Александр Досов - Мама

Здесь многоточье, а не точка, ведь я не устаю писать,
Как ручеек, за строчкой строчка стекает на мою тетрадь.
Но если даже я устану, не будет сил держать перо,
То всё равно не перестану я вам дарить своё тепло.
И я ничуть не сомневаюсь, друзья мои, уверен я,
У вас в сердцах я жить останусь, вы не забудете меня.

Мои стихи – всей жизни панорама:
Стоит на первом месте сборник «Мама».
Впитал в себя он веру и любовь:
Бабуля, мама, тёща и свекровь,
Подруги, дети, верная жена,
Зима и лето, осень и весна,
И жизнь, и смерть, ушедшая в бессмертие.
И Божий свет пронзил тысячелетия,
А в общем лишь одно могу сказать:
Здесь всё тепло, что может мама дать.
Назвал вторую книгу «Под вуалью»,
Стихи пронизаны тоскою и печалью.
Холодный гнев бессилья и бесправия,
Святая Русь любви и православия
Растерзана детьми и обескровлена,
Унижена врагами, но не сломлена.
С надеждой, верой продолжает жить,
Как прежде, призывая всех любить.
Но не всегда всё в нашей жизни плохо,
Летят года, сменяется эпоха,
Оставим зло у чёрта на пороге,
Поговорим немного про дороги,
Про случаи плохие и хорошие…
А где-то конопля ещё не скошена.
Дымок глотая дружно у костра,
Рассказываем сказки до утра.
Ногтями чешем черепок – копилку,
Сидим мечтая с «Бахусом» в обнимку,
Встречаем со словами и без слов
Неверную и верную любовь.
Вуалью неприкрытая эротика
С ума сведёт сильнее, чем наркотики.
Но хватит о «Вуали» говорить —
Пора уже к «Чадре» переходить.
Мой третий чёрный сборник «Под Чадрой»
(Такое тоже пишется порой).
Когда начнёте вы его читать,
Прошу, не плюйте на мою тетрадь.
Порнуха в нём – реальность и фантазия,
Клубничка, перчик – всё до безобразия.
Предупреждаю Вас об этом сразу.
Любовь – бальзам, она же и проказа.
Увязли люди по уши в грязи,
Теперь хоть по газам, хоть тормози —
Мы в пропасть с ускорением летим,
Только поверить в это не хотим,
Поймёте всё вы, глядя на обложку,
О чём вам говорит глазами кошка..

Прошу я, прежде чем меня критиковать
И выносить какой-нибудь вердикт,
Раздел «Стихи» сначала прочитать.
Здесь каждая строка сама твердит,
Что я ещё далёк от совершенства.

Досов Александр Рахманович.
Шестого мая 1950 года
Была чудесная весенняя погода.
В тени цветущего раскидистого сада
Зарю встречала нежная прохлада.
Пока от радости отец сходил с ума,
(Эх, доля женская) мать справилась сама.
Я без врачей самостоятельно родился —
На свете новый Человечек появился…

Узбекистан, город Карши, кишлак Джиза.
Забыть родную степь никак нельзя.
Хлопковый рай Кашкадарьинской области,
Простой народ без хитрости и подлости.
Моя узбекско-русская родня
И всех национальностей друзья.
Дом, улица и школа, как у всех,
На моё детство обижаться грех.
Беспечное, промчалось без забот.
За детством в юность плавный поворот.
Не повезло мне, к сожаленью, не служил.
Бывало, что с законом не дружил.
Жизнь преподносит новые заботы —
Я не боялся никакой работы.

Завод, колхоз, моря и поезда,
Всё бесконечно – рельсы и вода,
Строительные новые объекты —
Фантазией наполнены проекты.
В дороге днём и ночью за рулём —
Тяну в семью десятку за рублём.
На жизнь не жалуюсь, здоровьем не обижен,
Крадётся старость незаметно, ближе, ближе.
Но я-то знаю, что душою не старею.
А жить иначе не хочу и не умею.

Я Уз Бек – это мой псевдоним,
Не кривите в ухмылке свой рот.
Я Уз Бек – Сам Себе Господин,
Так дословно звучит перевод.

Узбечонок, рождён украинкой,
А воспитан был в русской семье.
Всех Россия встречала с улыбкой,
Повезло в этом плане и мне.

Все народы в Советском Союзе
Жили в мире, не знали границ.
На досуге валялись на пузе
И мечтали, паря выше птиц.

Не обрубите крылья Надежде! —
Не назад, а вперёд мы глядим.
Я свободен душой, как и прежде,
Я Уз Бек – Сам Себе Господин.

Передаю я свои мысли вам в стихах,
Все свои чувства доверяю я бумаге.
Пусть для кого-то правды нет в ногах,
И чья-то жизнь закончится в овраге.
Но мне такая участь не грозит.
Стою я твёрдо, слава Богу, на ногах.
Не дремлет моя совесть и не спит,
И пляшут ещё чёртики в глазах.
И соловьи по-прежнему поют.
Парю орлом, лечу без страха в бездну.
Не знаю, где найду я свой приют,
Но точно знаю, что бесследно не исчезну.

Спросили у пророка Мохаммеда:
«Кого, как мать, должны мы уважать»?
«Конечно же, свою родную мать». —
Другого и не может быть ответа.

И снова кто-то из толпы спросил:
«Кого ещё должны мы почитать?»
«Свою родную мать, что тут сказать.
Кто вас под сердцем бережно носил?»

И вновь пророку задали вопрос:
«Кто заслужил такого же почтенья?»
«Родная мать, и это без сомненья.
Кто в этот светлый мир тебя принёс».

«А кто ещё»? – толпа не унималась.
«Родной отец, который, мать твою любя,
Дал жизнь тебе и вырастил тебя,
Чтоб мама в памяти твоей навек осталась».

Бог есть любовь. Любовь есть мать.
Не может быть в любви порока.
Готова мама всё отдать,
Ни в чём не высказав упрёка.

Порой, о Боге забывая,
Мы, к сожалению, грешим.
И часто, маму обижая,
Просить прощенья не спешим.

Но только лишь когда беда,
Душа о Боге вспоминает,
И мама нас простит всегда,
И Бог нам все грехи прощает.

Гляжу на фотографию твою
Горжусь, что у меня такой отец
Тебя всю жизнь любил я и люблю.
Взяв в руки, без конца могу смотреть