Александр Досов - Мама

И перечитывать те письма, что когда-то
Писал ты своей твердою рукой.
Обычный треугольничек солдата
Святая память почты полевой.

Несутся дни и пролетают годы
Уже пра-правнуки глядят на твой портрет
В Карши цветут сады и огороды
Вот только жалко деда рядом нет.

Нет, я не прав. Ты рядом, ты повсюду,
Как светлый ангел в правнуках своих.
Я больше ничего писать не буду
Ты был и есть живее всех живых.

Вся голова покрылась сединой
Избороздили все лицо морщины
С тоской смотрю на светлый образ твой
Какие же мы черствые – мужчины.

Как мало слов хороших об отце
В своих стихах и песнях написали
Скупые слезы на моем лице
Душа на части рвется от печали.

Прости, отец, за то, что был жесток
По юношеской глупости своей
Я отражение твое, я твой сынок
Ты с каждым днем мне ближе и родней.

Прочитав мне в детстве мама
Этот простенький стишок,
Даже не предполагала,
Что ее сынок Сашок
Те слова в себя впитает
И пройдет не много лет
Как? – сейчас никто не знает,
Доморощенный поэт
Вдруг проявит свой талант
И рекой польются строки
Не вернуть уже назад
Детский мир, такой далекий
Но его нельзя забыть.
Светлый, чистый и беспечный.
К сожаленью, не прожить
В этом детском мире вечно.
Помню мамину улыбку
И глаза ее, как небо.
Жизнь исправила ошибку
В детстве я блондином не был
Стал сейчас белее снега,
Весь покрылся сединой.
Помню, как по саду бегал
Со своей родной сестрой.
Вспоминая черный волос,
Снова слышу мамин голос:
«Ты у мамы не один,
Жизнью крашеный блондин
Рядом вся твоя семья
И всегда с тобою Я!»

Хочу вернуться я в кишлак,
Страну безоблачного детства,
Где транспорт – старенький ишак
И бык рабочий по соседству.

Хочу, подобно обезьяне,
По склонам лазить и деревьям.
По-детски, в розовом тумане
Смотреть, как фильмы, сновиденья.

Руками рыб из под камней
Ловить в прозрачной речке,
Гонять по крышам голубей,
Читать стихи узбечке.

Вернуться в свой волшебный сад,
Где ягоды и фрукты,
Курнуть с бабаем самосад
Через кальян ведь круто!

Чтобы тихонько подошли
Две феи, словно в сказке,
Бабульки милые мои,
Родные златовласки.

Чтоб в изголовье у меня
Молитвы мне читали,
Чтобы, в душе любовь храня,
В меня добро впитали.

Хочу, чтобы отец и мать
Платочком носик утирали,
Хочу по-детски помечтать,
Вернуться в призрачные дали.

Стихи я начал декламировать с пелёнок:
И плакал, и агукал с выраженьем.
«Ну надо же, вот это узбечонок», —
Шептались люди, глядя с уваженьем.

Читал я детские стихи перед гостями
И в уличном театре их читал.
Конфеты сыпались за пазуху горстями,
И это было выше всех похвал.

Стихи и сказки с детства я любил,
Хватал всё не по-детски, на лету.
Таким же остаюсь, каким и был,
Храня в душе фантазию – мечту.

Чего достиг – теперь судите сами.
Как в детстве я вам низко поклонюсь.
Своими вас порадую стихами
И, как ребёнок, от конфет не откажусь.

Не говорите обо мне в прошедшем времени,
Пока меня читают – я живу!
Из маленького макового семени,
Упорно пробиваясь сквозь траву,

Зелёный стебелёк тянулся к солнцу,
Живую силу черпав из земли.
И листья зазвенели, как червонцы,
И полилась мелодия любви.

Голубкой песня вырвалась на волю,
Ласкали душу нежные слова,
Пегас крылатый гарцевал по полю,
Им любовалась мудрая сова.

Явилась Муза, как невеста, в белом платье,
На ушко стала что-то мне шептать,
И, как родного заключив в объятья,
Уже не захотела выпускать.

Пока в моей дурной башке
О чём-то спорят тараканы,
Пока наполнены стаканы,
В постели или на горшке —
Я буду продолжать писать
О чём угодно, всё равно:
О людях, книгах, о кино,
Но только грязью поливать
Я даже по злобе не буду.
Зачем? Испачкаюсь лишь сам,
По-детски веря чудесам,
Я мамин голос не забуду,
Любимых бабушек молитвы,
Слова любимого отца.
Стучат без устали сердца
На поле бесконечной битвы,
Нет мира меж добром и злом —
Одни лишь только передышки.
Но я, как маленький мальчишка,
Живу с родительским теплом.

Спасибо всем, кто научил красиво мыслить,
Кто научил красиво говорить,
Помог мне душу перед Господом очистить
И жизнь не ненавидеть, а любить.

Спасибо им, что до сих пор за облаками
Молиться за меня не устают,
И, как ребёнка, нежными руками
Ведут меня, споткнуться не дают.

Спасибо Господу – здоровьем не обидел
И здравого рассудка не лишил.
За то, что он мои проказы видел,
Но останавливал, чтоб сильно не грешил.

Спасибо за судьбу, что больно била,
Учила различать добро и зло.
Не знаю я, что в прошлой жизни было,
Но в этой, знаю точно, повезло.

Чтобы побольше обо мне узнать,
Мои стихи вам надо прочитать.
За нитку ухватившись между строк,
Всей моей жизни размотать клубок.
Мои стихи расскажут обо мне,
Как оказаться мог на самом дне,
Где мудро поступал, а где-то глупо.
Из пропасти, хватаясь за уступы,
Карабкался и полз на самый верх,
Но с «колокольни» не плевал на всех,
А был доволен, что со мною рядом,
Вселенную окидывая взглядом,
Стоят такие же счастливые, как я,
Любимые родные и друзья.
Кто в трудную минуту был со мной
И смело за меня вставал горой.

Кто делом помогал, кто добрым словом,
Чтоб оставался бодрым и здоровым
И чтобы никогда не уставал,
Чтоб Музу от себя не отпускал.

Нельзя таланты в землю зарывать,
Коль Господом даровано писать.

Возьмите в руки сборник мой
И окунитесь с головой
В его чарующие строки,
Слова стрекочут как сороки,
То заливаясь соловьём,
То тихо шелестят жнивьём,
То, словно голуби, воркуют,
Грустят, ругаются, ликуют.
Мои стихи – дорога жизни —
Любовь, советы, укоризна.
Нельзя их бегло пролистать,
Если хотите вы понять,
Кто я такой и чем живу.
Давно я сам себе не вру.
На грешный мир смотрю реально,
Воспринимаю всё нормально,
Дурных иллюзий не питаю,
По-детски всё-таки мечтаю.
Прочтите, я пред вами весь,
Вы и себя найдёте здесь.