Александр Омельянюк - Наследие

И думает, наверно, сонно:
«Вот наступила и зима!»,
И, закрывая очи томно:
«А я по-прежнему одна».

Словам свободно в голове,
Когда там мыслей нет.
Они сидят на языке,
И сыплются в ответ,
Когда за словом слово – брань
Идёт среди людей.
И всякая такая дрянь,
И мысли без идей.

Сквозь деревьев серых строй.
Там, где очень тонко,
Лучик Солнца золотой
Пробивался робко.
Но затем пришла пора.
Солнца диск огромный!
Словно вышел со двора,
Кто-то очень скромный.
Над деревьями повис
Он весь жёлто-красный.
У него простой абрис.
Лик лишь больно властный.
Глаз от Солнца не «отвесть»,
Хоть глядеть не смеешь.
«Зайчиков» в глазах не счесть.
Их ведь не заклеишь.
Но прошли минуты две.
Солнце – в поднебесье.
И глаза уже не те.
В сердце зреет песня.

Дарю тебе четверостишья.
Дарю тебе стихи, друг мой!
Я написал их в дни затишья
Своею собственной рукой.
Стихи ложатся на бумагу,
Когда есть вдохновение.
Надежда дарит мне отвагу —
Стихами наслаждение.

Красивый лес в начале марта.
Среди берёз белеет снег.
Сюда б художников с Монмартра.
Здесь впечатления навек.
И небо нежно голубеет.
И солнце светит с высоты.
На этом солнце щёчка рдеет.
Всё проявленья красоты.
И мы с тобой в лесу гуляем
С сыночком маленьким своим.
И всё кругом мы замечаем.
И хорошо нам всем троим.

Если стихи кто мои прочитает
С трепетом в сердце, с движеньем души,
Значит, тогда он, наверное, знает:
Разные в жизни бывают пути:
Путь озарений и путь просветлений.
Путь сновидений и путь дремоты.
Каждый из этих путей сотворений
Не приведёт Вас к пути немоты.

Ведёт по жизни нас судьба, —
Не ведаем порой мы это —
Как полноводная река,
Что на пути смывает вето.
Поток не может быть иной,
Хоть на него и мы влияем.
Притом любуемся собой.
Судьбы своей не замечаем.
И нас несёт по воле волн,
Желанья наши обрывая.
Хоть ты труби всё время в горн,
Губ от трубы не отрывая.
Поток не слушается нас.
И нас, как будто, обрывает.
По руслу он несётся в пляс,
Препятствия с пути сбивает.
Но по нему мы, выплывая,
Идём судьбе наперекор,
Тем самым только создавая
Нормальный жизненный напор.

Россией я могу гордиться,
Как некогда СССР.
Что в стане зрителей творится?!
И я горжусь, как пионер.
Конец зимы, начало марта.
Медалей блеском золотых
Россия – кузница Таланта,
Встречает гордо молодых
Людей, что принесли ей Славу
На Играх зимних, непростых.
А нам, народу, на потраву
Медалей россыпь золотых.
И гордо реет над столицей
Наш бело-сине-красный флаг!
И надо было же случиться…
Россией сделан новый шаг
К престижу, Славе, уваженью
В семье народов всей Земли.
К авторитету, вдохновенью,
Что игры эти принесли.
И солнца блеск, как блеск медалей,
На куполах церквей Москвы
Встречает Вас с небесных далей,
Глаза слепи́т – слезу утри.
И на дорожке конькобежной,
И на лыжне, и на катках
Победа теплилась с надеждой,
Ковалась Слава «на руках».
И Самаранча телеграмма,
И яркий блеск счастливых глаз,
Вселяют силу в нас до грамма.
Мы веселимся напоказ.
Здесь возрождение России
Начнётся, верно, на века.
Нам сделать это ведь по силе,
А все проблемы – не беда.
Вперёд! Россия молодая!
Навстречу солнцу и теплу!
Тебя я, Родина родная!
Как прежде ласково люблю!

Птица ранняя поёт
У раскрытого окна.
Утром спать мне не даёт,
Заливается она.
Солнца луч слепи́т в лицо,
Но глаза открыть нет сил.
И старается оно,
Хоть его я не просил.

Нá небе не видно Солнца.
В тучах нет ему оконца.
Ветер кудри теребит,
На землю меня вали́т.
Я, конечно, упираюсь,
Своей силе удивляюсь.
Вот на берег моря вышел,
И, как будто, стал я выше.
Подо мной обрыв к воде.
Сердце ёкнуло… к беде!
Но ему я не ответил,
Чу́дное внизу приметил.
Под ногой песок белеет,
И коса тут в море реет.
Отмель, словно отделяет,
Море с брегом разделяет.
То, её нещадно бьёт.
Ну, а шторм… на части рвёт.
Он накатывает волны,
И косу скрывает по́лно.
А затем, вновь отбежав,
Будто снова поднажав,
Заливает всё водой —
Черноморскою волной.
Нá берег она накатит,
Часть песка себе захватит,
А затем стремится прочь —
Надо и другим помочь
Сёстрам, что идут гурьбой,
Непрерывной чередой.
Те сшибаются челами,
Серебристыми кудрями.
На берег песок выносят,
Землю новую заносят.
Не дают вернуться в море,
Разгуляться на просторе.
И, оставив пены слой,
Та ныряет с головой,
Пропадает в синем море.
Не гулять уж на просторе,
А быть просто ей водой,
В глубине пучины той.
Море с во́лнами играет.
Ветер силу набирает,
Гонит грозную волну,
Спешит бросить на скалу.
Та грядёт, за ней другая,
На пути всё разрушая.
Будет всё кругом крушить,
Песок с пеной ворошить.
Ветер, волны разбивая,
Мириады брызг бросая,
Надвигаясь на скалу,
Гонит новую волну.
С пеной, будто бы хмельная,
Вся косматая, большая,
С отмелью она играет,
Но того не понимает,
Как съедает берег сей,
И становится сильней.
Мне от этого же вида
На душе скребёт обида,
Что не я сей берег бью,
И как брег, не отступлю,
Что не я гоню волну…
Зато очень шторм люблю!

Майским утром Солнце встало,
Осветив лучом своим
Сползшее чуть одеяло,
И ручонку, что под ним.
Здесь в кроватке детской, старой,
Бывшей «спальнице» жены,
Разметавшись ручек парой,
Спит творение любви!
Спит творение природы,
Спит творение семьи,
Презирая все невзгоды,
Наслаждаясь сном весны.

Я Лиру передам из рук и в руки
Лишь…, и тому, кто песню пропоёт,
Прошедши через море слёз и муки,
Своё творенье к Богу вознесёт,
Десницы перст воздевши прямо к небу,
И молвит слово ёмкое своё,
Служа Народу, Родине и Делу.
Получит он наследие моё!

На ветвях седой берёзы
Радостный певец весны.
Днём он навивает грёзы.
Ночью – сладостные сны.
Он мелодию выводит!
И со мною говорит.
И на мысли он наводит,
Душу пеньем бередит…
Фантастические трели
Заполняют пол-эфира.
От сонета на свирели
Замирает моя Лира!