Сергей Виноградов - Наследие. Том седьмой. 2021

Сбываются надежды и проклятия,

Мечты сбываются, но только иногда…

Страна ажиотажем вся охвачена —

На миллиард играет вновь она!

Потом сидит у телека печальная,

Опять не повезло и не сбылось,

Опять дыра в кармане аномальная,

И выиграть опять не довелось…

Вся жизнь игра. В игре важен расчёт —

Кому и сколько всё давно рассчитано,

Сколько в карманы чьи-то потечёт,

А разговоры про удачу – так, для вида…

В такой игре удачи нет давно —

Вместо неё простая математика,

А вам в ней даже думать не дано,

Вдруг вы и, правда, что-нибудь отхватите?

А тех, кто выиграл, вы видели хоть раз?

Не видели ни их, ни миллионы?

Пока есть игроки в стране у нас,

Обманывать продолжат нас законно…

Уходим в горы от жары подальше,

Туда, где солнце светит, но не жжёт,

Туда, где вечный снег и вечный лёд,

Где, всё как есть, всё без вранья и фальши —

Кто не был там, тот вряд ли нас поймёт…

Тот вряд ли рай свой пляжный променяет

На десять килограммов на спине,

Ведь там не просто рай, но он не знает,

И, если честно, жалко его мне…

Мы многое теряем, не изведав,

Привыкнув жить в придуманном мирке,

А горы, что сияют вдалеке —

Пока лишь миражи, а не победы…

Сначала надо нам до них дойти,

И, презирая смерть и камнепады,

Ту самую тропиночку найти

Туда, куда нам всем сегодня надо…

Вот только там опять никто не ждёт,

Лишь солнце в небе, а под ногами тучи…

И это рай? Ну, кто сюда пойдёт!

Конечно, там, у моря, куда лучше…

Зато здесь нет препятствий для полёта

Здесь полная свобода для души,

Ни птиц здесь нет, нет даже самолётов,

Лишь только снег, летящий вниз с вершин…

Лишь только мы, но если доберёмся,

И если вновь спасёмся от лавин,

Но, если мы однажды не вернёмся,

Выходит, что обратно не хотим…

…Кто хоть однажды побывал в горах,

Тому не усидеть в своих квартирах,

Он, как и мы, забыв про смерть и страх,

Сегодня где-то там, в горах Памира

Останется лежать в снегах и льдах,

Смотреть на солнце мёртвыми глазами

С улыбкою, замёрзшей на губах,

Но этого б хотели мы и сами…

Я, похоже, снова в Вас влюбился,

Как тогда, пришёл к Вам в Летний сад,

Только прошлый сон опять не сбылся,

Не вернул нас в прошлое назад…

На скамейке той не Вы сидели,

И никто Вас не назвал мадам…

Знаю я, мадам, как Вы хотели бы

Вместо них со мной быть рядом там…

Чтобы я шептал вам, как и прежде,

Что-то про красивую любовь,

Чтобы снова был таким же нежным,

Снова будоражил Вашу кровь…

Только это всё осталось в прошлом,

Вы ушли, но первая, мадам,

След Ваш тут же замела пороша,

А меня сослали в Магадан…

Чтобы вдалеке от Вас не сбылся

Этот мой белогвардейский сон,

Ну, а мне Ваш Амстердам приснился,

А не пересыльный мой вагон…

Как бы и кому бы не хотелось,

Чтобы сгинул я на Колыме,

Но моё натруженное тело

Думало о Вас – не обо мне…

Может, потому я здесь и выжил,

Что моя душа осталась там —

Не среди проклятых этих вышек,

А с любовью Вашею, мадам…

И вот там я снова в Вас влюбился,

И ни дня уже не мог без Вас,

И мой сон, где Вы, однажды сбылся —

Из Москвы самой пришёл приказ…

И теперь я снова в Петрограде,

Хоть он и давно уж Ленинград,

Не себя, любви лишь нашей ради,

Я готов пройти весь путь назад,

Если Вы того вдруг захотите!

Дайте посмотреть на Вас, мадам…

…А Вы в Амстердаме своём спите,

И ни мне не верите, ни снам…

Когда любовь вдруг превращается в привязанность,

Любовь свою прошедшую прости

И обещаньем вечности не связывай,

Ты просто дай спокойно ей уйти…

Не вспоминай о днях своих счастливых,

Любовь ушла, но эти дни с тобой,

Так продолжай же говорить ей: милая!

Так продолжай же быть самим собой…

Любовь ушла, но жизнь ведь продолжается,

Вместо любви – любимая жена —

Она же не ушла! Она останется —

Ты нужен ей. Она – тебе нужна…

Пусть это называется привязанность,

Которая и есть сама Любовь…

…Не мной когда-то это было сказано,

Что всё однажды повторится вновь…

Вы душу мне разбередили подпоручик,

Ну, что вы о любви, да о любви,

О Петербурге вспомнили бы лучше,

Каким он был в далёкие те дни,

Когда мы с вами были молодые,

Когда играла музыка вокруг…

Теперь мы здесь и мы уже седые,

Ни Родины, ни ласковых подруг…

Одни воспоминания о прошлом,

Ну, а о Петербурге ничего…

Уж лучше ничего, чем вновь о пошлом,

А мне давно нет жизни без него…

Я, знаю, что меня вы чуть моложе,

Быть может, что-то вспомните, а вдруг

Моей душе рассказ ваш и поможет,

Чтобы потом замкнуть сей адский круг…

Вы расскажите ей, она ж забыла,

Как я забыл, какие там мосты,

Про Летний сад, где так она любила

Гулять с моей невестой, знали б вы!

Но нет её уже в том Петербурге,

Который был когда-то тоже мой…

А здесь, в Париже, снова вечер хмурый,

Но мне, увы, не хочется домой…

Лишь только вы меня, мой друг, поймёте,

И только вы дадите пистолет,

Возможно, вы до дней тех доживёте,

Когда и в Петербург придёт рассвет,

А мой рассвет уж больше не наступит,

Не будет больше и тоскливых дней,

Так будет и для жизни моей лучше,

Когда я буду снова вместе с ней…

И никто не пришёл, только старость,

Вот такой у меня юбилей,

Ты да я. Даже нет самовара,

Ну, хотя бы пол-стопки налей,

Посидим, помолчим, посудачим,

Позавидуем сыну с женой,

У них – море, у нас с тобой дача,

Ты ведь тоже поедешь со мной?

Ну, куда от тебя теперь деться,

Хоть в помощницах явно слаба,

Так что будем на солнышке греться,

Но без моря – такая судьба…

Впрочем, я на гостей не в обиде,

Не пришли, значит, и не пришли,

А напился бы и не увидел

Красоту, что с тобой здесь нашли…

Каждый день в юбилеи на дачу

Я бы ездил, но только с тобой…

Ты спросила: а что это значит?

– Это значит, старуха, покой!

Я Вас любил. И сердцем, и глазами,

И глаз своих не в силах отвести,

На Ваш портрет я мог смотреть часами,

Сто тысяч раз сказав уже: прости…

Но на портрете Вы молчали дни и годы,

Я постарел и выцвел Ваш портрет,

Ваш сарафан давно вышел из моды

И красоты былой давно в нём нет…

А я его храню на том же месте

И просыпаясь, сразу вижу Вас

Как будто мы всю жизнь прожили вместе,

И всё, что было – было не у нас…