Сергей Виноградов - Наследие. Том седьмой. 2021

А мы Вас помним, как на фото, молодых…

Как не хватает нам, Вас, ветераны!

И кто теперь всем сможет рассказать

О той войне всё, как Вам страшно было…

Как молодым сегодня доказать

То, что не просто ими позабылось…

Они войны не знали никогда,

И, дай им Бог, узнать не доведётся,

Но всё-таки тревожно иногда,

А вдруг и им познать её придётся?

Какой её увидят вдруг они,

Но явно не игрой из интернета…

Вернуть бы их хотя бы в наши дни,

Но только не в далёкое то лето…

Отправить их в окопы, хоть на час,

И дать понюхать пороха и дыма…

Жаль только, что не будет рядом Вас,

В одном строю и тоже молодыми…

Осталось только верить, что страна,

Уже не та, и ждать войны не будет…

А если будет всё-таки война,

То опыт ваш, надеюсь, не забудет…

…А молодых научит жизнь всему

И поумнеть всем поздно или рано…

Когда-нибудь они, даст Бог, поймут,

Что значит стать однажды ветеранами…

Растроена гитара – не в те руки

Она опять попала. Ах, как жаль…

А то бы так бы спела о разлуке

И про свою цыганскую печаль,

Что все бы, её слушая, рыдали,

Вдруг вспомнив и себя и табор свой…

Но почему её другому дали,

К тому же и певец едва живой…

Но, что играть, решала не гитара,

Её же с барахолки принесли,

А ведь была любимой Лаутара,

Пока его в тюрьму не увели…

Теперь она рабыня чьей-то сходки,

Пора теперь учить блатной язык,

А музыкант с нетрезвою походкой,

Гитару взял и тут же сразу сник…

Ей повезло на этот раз, похоже,

Чем так играть, уж лучше ей молчать…

Вот выйдет Лаутар на волю, может,

Тогда уж будет некогда скучать…

Опять вернётся в свой цыганский табор,

Опять найдёт знакомый в нём шатёр…

…Откуда-то дымок повеял слабый —

С гитарой вместе догорал костёр…

Цыганские ночи – жаркий костёр…

Цыганские песни – поём до сих пор…

Цыганские танцы – их помнят глаза…

Цыганские клятвы – творят чудеса…

Цыганочки юные – дарят любовь…

Потом забирают себе её вновь…

…Табор цыганский под утро ушёл…

А я за цыганочкой той не пошёл…

Остался сидеть и вздыхать у костра…

О той, что меня так любила вчера…

И сердце, похоже, моё увела…

Была ли любовь? Или только слова?

Солнце взошло и сошло колдовство…

Сижу в поле чистом – вокруг никого…

Прошедшая ночь растворилась, как сон…

Мне снилось, как я был в цыганку влюблён…

Но утро вернуло в реальность меня…

Нет рядом цыганки… Нет рядом коня…

В костре вместо пламени только зола…

Была ли любовь? Ну, конечно, была…

И, может быть, даже была настоящей…

Такой же мгновенной, каким было счастье…

Была и пропала. И счастья не стало…

А, может, оно её табор догнало…

Теперь вместе с ней оно где-то кочует…

И с сердцем моим в её сердце ночует…

Где же ты,

Разбившая мои мечты?

Я шёл к тебе. Я нёс цветы…

А ты? А ты? А ты?

А ты ждала, но не меня,

Не дождалась всего полдня,

Ведь через час пришёл другой,

Назвав тебя, как я бы, дорогой…

Сказал тебе мои слова,

И мной его ты назвала,

Но разве ты его ждала…

Ждала? Ждала? Ждала?

Зачем ему сказала: мой?

А я ушёл ни с чем домой,

А вслед за мной ушли мечты,

Где ты, где ты, где ты…

Так, где же ты?

И где теперь мои мечты?

В каком салоне красоты?

…А там другая, но не ты…

У тебя улыбка бога – ты сказала —

Ты такой красивый, словно бог…

Ты меня тем самым наказала,

Видимо, чтоб я забыть не смог

Ни тебя, ни слов тех, твоих льстивых…

И себя вдруг богом возомнив,

Я всю жизнь искал себе красивых,

Потому, что я, как бог, красив!

И красивых было много рядом,

Но никто меня не замечал,

Видимо, красивых, им не надо,

А таких, как ты, не повстречал…

И когда, однажды вдруг случайно

На себя я в зеркало взглянул,

На лице, увидев вдруг отчаяние,

Сам себя в реальный мир вернул:

В зеркале старик – лицо в морщинах,

Улетела с жизнью красота…

– До чего ж, вы, глупые мужчины —

Всё, что ты искал, была мечта…

Красота – в душе, а не в портретах,

Тех, что ты развесил на стене,

А теперь вот вспомнил обо мне,

А меня давным-давно уж нету…

– А ты кто?

– А я была когда-то

Той твоей несбывшейся мечтой…

…Для большой любви нужен богатый,

А зачем ей бедный с красотой?

Поедем в Саратов? И к лохам заедем

В одну деревеньку с названием Лох,

Попробуем сыра с медком на обеде,

Споём под гармошку – певец я не плох…

Таких деревень нам побольше б в России —

Была бы не жизнь, а малина везде!

А всех москвичей тут же бы попросили

Уехать в Европу по ихней нужде…

Пусть там бы они развлекались в туманах

С такими же лохами, почти, как и мы,

Пока там такими же тоже не станут,

И в нужное русло направят умы…

А мы б ту деревню назвали столицей,

И стали б не лохи в ней, а лохачи!

…Не бойтесь, ребята, мне это лишь снится,

Куда нам без вас? Вы же кто? Москвичи!

На окошко бабочка утром прилетела,

Может, познакомиться просто захотела,

Может быть, искала мотылька заблудшего,

Чтобы жизнь короткая ей была не скучною…

Только зря ты, бабочка, мотылька здесь ищешь,

Там, внизу, на поле, их летают тыщи —

Разных, разноцветных… Жаль, стал я забывать,

Как по мужскому роду бабочку назвать?

В общем, всем понятно, что я хотел сказать,

Вот только самой бабочке никак не доказать,

Что мотылёк – не бабочка, он лишь путан ночной —

Тебе ж, красотка, нужен кто-нибудь иной…

Тут прибежала кошка, бац лапой по окошку,

Поговорить ещё б дала нам с бабочкой немножко!

А тут пришла ещё жена и тоже стала у окна…

…А, может быть, подумала или себе придумала,

Что я тот самый мотылёк… Тогда же, где она?

Пора убрать Атлантов с Миллионной —

Они для нас не коренной народ!

Выходит, что стоят здесь незаконно,

Хохлов что ль караулят у ворот-

Они ж их самозванные потомки!

А, может, их к потомкам отпустить?

А, может, Киев превратить в обломки?

А, может, просто взять, и всех простить?

Ведь говорят: в семье не без урода,

А что с них взять на голову больных?

А как иначе доказать народу,

Что все мы с ними из одной страны?

Что все мы русские и со времён далёких,

Нам с ними было нечего делить —

Всё было общее для всех – от бед жестоких

До съездов, где умели похвалить…

Теперь они и похвалы не стоят,

Теперь пора их, видимо, лечить?

Вот только, где лечебницу устроить?