Александр Омельянюк - Моя Москва. Поэзия XXI века

А в центре матушки-Москвы
Стоят спокойно исполины.
Как памятники все они.
Рассказывал о них былины…

Отец мой – умный, верный гид —
Тут показал мне и мосты.
Величествен их мрачный вид
По берегам реки-Москвы.

Те годы были нелегки.
Во всём их облике та хватка.
Да и выс о ки потолки.
Их толстых стен надёжна кладка…

Потёртость мраморных ступеней,
С которых трудно встать с коленей.
Следы здесь прошлых поколений.
Все очевидцы совершений.
От дома к дому по мосту
Через реку-Москву проходим.
Они стоят, как на посту.
Их вычурными не находим.

Как память о былых годах
Они стоят, как истуканы.
Кому-то навивают страх,
Кому-то бередят их раны.

Надёжен был и тот наш строй.
И те дома надёжны были.
Ещё жив в нас тех лет настрой.
Те годы мы не позабыли.

Скорей бы опыта набрать.
Ведь в новой жизни мы стажёры.
Стараются всех нас подмять
Все нашей жизни ухажёры.

И заключить нас в кабалу
«Зелёного» сухого змия.
И уничтожить ту страну,
Которую взрастил Мессия.

Но помнить мы должны всегда,
Не задурманив прошлым память,
И, вспоминая иногда,
Но в умилении не таять,
Давно ушедшие года,
И прошлое за то не хаять.

Дома стоят, как исполины.
Дома молчат, как истуканы.
Стоять так долго они могут.
О чём они поведать смогут?

Седая грусть на стенах дремлет.
И их молчанью сердце внемлет.
А люди в них когда-то жили.
Дома известными те слыли.

В них мы с тобой когда-то жили,
И счастливы тогда мы были.
Мы это верно не забудем.
Лишь только жить когда не будем.

Однажды летом по делам
Я оказался в самом центре.
Давно отсутствовал я там —
Москвы моей родной плаценте.

Я жил когда-то там давно
В Печатниковом переулке…
Светилось милое окно,
Когда гулял в его проулке.

Увидев старый отчий дом,
Зайдя в родной свой переулок,
В котором был давно рождён,
Свернул тогда в свой закоулок.

Я тело быстро нёс своё
Тогда по лестнице гранёной.
И вспомнил детство всё моё,
И запах плесени знакомый.
И слёзы радости в глазах.
И сердце бьётся учащённо.
О прожитых тобой годах
Ты вспоминаешь упоённо.

Заботы, радости, печаль…
Ты вспоминаешь всё былое.
Ушло давно куда-то вдаль
Такое милое, родное…

Воспоминаний хоровод…
Сейчас стоишь ты тут, у детства
Совсем другой, но всё же тот:
Никуда тебе не деется.

Часы, минуты… и года,
Да, дни идут неутомимо.
Их возвращаешь иногда —
Они идут неукротимо…

Вверху открытое окно
И ностальгию по былому.
Как много дум даёт оно?!
Мы не обучены иному…

Наверх я поднялся, стою у двери
Квартиры, в которой я прожил
От первого вздоха до лет десяти,
Когда час отъезда вдруг пробил.

Стою, не решаюсь туда я войти,
И детство моё всё припомнить.
Какие же силы мне надо найти,
Чтоб всё позабытое вспомнить.

Наша память, возможно не лучшее,
Чем снабдила природа людей.
Но даёт она вспомнить всё лучшее.
И рождает в нас много идей.

Вошёл я в разбитую дверь со двора,
Подъезда прохлада меня обдала.
Мелькнула пред взором и детства пора.
И память меня за собой повела…

Взбираюсь по лестнице, круты ступени.
Как раньше взбирался? Болели колени?
Ведь детские ножки короче, чем взрослых.
Однако взбегали быстрее, чем рослых.

Зачем же взбираться, коль нет уже сил,
И подвиг ваш этот кого-то взбесил?
Но хочется очень увидеть своё,
Родное, простое, хотя бы в окно.

Муха сонная ползёт
По оконному стеклу.
Вот до края доползёт,
И я лбом к нему прильну.

И во двор я посмотрю.
И увижу во дворе,
Где стоят одна в одну
Все на радость детворе:

Песочница, качели,
Турники и теремок,
Беседка, карусели —
Всем укромный уголок.

И я радуюсь за них.
Ведь вольготно детворе.
То ли было раньше них
В нашем стареньком дворе.

Малый садик внутри. Вокруг стены домов.
Тесный двор в окруженье сараев.
Окружали меня словно сотни оков.
Я сказал, ничего не прибавив.

Переулок с брусчаткой – по ней не пройти,
Не упав в дождь, под горку спускаясь.
Ну, а как же нам быть, если надо идти?
Так и жили все там, и не каясь.

А дворы те в Москве до сих пор ведь стоят.
И жильцы уж из них все отбыли.
Я увидел недавно, что годы творят…
Словно раньше такие и были.

Ну, а я те дворы полюбил, не та я .
И любовь моя крепнет, не т а я.

На улице погода – благодать!
Тепло… и ярко светит солнце.
Хорошая пора! Ни дать, ни взять.
Но я взгрустнул, взглянув в оконце.

Таганская церковь, высокий дом.
Горы-крыши домов далёких.
Я вижу прелесть какую-то в том,
Где восемь лет прожил нелёгких.

Может самые лучшие годы
Слишком бурно и быстро прошли.
Но дела и лихие невзгоды
Тут меня стороной обошли…