б идти.
Зная – та, от кого бежали,
Встанет вдруг поперёк пути,
Пылко примет в свои объятья,
И шепнёт: «Я тебя ждала» …
И никто никогда – обратно.
Ни за скорость, ни за талант.

Приходят друзья – на пороге встречай.
А с ними – подруги, которые – плюнь…
Льётся рекой нескончаемый чай,
Тянут беседу, как дети – соплю.
Подруги утешат: «Да что ты? Кайфуй!»,
Неверно толкуя кручину-печаль,
И как тараканы по комнатам… Тьфу!
Чуть-чуть – и заваришь особенный чай:

Настоянный мятой чистейший стрихнин…
Квартира из крепости стала тюрьмой:
Приходят друзья, убивают стихи,
А после – зевая – уходят домой;
А после – ты болен и пуст. Ты сидишь
И смотришь, как в небе бледнеет Луна.
За трупы стихов – так воспитан! – не мстишь:
Ночь впереди. И, к тому ж, не одна.

К чему бесноваться? Кричи, не кричи —
Дыру не заделать изяществом драм.
Ты станешь опять собирать кирпичи —
Библейские камни —
И складывать
Храм.