Вячеслав Камедин - Здравствуйте. Большая книга стихов

О! как мои руки шальные умелы…
О! как же внутри у меня ураган…
О! как же струной моё страстное тело…
О! как же горяч твой божественный стан…

Всю ночь напролет аромат нашей страсти
В уютном мирке будет нежно витать
Над пламенем жгучем пленительной ласки…
И будем обнявшись рассвет мы встречать.

Человек насупил брови,
Говорит, как мир жесток,
Что погряз он в сгустках крови,
И им правит злой порок.

Человек проходит хмурый,
Всё и вся как есть кляня —
Дураки одни и дуры
Окружают лишь меня.

И на всех он смотрит косо,
Режет взглядом по толпе —
Здесь расстаться с жизнью просто,
Не помогут здесь тебе.

Все здесь в этом жадном мире
Лишь пекутся о себе —
Только в денежном кумире
Смысл видится в судьбе…

Человек проходит мимо
Инвалида-паренька,
Улыбается тот мило —
Ему стыдно, что упал…

Он так рад был, что в округе
Всё так дивно хорошо,
Что прекрасен путь, хоть труден…
Только вот не повезло:

Поскользнулся, нос расквасил —
Что ж бывает – что тужить?
И плевать, в котором разе
Вновь сломались костыли…

Человек проходит мимо…

– Здравствуйте, люди! Я к вам пришёл.
Давайте же жить хорошо-хорошо.

– Жить хорошо, легко лишь сказать.
Мы уж привыкли страдать и страдать.

– Это не сложно! Всего лишь желать
Друг другу добра, любить и прощать.

– Ну ты сказал… Ну прощу я другим —
Не пожелает добра ни один

И белой вороной я буду кружить
В мире, где зависть и зло могут жить.

– Вдумайтесь, люди! Зачем о плохом
Сразу гадаете, что будет потом?

Зачем призываете злую судьбу?
Зачем доверяете вы злу одному?

Очень ведь просто сказать «Рад тебе,
Рад твоим детям, рад и семье.

Живи же ты с миром, хоть мне не знаком!»
И это добро обернётся добром.

– Шёл бы ты, парень, отсюда уже —
Мало тебе, что… распят на кресте?…

Я всё понимаю, для тебя я игрушка —
Уродец забавный, незнакомая вещь,
В серости дней разноцветный петрушка,
Готовый принять за истину лесть.

Но как не хочу, чтобы ты наигралась,
Хоть знаю, игрушки должны надоесть!..
Так сколько ещё мгновений осталось,
Когда бросишь в урну забавную вещь?..

Моя жизнь – сплошная антиутопия:
Я живу в закупоренной колбе.
В стерильном, прохлорененом гробе я
Не ведаю морозности колкой.

Ни дождей, ни зноя и ни свежести.
Только… вот сквознячок редкий, лёгкий
Прилетать стал к измученной внешности
Наполнять застарелости лёгких.

И в стекле колбы той отражается
С запёкшейся надеждою карлик.
Он живёт, лишь пока ожидается…
Он всего лишь оставленный смайлик…

Приветствую тебя, моё больное настроенье,
Я веки разомкнул, очнулся ото сна;
Ночь пройдена, и день готовит извлеченье
Из грёзовых миров в безрадость существа.

О! как же низок дух бессилием безвольный!
Ничтожество моё в уродстве иль в судьбе,
Иль в трусости моей? «На что тогда ты годный?» —
Бросаю вновь и вновь я самому себе.

Кромсает душу стыд за спешность отречений,
За недостойную боязнь к решеньям и шагам.
Забитый червячок, заложник многих мнений,
Неживший никогда своим рассудком сам.

Слабай, братишка, блюз покрепче
С синкопой на разрыв души.
С таким уныньем веселей и легче!
Скорей гитару расчехли.

Небось забыли пальцы струны?
По грифу, ну-ка, пробегись.
Заполни сплином мир подлунный,
Поправь колки и оторвись.

По полной – чтоб трещали деки,
Чтоб обечайка, скрежеща,
Горела от аккордов этих,
Жарь рок-н-роллом сгоряча!

Порви серебряными сердце —
Омой его, прополощи
В гитарном ритме, в жгучим меццо!
Скорей гитару расчехли.

Как-то скульптор фигуру ваял —
Тело женщины гладил ладонью.
Достоверность блюдя – и овал
Создавал кропотливо с любовью.

Ой! – вскричала скульптура. – Нахал!
Как посмели вы! Это – вульгарно! —
А растерянный скульптор стоял
И твердил невпопад: – Всё нормально…

Как могли вы меня обнажить,
Прикасаться ко мне непристойно? —
Продолжала девица блажить.
Стало в студии так неспокойно!

Пороняла работы она,
Перебила все статуи разом…
И щеку у него обожгла,
И синяк подсветила под глазом.

Вмиг с окошка гардину сорвав,
Облачилась царицей в тунику,
И, как будто вчерашний сквозняк,
Ускользнула, создателя кинув.

Лишь простывший, растаявший след
И угрозы о жалобах «выше» —
Вот и всё, и любви больше нет…
Про любовь здесь никто и не слышал.

Что-то ласковое снилось,
Только вот не помню – что:
Может, ты в меня влюбилась,
Может быть, читал письмо?

Жаль, что я тебя не знаю
И не ведаю, где ты.
Перед сном я призываю,
Загляни ко мне в мечты.

Я теперь не стал, признаюсь,
Перед сном снимать трусы,
Голым спать уже стесняюсь —
Вдруг приснишься ночью ты.

Я теперь ложусь в костюме…
Галстук… запонки… платок.
Образ жду твой милый, юный,
И шепчу: «Приснись, дружок…».

Только ты не хочешь сниться
Вот уж пятый день подряд.
Угораздило ж влюбиться!
Если ты не будешь сниться —
Я тогда не буду спать.

Вот женщина утром спешит на работу,
Я вижу её, как одета она:
В костюмчики – юбка, пиджак – и колготки,
И блузка её деловито строга.

Встречаю её каждый день, мимолётный
Бросаю свой взгляд, ощутив аромат
Духов её нежных, по-летнему лёгких,
И делаю вдруг покороче свой шаг.

Я вижу пиджак её, вижу и блузку,
И мысленным взглядом я вижу и то,
Что может быть скрыто за всем этим чудом,
Что, кроме меня, нет, не видит никто.

Пытаюсь представить, проникнуть, поверить,
Какой же сегодня на женщине лиф:
Быть может, он белый без верхних бретелек,
А может быть, чёрный под цвет её стринг.

Неужто и вправду забавные стринги
Надела сегодня под юбку она,
Неужто на службу, как на вечеринку,
Торопиться так незнакомка моя.