Вячеслав Камедин - Здравствуйте. Большая книга стихов

Так и ждёт, что ваша деточка
Выйдет дурочкой из дома…
Долетит уж скоро весточка
Скорбным голубем тогда.

И поведает – ни вечером,
И ни ночью скрытной, чёрной —
Днём, при всём при праздном зрелищем
Мир покинуло дитя.

У рябят там кепки в клеточку,
А глаза хищны недобро,
Караулят они девочек —
Горячи у них тела.

Ваша скромненькая деточка
Им отпор не сможет долго
Дать, падёт и станет немощно
Делать, что велит игра.

– Что ж плохого в этом, девочка?
И тебя не было б, может,
Через девять светлых месяцев,
Как на праздник я пошла,

Где со мною пьяных десятеро —
Всех кто старше, кто моложе, —
В парке на простой скамеечке
В муках жизнь тебе давал…

Прозревший в темноте увидит только тьму,
Услышит тишину и пустоту вдохнёт;
Рванётся из всех жил взглянуть на красоту,
Но в бездну черноты обратно упадёт.

Прикосновенье рук, горячих, потных, липких
Заставит вздрогнуть и испуганно бежать,
Разбиться о стену, и смех услышать хриплый,
И слезы от стыда растерянно глотать.

По запаху искать себе по духу близких,
Тела чужих существ до тошноты вдыхать.
И биться в кровь с врагом, не видя в этом смысла,
И из желанья жить, сражаясь, побеждать.

Опять твой враг в пыли, унижен и повержен,
Но радость ли полнит победный, гневный клич?
Не одиночества ли стон сорвался неизбежный
С разбитых губ твоих, и сплёл в объятий клинч?

Он доживёт свой век незрячим, но прозревшим,
День ото дня копя усталости побед,
Боясь, но приближая день, когда придёт покрепче
Соперник боевой и оборвет тот век.

Промозглые, сизые синью пуанты
С завязками серых, чернильных дождей
Оденет скиталец, и тронет он ванты
Кривых, сладко-кислых ветвей.

И хмарь вышины поселенья
Заблудится в горьком саду,
Христом упадёт в трав бесследье,
Чтоб там народить красоту.

Огней предвечерье в объятьях
Солёных, искристых руках
Как жжется беспутством. А платье
Уснёт чернозёмом в ногах.

Я от жизни смертельно устал.
Лезет в голову злой суицид,
Как же в небо смотрит душа,
Держит лишь перед Богом стыд.

Я от жизни не ведал забот,
Обошла она лаской меня,
Лучше б я при рождении здох,
Акушеры убили тогда….

Размазав кровью по стене,
Смотрю на ранку на запястье —
Как хорошо сегодня мне,
Прощай, земное моё счастье.

Пускай по капелькам бежит,
Уходит красное беспечно…
Всего лишь покидая жизнь,
Еду к другой уже на встречу.

Я знаю там покой и там любовь,
Всё что не видел здесь я прежде…
И вот свободен я душой
От тела грязного в одежде.

Без сожаления бросаю взгляд,
Как иногда бросают пить,
Что впереди? ни рай, так ад,
Но всё же лучше, чем влачить…..

Хочется смерти – но смерти красивой,
Жить это – пошлость – в мои-то года.
И от Христа не хочу я насилья,
Просто уйти незачем в никуда.

Просто смотрите, зажженная лампа,
В комнате свет – все предметы видны…
Щелчок выключателя – предметов не стало,
Не стало не боли, не люби, не вины…..

Что моя жизнь – одна лишь боль;
Судьба моя – одни страданья.
Приходит беспощадно осознание,
Что жизни я дерьмо и полный ноль.

И велико ничтожество моё!
Себя я проклял, я себя возненавидел.
И если б встретил я себя на улице, увидел,
То плюнул бы в отвратное лицо….

Сойти б со стапелей в безумство океана,
К громадам волн и облаков,
Проникнуться судьбою моремана,
Отбросить вмиг тщету пристанища оков.

Я не хочу богатств, я жажду нищеты просторов,
Быть перекатным как седой бархан.
Хочу пиратского, с лихачеством раздолья,
Чтоб был влюблен в меня безумно океан.

Полюбились мысли мне о самоубийстве,
Утешенья боли, взгляд в небытие,
Часто очень часто, в час, когда не спится,
Безмятежно в душу входят налегке.

Думаю, дивлюсь я, боли утихают,
Что было мучительным, стало как пустяк…
И с решеньем значимым я и засыпаю…
Недосуг лишь днем к решенью сделать шаг…

Может быть когда-нибудь, скорей всего во вторник,
Вторник уж не суетен, как вчерашний день… —
Мысли… так спасительны… грезить, уж покойник,
Мертвецу простительна глупость, чуждость, лень…

Слыл при жизни глупым я, и слегка ленивым,
Сторонился всех порой, был для всех чужой…
Я хочу лишь одного – гробик сиротливый,
На краю могилу со скромную плитой…

Скучно мне. Повеситься бы от тоски,
Но смелости такой не суждено,
Посеребрила седина мои виски,
Живу уж как-то «вопреки»,
Живу уж как-то «все равно».

Без смысла я живу и без надежды,
Нет цели, нет тепла и нет любви,
Я нечто для ношения одежды,
Я нечто, что находиться лишь между
Других таких же нечт, увы…

И думанье о том, что может там что есть,
За гранью этих всех бессмыслиц,
Какой-то Бог, какое-то бессмертье, какая-то там смерть —
Не трусостью ли рождена вот эта смесь
И бережет всех нечт от виселиц?

Вы умрете очень нежно,
Не рождались вовсе будто.
Бытие жаль неизбежно,
Обреченное рассудком.

Вас закинуло – живите,
Не спросив и просьбу вашу,
Есть чего-то, берегите,
Всё равно терять однажды.

Кто-то верит слепо в бога,
В пустоту слова бросая,
Ждет неведомо чего-то,
Ничего не ожидая.

Кто-то радуется встречи
С другом нежным и любимом.
Прозвучать прискорбно речи,
Уже завтра над могилой.

Время как-то не торопит
Человек, живёт, забывшись:
Дышит, ест, чего-то хочет
Иль не хочет с той же силой.

Правда в том, что все тревоги
Всё равно пусты как правда:
Ничего в самом итоге,
Жизнь – бессмысленная радость…

Я выстрадал все эти мысли,
Я выстрадаю их клевету,
Быть проклятым всеми, не чистым,
Покинутым в этом аду —