Сергей Степанов-Прошельцев - Несимметричные стихи

чтобы в тот недородный год,

был одет он, как все, в хэбэ

и зачислен в стрелковый взвод.

Здесь известен твой каждый шаг,

здесь не нужен ничей успех,

но он с Армией – на ножах,

значит, он один против всех.

Это был бесполезный бой —

не осилить державный вал.

Только чью-то власть над собой

никогда он не признавал.

И замешкалась как-то власть,

или, может, вмешался Бог,

но как будто Судьба сдалась,

признавая свой хенде хох.

Но когда он шел, не страшась,

на войну против силы зла,

она просто втоптала в грязь

все благие его дела…

А в России опять дурдом

и могильных танцев аншлаг.

Может быть, вся загвоздка в том,

что до краха один лишь шаг?

Мы верили чужим словам …

* * *

Всё спуталось: и следствие, и цель,

и мы блуждаем в дымовой завесе,

и не родится новый Парацельс,

чтоб исцелить от этой адской смеси.

И в панике, в удушливом дыму,

где не найти спасительные двери,

привыкшие не верить ничему,

мы и себе, наверное, не верим.

Та ложь во всём, до гробовой доски —

в слепой судьбе, в молчанье утлых улиц…

И если мы умрём не от тоски,

то, значит, даже в этом, обманулись.

* * *

Мы верили чужим словам

назло своим врагам идейным,

хоть вождь бредятину сливал,

пусть не совсем членораздельно.

Жизнь проходила полосой —

то слишком чёрной, то светлее,

и очередь за колбасой

длинней была, чем к мавзолею.

Следил за нами чей-то глаз,

мы словно были на закланье…

Но что-то шевелилось в нас —

какой-то проблеск пониманья.

И был во всём банальный крап,

а это шулерство –не в жилу:

мы не приветствовали крах

того отжившего режима.

Казалось, наступал пролог

другой, какой-то новой схемы.

Но почему опять пролёт,

и снова строим на песке мы?

И снова ниже мы травы…

Неужто кровь такая рабья,

что доведется нам, увы,

вновь наступить на те же грабли?

* * *

Ночь кругом, немота ледяная,

и опять я себя обману:

обнаженную, словно Данаю,

жаль мне эту большую страну.

Нет, не жалко –ведь всё на пределе,

и покой навсегда унесён,

и за что наши предки радели, —

позабылось, как утренний сон.

И не надо по-нищенски охать —

это, в общем, закон бытия.

Вот и всё. Завершилась эпоха,

несчастливая эра моя.

* * *

Время вновь проявляет монаршую власть,

обжигающим снегом заносит сады.

И однажды оно может камнем упасть,

может бомбой обрушиться с высоты.

Астероид ли это, иль стая ракет

принесут нам погибель, отравят поля?

И последует дальше, ужё налегке,

без людей и зверья голубая Земля.

Очень страшно, когда неизвестен конец,

когда профиль судьбы акварельно размыт,

Когда ты, словно мелкая рыбка-живец

на крючке, чтоб тебя проглотили сомы.

Это страшно, когда неизвестен исход,

когда скрыться нельзя и не там, и не тут,

и не начат ещё тот неправедный год,

когда больше не будет часов и минут.

* * *

Вновь стране предвещают распад,

мы больнее друг друга пинаем,

и Христос не однажды распят —

каждый день мы его распинаем.

Мы смирились, похоже, с судьбой,

её прихвостни и брадобреи.

Мир спасут только шок, только боль —

лишь тогда люди станут добрее.

Но, наверное, хватит пенять

на нарывы и кровоподтёки.

Мы, увы, не сумели понять

свою душу, где только потёмки.

Не хватило ни сил, ни ума,

хоть боролись почти до упора,

и теперь эта мёртвая тьма

проникает и в сердце, и в поры.

Только это ещё не конец,

это где-то в серёдке и между.

Вы простите, Луганск и Донецк,

вы простите, что дал вам надежду.

Я вас предал, и даже не раз,

что Иуды равно поцелую,

торговался с хохлами за газ,

а теперь вашей жизнью торгую.

Вы простите, я глух был и слеп,

я не сдал самый трудный экзамен,

и вы смотрите долго мне вслед

бередящими душу глазами.

* * *

Это, наверное, строго по теме:

наше живет поколенье

в Солнечной, очень уютной системе

лишь на задворках Вселенной.

Как бы своё мы сердечко ни грели,

надо оставить затею:

братья по разуму – те, что центрее,

видимо, нас поумнее.

К нам не хотят они вовсе добраться —

в наши крысиные норы…

Братцы мои, межпланетные братцы,

Мы вам совсем не партнёры

Истина мне приоткрылась простая:

хоть меня в небо не тянет,

как вас сейчас на Земле не хватает,

чтоб помирились славяне!

* * *

Сонных дней потревожен улей.

Поражает вражды размах.

Вновь война. Только чаще пуля

метит тех, кого мучит страх.

Да, жестока её вендетта,

неспокойно так на душе:

рядом смерть притаилась где-то,

но не прячусь я в блиндаже.

Я кручусь на плацдарме с теми,

кто рискует жизнью опять,

ну а те, кто боится тени, —

тем победы не испытать.

Начало формы

Конец формы

Начало формы

* * *

Мы напрасно, что пропало, ищем,

всё равно, похоже, не найдём.

Не построить нового жилища

там, где всё охвачено огнём.

Не вернуть потерянного пыла,

нам достались –ты уж не серчай —

только обгорелые стропила,

только этот горький иван-чай.

Только этот леденящий ветер

и пустые, выжженные дни,

и уже нам ничего не светит,

кроме –ещё тлеет –головни.

Потому-то, жизнь кляня такую,

мы не держим друг на друга зло —

каждый по отдельности тоскует

по тому, что сбыться не могло.

Были мы отнюдь не херувимы,

а скорее, жертвы суеты,

и руины, лишь одни руины

на слепом пожарище мечты.

* * *

Я сомневался, но она сбылась.

Она пришла –таинственная маска,

и вся реальность, ложь её и грязь

исчезли, словно призрак Карла Маркса.

Приход её был неосуществим:

мечта своё не знает воплощенье,

она растает –это только дым, —

а пароксизм рождает отвращенье.

Прагматики –вот кто теперь в цене,

романтики давно уже в опале.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.