Николай Боровой - Лабиринты судьбы. Сборник стихов 2014—2016 годов

Пред жизнью трепет, к ней любовь

Восстать нас тянут… в этом может

Достоинства последний взлет,

И с этим взлетом вдохновенье

Приходит в тягостные дни…

Нет, друг мой – неповиновенье

Абсурдной данности судьбы,

Восстать способность – вот он «бог» в нас,

Ведь отрицание – да, да! —

Есть сила, что «свершает благо,

Как будто бы желая зла».

Да вообще – не стоит «всуе»

Загадку жизни поминать.

Мы часто говорим о «боге»

Что бы безбожность оправдать.

Ведь в обывательстве – безбожность !

Когда великий жизни дар

Бездумно втаптываем в пошлость,

Меняем на страстей угар,

Когда в погоне за напрасным

Мелькают будни коротки

Мы – знай же, друг прекрасный —

От «бога» очень далеки.

Тебе не думалось, Марина,

В тиши умильных вечеров,

Что удовлетворенность бытом

Есть грех, а вовсе не любовь?

Покой – как к жизни безразличность…

Какой покой? Есть смерти власть…

Священна жизни единичность,

И «упокоиться» – лишь пасть…

Поверь же в силу отрицанья —

Последняя опора в ней,

Она с надеждой умирает,

С любовью к жизни… верь-не верь…

Пока еще жива любовь в нас,

Мы отвергаем будней рок,

Бессмыслицею предстает нам

Бегущих к смерти дней поток,

Безлико сгинувших, бесследных,

Как жертва смерти на алтарь…

А вместе с ними незаметно

Уходим мы в немую даль

Небытия или забвенья,

Что в общем где-то суть одно…

И только силой вдохновенья

Судьбу оспорить нам дано,

Плодами жертвы и исканий,

Самозабвенного труда,

Ночных мучений и терзаний,

И непокоя… вот беда!

Если страдать еще мы можем —

Любовь в нас, знать, не умерла,

Покой, Марина, очень ложен,

С ним утекают как вода

Мгновенья жизни, с ними ж вечность ,

Так не преступен ли покой?

Жутка дороги быстротечность,

Страшит конец… долг ясен мой!

Мне умирать и расставаться,

Уйти в «ничто», таков у ж рок,

И нужно все же быть остаться

В том, чем ты был и что ты смог .

Пред смерти ликом мы лишь властны

Оставить жизнь и жить не зря.

Когда мы к смерти безучастны

Над нами властвует она.

Вот парадокс, вот жизни тайна —

Мы примиряемся тогда

С влаченьем будней, когда даром

Любовь в нас к жизни умерла.

Любовь и разум – вот страданье,

Проклятый дар! Но им лишь жить,

Его сурово испытанье:

О смерти думать – жизнь любить.

В любви – призыв быть непокорным

Привычной будней пустоте,

В любви – порыв к противоборству

Всевластью времени, судьбе.

Мир очень сложен, неизменчив,

Рок – он как есть, и надо быть …

Ты пишешь… В этом изреченьи —

Влачить лишь жизнь, но не любить .

Влачить, приняв судьбу как данность,

Склонясь пред властью пустоты,

Как будто право жить – подачка

И милосердие судьбы.

Прими, мол, червь, удел, который

Мир милосердный ниспослал,

И счастлив будь, что есть , доколе

Тебя суд смерти не нагнал.

А что с судом прикажешь делать?

Неотвратимый, будет он…

С чем перед ним предстать, где смелость

Взять перед жуткою судьбой?

Не в том, чтоб быть любой ценой

Людских сердец большая сила,

А в том, что быть самим собой,

Не преклонившись перед миром,

Пред будней тяжкой пустотой,

Мученьем дней по-адски длинных,

Пред той бессмысленной судьбой,

Что называется кончиной.

Терпеть бессмыслицу не споря —

Тут нет любви, лишь стыд и боль.

В протесте же – любовь и совесть,

Достоинство, как ты не спорь.

Так значит просто страх – подумать,

Увидеть путь, конец, судьбу,

И жить любя, творя, не «всуе»?

Как жить со страхом – не пойму.

Покупки, дети, дом, работа,

Квартиру новую купить,

Поехать в отпуск – вот забота,

Вот о чем думать, вот чем жить!

Но посреди бесчинств безумных,

Забот привычных и ролей

Проходит жизнь !!! Сейчас – не думай,

Смотри, потом… не пожалей …

Пред смертью, друг мой, одиноко

Мы предстаем в конце пути,

Лишь в том, как пройдена дорога,

Дано спасение найти.

Пред смертью – суд наш и расплата,

Пред ней ответ за жизнь и путь,

За то, что смог ты, то, чем стал ты…

За то, чем был… не обессудь.

Мы забываем вдохновенье

По омертвению сердец,

Познав всевластие забвенья

В быте… это ль не конец?

Когда не спишь, живешь душою,

Страдаешь, думаешь… да, да —

Себя откроешь «непокою»,

Оно и пишется тогда!

Поэта путь, увы, – особый,

Он среди будней забытья,

Своей душою обнаженной

Открыт страданьям бытия.

Погонным метром льются строки…

Тут не талант – одна лишь боль,

Кипенье мыслей одиноких…

Так что прими как есть… изволь.