Борис Большаков - Бегут мои часы

Я – Душа, летаю где-то
в незнакомой стороне…
Я слыву Душой Поэта.
Он нуждается во мне!

<2004>

Кто-то считает деньги,
кто-то – количество гласных,
кто-то плюёт на белых,
кто-то – шипит на красных,
кто-то бьёт по тарелкам,
кто-то крутит пластинки,
кто-то сбывает дыни,
кто-то плетёт корзинки,
кто-то бежит по кругу.
кто-то стоит на месте,
кто-то жуёт севрюгу,
кто-то – сосиску в тесте…

Каждый занят делом.
Каждый! Даже – бездельник.
Я, вот – считаю гласные…
Вот и сижу
без денег.

<2006>

Как писать о войне,
если знаешь так мало?
Говорить о любви,
если видел едва?
Осуждая людей,
всё тянуть одеяло
на себя? Находить
оправданий слова?

Отпустите мой разум,
далёкие страны!
Идеалы другие
хочу обрести.
Я устал после боя
зализывать раны,
постоянно искать,
бесконечно идти…

<24.07.05>

Ты садишься в чужую ладью
с незнакомцем, почти рядовым.
Я, как вкопанный, рядом стою,
омертвев, притворяюсь живым.

Я придумал, что ты – идеал,
моя Муза, источник Любви.
Я тебя каждый день рисовал,
а потом продавал за рубли.

Ты стоишь на другом берегу,
закрывая глаза от стыда.
Я тебя позабыть не смогу.
Я себя не прощу никогда…

<2005>

Сколько выдержит сердце вбитых гвоздей?
Ведь оно – не кирпичной кладки!
Пополняя ряды новых «лишних людей»,
я пытаюсь найти отгадки.

Сколько мир породил одиноких певцов,
без суда второпях осуждённых?
Сколько было задушено новых стихов,
в голове незаконно рождённых?

Сколько можно искать дорогое тепло,
убегать от проклятой метели?
Сколько можно кричать, отвечая на зло,
сотый раз натыкаясь на мели?

Сколько спрятано будет великих идей
на последней странице тетрадки?
Уходя из рядов новых «лишних людей»,
я пытаюсь найти отгадки.

<2005>

Красота в небрежности мазков.
Гениальность дышит простотою.
Даже неформат черновиков
вскоре станет жилой золотою.

Манит чернотой своей квадрат,
словно удивительным гипнозом.
Люди принимают сладкий яд.
Люди доверяют этим дозам.

Красота простая отцвела.
Вроде стала модной откровенность.
Опошляет женские тела
наша непростая современность.

Хочется собраться, убежать,
где-нибудь тихонько затаиться.
Мёртвую эпоху переждать,
после – новой жизнью
возродиться.

Дикари восторженно кричат,
улыбаясь, крестятся без веры.
Только… почему сердца молчат?
Были же хорошие примеры…

<12.07.05>

Жгут надежду, как солому!
Вырывают, как цветы…
Значит, будем по-другому
добиваться высоты.

Лишь тропиночкой убогой
здесь совсем не обойтись.
Я хочу идти дорогой,
что ведёт на небо, ввысь.

Счастье выловить не сложно,
надо только выбрать снасть
и – подняться осторожно,
чтоб случайно не упасть.

А пока – надежду жгите!
Я – упрямый, устою!
Подождите, подождите!
Я сыграю! Я – спою!

<2005>

Среди заброшенных могил
осенней ночью я бродил,
ломая плиты, всё круша.
Лежит в земле моя душа,
а тело скованно тоской.
– Кто я такой? Кто я такой?

В себе призвание убил,
поэта я похоронил.
Затравлен мнением газет.
А где поэт? Поэта нет.
Лохмачу волосы рукой.
– Кто я такой? Кто я такой?

В могиле – душно и темно.
Душе поэта не смешно.
Она лежит себе во тьме,
в некомфортабельной тюрьме.
Уходит рано на покой…
– Кто я такой? Кто я такой?

Не может тело без души!
Теперь, попробуй, напиши,
когда тебя цензура бьёт
и критик кровь поэта пьёт,
и манит смерть своей клюкой.
– Кто я такой? Кто я такой?

Моя дурная голова
сказала верные слова:
– С душой – ты правильный Поэт,
а без души – один скелет.
И – слёзы горькие – рекой…
– Кто я такой? Кто я такой?

Среди заброшенных могил
руками долго землю рыл…
Поэт душе свободной рад!
Своё себе забрал назад.
Пишу отчаянной строкой:
– Да, я такой! Да, я такой!

<2004>

1.

Кто не кричал в семнадцать лет:
– Я сам себе великий царь!
В душе – романтик и поэт.
В миру – задира и – бунтарь.

В мечтах – одно да об одном —
свободно жить, любить, творить…
Оставить свой родимый дом —
желаний жажду утолить.

Кто в школе мог сидеть весной,
смотреть в открытое окно,
не слушать птиц, размыв волной
урок, начавшийся давно?

Кто не кричал в семнадцать лет,
что безнадёжно одинок?!
Но проходило всё – билет
на север, запад, юг, восток
сжимали с радостью в руке
и – улетали из гнезда.
На горизонте вдалеке
светила всем своя Звезда…

Весёлый парень, молодой,
ещё вчера семнадцать лет…
Глядишь – а он уже седой.
Глядишь – уже на свете нет.

2.

Так почему всегда хотим
мы рано повзрослеть?!
Седые годы прокряхтим…
А дальше – умереть?

Не бойся жаркого огня,
иначе – скучно жить!
Свою судьбу в сердцах кляня,
её не изменить.

Пока ещё не постарел —
живи, люби, твори!
В твоём запасе сотни стрел —
стреляй, ищи, бери…

Гори, свети, а станешь сед —
ты скажешь об огне:
– А где мои семнадцать лет?
А вот они – при мне.

<17.04.04 … янв. 2013>

«Даже если небо окутано серой пеленой и Солнце стало пленником мрачных туч, всё равно оно ЕСТЬ. Вопреки всему.

Посмотри на небо! Что ты видишь? Море молочно-серого цвета? Нет! Ты смотришь в глаза Солнцу, а оно смотрит на тебя сквозь прозрачное зеркало. Вглядись в него. В нём отражаешься ты.

На самом деле ты смотришь не на себя, а на Солнце, сам не понимая этого… Это важно – знать, что за серостью полумёртвых облаков есть живое Солнце.