Александр Рудт - Окликнули

Телевечер – в цвете – сер..
надоело – нету слов :
в каждом фильме – Трубинер,
в каждом шоу – Соловьёв..
сам Джигарханян /!/ смещен..
новый взгляд, другой пример.. —
обаятельный шпион,
гений, сволочь – Трубинер..
всё – ролям, что только мог..
лицедей, секундный маг..
ах, над лугом мотылёк!..
боль, зажатая в кулак..
канет слава, сгинет фан..
отшуршит «Осенний сон».. —
но – до дрожи – Левитан,
на века « Вечерний звон»..
случай? жребий этак лёг?
почему – зовёт, томит?.. —
голос? ноты? правда? Бог?..
время – мудро-зло решит..

опять окликнула.. – на кой?..
ко мне на лавочку подсела..
Евтерпа – бабушка с клюкой..
/пичуга тенькнула несмело../
рудник парнасский пуст давно..
на полках – сборники.. – а толку?
не зимний воздух – а вино..
послушать даль.. ответить волку..
и благодать, и красота..
и вряд ли кто-то замечает,
как престарелая чета
смеется, молится – и тает..

Памяти Владимира Жевлакова
Опаздываю встретить.. подарить..
вот и с Володей – повинюсь трикраты.. —
о книге новой не поговорить..
под коньячок. под хлесткие цитаты..
мы спорили, но не до хрипоты..-
на гениях трёх – четырёх сходились..
апологеты краткой красоты, —
то восхищались веком, то томились..
кладу цветы, все сбои отменя,
и верю: в купол вознеслись высокий
им молвленное слово за меня,
мной для него прошептанные строки..

..в морозец утренний, бодрящий
и старику легко шагать,
зимы уральской настоящей
уют и тайны постигать..
забыть: её слабеет хватка..
совсем не думать и не знать,
что жизнь, как эта дымка, крАтка..
что не окликнуть, не догнать..
и не казаться – быть счастливым ..
и – дурня не страшит печать! —
сороке с радужным отливом :
– Привет, сестрица.. – прокричать..

..здесь продышался солнечный стишок
про дворик, школу, про изломы жизни.. —
что – эхом, пульсом в « доме » и « отчизне »..
и в стрОку всё – с аршин или с вершок..
здесь растворенье, якорь.. и разбег,
негромкий смех правдивости и сути..
глоток вина – мой промелькнувший век..-
и родничок – в хвоинках, но без мути..

..не ветки – узелковое письмо..
не ветер – взбаламученные краски..
не мира ль сотворение само?
не духов ли тантрические пляски?
неужто – просто ветер? просто дождь? —
взломавшие закат, судьбу, обеты?..
дождинку не пригубив, не поймёшь :
взаправду, сон ли – наважденье это?..

но горстка нот уже пустилась в путь..
и ни себя, ни век не обмануть..

И не знаю: горд – не горд..-
столь высокое признанье..
это – вишенка на торт,
выдох после состязанья..
приотставшие друзья,
ваша зависть – дурь и бредни..
дал бы фору – да нельзя —
у меня забег последний ..
капля росная в горсти..
счастье – несколько мгновений..
ОН ОКЛИКНУЛ..
всё до фени..
только б взгляд не отвести..

Татьяне
Ну и скверик, Господи! – царство Берендея —
гнутые, корявые, мшистые стволы..
и вороны громкие, по – над сквером рея —
черные по белому! – сказочно милы..
из гипноза легкого, из обмана детства,
из игры случайностей медлю выходить..
ткань неощутимая – всё моё наследство..
но до часа крайнего будет бередить..
«было», «будет», «скажется» – век перебираю..
обожаю, верую.. – приземлить боюсь..
дурачка счастливого – хочешь? – доиграю..
хочешь? – распрощаемся – и не оглянусь…
словеса никчемные не для нас, родная..
мир – тропинка льдистая, далей чесуча..
но добрей вселенная.. жизни суть иная —
от прикосновения твоего плеча..

Только на сосну и обопрёшься…
всё иное стало ненадёжно…
век вбираешь, учишься и бьёшься…
глядь – а постулаты, вехи – ложны…
только скрипка из пятиэтажки —
истина и смысл, и оправданье…
жизнь – как жизнь: ни чуда, ни поблажки…
мимо Нострадамус и гаданье…
остаётся бросить в «сумрак ночи»*
желчи затупившуюся бритву…
прислонясь к стволу, творить молитву…
всё больнее фразы, всё короче…

– — – — – — – — —
* Полустрочка из Б. Пастернака

Обманчиво апрельское тепло…
учён и стар – а куртка нараспашку…
неужто полстолетья протекло
с простуды детской – ветер под рубашку?..
как мяч летал по школьному двору!..
рождало хмель вратарское везенье…
пяток мгновений счастья наберу,
просеяв жизнь – без фальши, без зазренья..
и всё в «апреле» – праздник, вера, Русь,
аллейка, куртки парусность тугая…
прокашляюсь… прохожей улыбнусь,
по синеве, сквозь птичий гвалт шагая…

Прогулка… работа… зарядка —
идёт в магазин инвалид…
размеренный пульс распорядка
лет семь бедолагу хранит…
он мне не родней и не ближе…
но есть опасенье одно :
однажды хромца не увижу,
с утра посмотревши в окно…
пока – он подобен репею /!/
и им начинаются дни —
со скрипом – но всё одолею…
фигня – все болячки мои…
единое поле бедовье?
списать всё на глупость мою?..
дай Бог ему сил и здоровья…
и я ещё масло собью…

другу детства Р. Ш.
Занесло… лет 5 уже здесь не был…
день такой – откупори вино…
таинства, акафисты и требы —
по другому ведомству давно…
ах, как звон бокалов гулко – сладок…
обмануться хочется опять…
можно ль без ошибок и накладок?
стоит ли предавшего обнять?
это вечер длинных разговоров…
что – по полкам,
что – в муку, родной…
нету ни затворов,
ни укоров…
и, похоже, тайны ни одной…
всё равно простимся как-то сухо…
всхлипнуть – бабы что ли? – никогда…
«суета всё и томленье духа»*,
глупостей и «эврик» чехарда…
«ясен пень» – вот так – уже не будет…
снова врём, что завтра… что потом…
Бог простит и время не осудит…
а потом – весь мир… и суп с котом…

– — – — – — – — —
*строчка из Экклезиаста

Ветер не знал, что – апрель,
жёг по – февральски, без ласки…
поднял осеннюю прель,
рвал акварельные краски…
тешился: путал, срывал…
но измененье приспело —
птиц кто-то шумных призвал…
всё ожило, закипело.
Кем-то отметится сбой? —
всё наверстается сходу…
флора в согласье с собой…
глупо ворчать на природу.
В горле застрянут слова —
невыразимо вербально…
видишь: апрель, синева…
просто… уютно…. сакрально…