Николай Боровой - Лабиринты судьбы. Сборник стихов 2014—2016 годов

Словно строки из Гомера…

Что ни имя – как сказанье,

Что ни выступ – указанье

На историю веков…

Взгляд касается основ…

Перешейк Пелопоннеса…

Древней Аттики предместье

И истории пролог,

Что написан между строк

Горной сини, капителий,

Бёмы Павла, элевтерий,

Цельнотесанных колонн,

Где всевластный Аполлон

Блики солнца как дыханье

Тайн предвечных мирозданья

Щедрой чашею разлил…

Мрамор нам их сохранил.

Край земли… Пелопонесье…

Центр Вселенной… словно место

Где начало и конец,

И гармонии венец.

Тут и время, и пространство

Пораженные убранством

Моря, гор, небесной сини

Утомились и застыли…

Тут остаться б и забыться,

Пантеистом стать и слиться

С совершенством бытия…

Вдруг не хочешь никуда,

Понимаешь, что добрался,

Все нашел, что обыскался…

Тут покой, венец пути,

Больше некуда идти.

Пятачок Пелопоннеса…

Раствориться б здесь безвестно,

Тут причалить бы на век,

Взять какой-нибудь обет,

Позабыть тоску и горе…

Сыр, искрящийся как море…

Кровь крепящее вино…

И желанье лишь одно —

Что бы миг блаженства этот

И покой вечерних веток,

Сладость солнца, синь горы

Не кончались… но увы —

Лишь иллюзия забвенья.

Жизнь – движенье, времененье,

К смерти каждый миг ведет…

Как не хочется вперед.

Прекрасная осенняя погода…

Пусть тучи тяжелеют надо мной,

Пусть капли с ленью томной, понемногу

Сочатся на брусчатку мостовой,

Пусть ветер оплеухой, норовливо

Накатит на меня со стороны….

Твоя прелестность холодна и чуть тосклива —

Но в этом, осень, нет твоей вины…

Пронизан воздух свежестью и зелень

Крепка как нашатырь, ласкает вдох…

Тревог и дум смятенное движенье…

Тобой я, осень, снова занемог.

Писать и думать. Чувства приглушенны

И матовы, как бархат дорогой.

В тонах твоих свинцовых растворенный,

Я пьян твоею мудрою тоской.

Как мало надо осенью! Чтоб теплый

Тебя ждал дом – желанен, недалек.

Чтоб разговор о жизни умудренный

Забрел, ища тепла, на огонек.

Чтоб этой властною, холодною порою

Надежды согревали угольки….

Мы мучимся осеннею тоскою,

И истину черпаем из тоски.

Твоя тоска мудра, царица осень!

В ней временность и ценность бытия,

В ней знания трагического проседь

Которое обрел так рано я.

Безжалостно ты осень обнажаешь

То, что мы в буднях прячем от себя —

Дорогу к смерти… будто заставляешь

Вглядеться в жизнь и жить, ее ценя.

Твоей печали влажное дыханье,

Тоска листвы, измазанной в меду,

Мне возвращают жизни осознанье,

И ощущенья жизни глубину.

Пространство, время, будничное рвенье,

Движение куда-то впопыхах —

Все замирает… важно лишь горенье

Огней окон и жар из очага.

Как чувствуешь ты осенью и ценишь

Жилища неприступность и уют!

Природы испытаний не отменишь —

Так ощути их смысл и красоту.

Жить бы в Риме… пить бы кьянти,

Хоть раз в месяц – в Ватикан…

Утром – Форум, вечер – в Спаде

Восторгаться полотнам…

Раз в неделю взглядом свежим

Пробегать по Авентину,

Ну, а после – в старых термах

Слушать графа каватину…

Никогда бы не устал я —

Рим за жизнь не обойдешь…

Каждый камень тут – как тайна,

Не увидишь – не поймешь…

Красоту как повседневность

Я пьянея бы вдыхал,

Позабыв тоску и ленность

Миг как вечность б проживал…

И среди веков дыханья,

Под молитвы красоты

Позабылось бы страданье,

Навестил бы жизнь смысл…

Но увы, пленен судьбою

Я средь лысых, мрачных гор…

Взглянешь – крик подступит к горлу…

С ними долгий разговор

Каждый вечер муэдзины

Словно голосом моим

Начинают… тоны длинны,

И гнусавы, и грязны…

Вточь как это завыванье

На сфальшивленных тонах

Жизнь бесследно утекает

И теряется в горах…

День за днем… за годом – годы…

Ниоткуда в никуда…

Без последствий и покорно…

Словно пыль… или вода…

Горы эти – злые горы…

Сколько крови между них

Пролили безумства, споры,

«Боги» этих и других…

Вопли ненависти, мести

Не стихают между скал…

«Божьим» кличут этот место…

Глотки пьяных зазывал…

Пьяных злобой, пьяных ложью…

Нет любви – и бога нет!

Превратили «волю божью»

В окровавленный кастет.

«Наше!» «Наше!!» «Пламя веры!!»

«Кровь отцов!!!» «Нам месть – завет!».

Проклинаю лицемеров —

«Бога» в вас в помине нет.

Жизнь в ничто под «стягом божьим»

Превратилась здесь давно…

Тут убийцы осторожны,

С благочестьем заодно…

Тут убьют, благословившись,

В спешке требник прошептав…

Кто-то – даже извинившись:

Надо, мол, а не со зла…

Тут закон – увы, не совесть,

Не любовь, а «путь отцов».

Торопясь его исполнить

Окунают в кровь лицо.

В красоты прозренных формах

И в закуполье небес

Больше бога, скоморохи,

Чем в «акбар» или в «шабес»…

Когда мукой душ бессонных

Мы рождаем красоту,

Мы близки и любы богу,