Сергей Виноградов - Наследие. Том третий (2017—2018)

Так устал от седины на висках

И в душе давно не радость, а тоска…

И в душе моей давно Бога нет,

А в кармане только ржавый пистолет,

А в обойме нет ни пули, ни чего,

Даже друга позабыл я своего…

Даже друга позабыл я. Только зря.

И не виделись мы с ним уж с января.

Без него я заблудился, заплутал,

Без него идти по жизни сам устал…

В поле белом мне дороги не найти,

Разошлись у нас, видать, навек пути.

Но в тумане лучик света вижу вдруг,

Оказалось, мне навстречу вышел друг…

На проводе, на том конце мой друг.

Ну, наконец-то, дозвонился, слава Богу!

Сквозь миллион шумов услышу вдруг:

Спасибо за звонок, мой друг Серёга…

Потом, как бесконечность, тишина,

Обрывки фраз и слов сквозь шум Вселенной —

Такая связь у нас, как и страна…

Но дозвонюсь до друга непременно!

Я дозвонюсь, чтобы ему сказать

На том конце всего в двух сотнях метров,

О том, что время в люди вылезать —

Зима прошла, как жизнь, незаметно…

У друга день рожденья: две шестёрки —

Пока что лишь со старостью ничья!

Ещё мы помним, как катались с горки

У нашего Вязитского ручья.

Ещё мы помним, как в «войну» играли

На Школьной улице с собакой во дворе,

Как понарошку в битвах умирали,

Как в школу собирались в сентябре.

Всё это было, кажется, недавно,

И повзрослели мы не так давно,

И было детство в нашей жизни главным,

Да и сегодня нам не всё равно.

Мы помним всё. Ведь память не стареет

Над ней не властны годы и чины,

Воспоминанья детства старость греют

И детские ночами снятся сны…

Пока мы с детством в наших душах старых

Живём – нам две шестёрки нипочём.

Мы к другу в день рождения с подарком

Из детства мимо старости бредём…

На улице сегодня день жестянщика

И полвесны уже в календаре

Прогноз погоды – шоу для обманщиков

С рассказами о будущей жаре.

И вопреки прогнозам и погоде

Мы снова за рулём. И видит Бог,

Что мы пока ещё живые вроде

Среди убитых шинами дорог.

Среди разбитых фур и прочих тачек

Мы то и дело бьём по тормозам

И молимся дороге и удаче…

Доедем ли? И Бог не знает сам.

В огне свечи есть божья благодать

Он – свет надежды. Он – не обжигает.

Он есть любовь. А за неё отдать

И жизнь не жалко. Смерть нас не пугает.

Но есть огонь другой – огонь войны

Сгорают в нём и люди и надежды

И тот огонь – предвестник Сатаны,

Но этого не видят лишь невежды…

Я со свечой приду сегодня в Храм

Зажгу её. Поставлю пред иконой

За мир в душе без склок и прочих драм,

И без ненужных людям похоронок.

И свет свечи затмит любой пожар

И Сатана совсем уже не страшен.

Огонь её – от Бога людям в дар.

Горит свеча. Свеча надежды нашей….

В степи трава взрывается, как порох,

Пожара пламя лижет небеса,

А у огня космическая скорость,

И едкий дым грызёт, как волк, глаза.

В степи пожар – видение из ада

И некому его остановить.

Из хилых туч не выйдет водопада,

Чтоб жажду степь смогла бы уталить.

Но огненный кошмар уж третьи сутки

И дым его почти на полстраны,

А в небе пролетающие утки,

Не менее, чем мы удивлены.

Откуда вдруг огонь? И кто повинен?

Кто бурю огненную вызвал и за что?

И только солнце в небе синем-синем

Пылает костром вечности зато.

Жара за сорок. Ужас – а не лето.

И степь горит. И нет страшней беды.

А мы лишь Богу молимся при этом,

Чтобы он дал хоть капельку воды…

Какой-то негодяй с рогами

Опять украл у нас весну —

Сплошная грязь под сапогами

И с неба снег на всю страну

Упал вновь белым покрывалом

И на поля и на дома,

А, впрочем, так уже бывало —

И не весна и не зима.

Но мы не в силах что-то сделать.

Напрасно лучший ждём прогноз

И утром снова обалдело

Спешим на улицу – в мороз.

Всё перепуталось в природе

Или она вошла в экстаз?

Вопрос не к нам и не к погоде,

К тому – кто там. Кто выше нас…

Что было – то прошло,

Что будет – не настало.

Мне с жизнью повезло,

Но, видимо, устала

Моя жизнь от меня…

Ускорилась досрочно

И не осталось дня

И не осталось ночи,

Чтоб старость не пришла,

О прошлом не напомнила,

Видать во мне нашла

Приличного поклонника…

Теперь мы вместе с ней

Как голубки воркуем

И на исходе дней

По прошлому тоскуем…

Стихи пишу, конечно же, по-русски,

По-русски мыслю и по-русски говорю.

Сегодня спорят, может, мы этруски?

Но я живу по-русски и творю!

Я – русский! И другого мне не надо —

Ни языка, ни мира, ни идей.

Дымится в русских храмах русский ладан

И русские святые средь людей.

И как бы Русь сегодня не жила,

По-русски я рифмую свои рифмы

О том, что Русь всегда собой была,

А мы все – русские – не Блоковские скифы!

Сегодня снова мир против Руси

И от того вокруг и ложь и беды…

Кто победит? Так ты меня спроси

И я скажу: за русскими победы!

Переливом птичьих разговоров

Утро нынче встретило меня.

На макушках лип исчезла свора

Чёрного как тучи воронья…

И на небе не единой тучки

Позолота солнечных лучей

На стволах деревьев. Так-то лучше —

Кончилась пора сплошных ночей!

Старый парк и я опять ожили,

И с себя стряхнув остатки сна,

Получили то, что заслужили.

Здравствуй, долгожданная весна!

Он жил. Он жив. Он дальше будет жить

В мятежной памяти великого народа,

Жаль только, что не может завершить

Переворот семнадцатого года.

А поддержать его мы не готовы,

Уж слишком много сказано вранья.

Ему сто сорок семь. Мы будем снова

Слетаться словно стая воронья

К убежищу его идей и тела,

А кто-то снова будет лить елей.

Но вновь страна, увы, не захотела

Убрать его. А с ним и мавзолей.

Расколота по-прежнему Россия

На «за» и «против». Терпеливо ждёт

Лишь только Бог, когда найдём мы силы

В душе своей свершить переворот.

И, наконец, по-человечески, на место

Вернуть его. Земле. В конце концов

И без него у мавзолея тесно,

Но от других генсеков и отцов…

Пылает костёр с чёрным дымом

Все в красном машины ревут

И мчатся по улице мимо,

Где люди простые живут.

А тем невдомёк о пожаре —

О нём всё обсудят потом.

Пока всё в порядке – нет гари,

Огня нет и рядом их дом.

А где-то пожар полыхает

Вдали от мирской суеты,

Где, впрочем, никто не вздыхает,