Римид Нигачрок - На тросах. Сборник стихов

Который помер, пятый был по счету?
Не помню точно, кажется, седьмой…
А Слава, вышла замуж за кого ты,
Кто он? Пенсионер. Ах, боже мой!..

Зато богат… проделав кругосветку,
Из-за границы только что вернулись.
А ты обабилась, прости за грубость, Светка.
А ты такая же практичная, Ритуля,

Расчетлива, а я, наверно, дура,
Трех родила, дожила и до внуков.
Бездетная, ты сберегла фигуру,
Тебя не тронули ни горе, ни разлука.

Я мужиков меняла, как перчатки,
Влюблюсь в кого, так полностью он мой!..
Ты для меня, ровесница, загадка…
Прощай, Марго, пойду-ка я домой.

Мне бы влюбиться, влюбиться в одну,
И раз навсегда, и до гроба,
В какую из вас, я никак не пойму,
Приходится делать мне пробы.

Брюнетка, блондинка,
Хохотушка, с грустинкой,
Умная, дура, хозяйка,
Какая из вас, угадай-ка!

На танцах с одной, провожаю другую,
А к третьей я бегаю ночью,
С четвертой встречаясь, о первой тоскую,
Душа сделать выбор не хочет.

Брюнетка, блондинка,
Хохотушка, с грустинкой,
Умная, дура, хозяйка,
Какая из вас, угадай-ка!

Нравятся девочки все без разбора,
В супруги бы выбрать одну!..
Пока выбирал, замуж вышли вы скоро,
А я холостой – почему?

Брюнетка, блондинка,
Хохотушка, с грустинкой,
Умная, дура, хозяйка,
Замужем кто, угадай-ка!

Брюнетка теперь директриса,
Блондинка на мерсе шикует,
Умная стала актрисой…
Вернуть бы пору золотую:

Брюнетку с блондинкой,
Хохотушку с грустинкой,
Пусть дура, но все же хозяйка.
Без вас-то я кто, угадай-ка?!

О чем душа таинственно молчит,
Что словно бы с годами тяжелеет,
Щадя меня ли, искренно жалеет,
Иль этот голос – безголосый стыд.
Но если чувство страстью не горит,
Наверняка души в глубинах тлеет.

С чего решил, душа моя таится,
Когда она секунды не молчит,
Особенно как тело ночью спит,
Фантасмагория её желаний снится,
Стыдить меня и вовсе не боится.
И всё ж душа как будто бы молчит!

И мне уж кажется, что духи
Вели по жизни как слепца,
И в час беды спасали руки,
Как руки крепкие отца…

Они, незримые, с любовью,
И до сих пор вблизи витают,
Готов как буду, приоткроют:
Прощает Бог, но не карает.

И я уж верю, изначально
Такая быть судьба должна,
Она душе моей зеркальная,
Что я скопил, тем и полна.

Профессией технарь, не литератор,
Не стать мне этим братья братом,
Поэт-любитель, собственно загадка,
Мараю лишь бессчетные тетрадки,

И графоманскому подвержен бреду,
Чтоб над невежеством держать победу?
Писать к чему ж, особенно невнятно?
Я отступал, и жег тетради многократно,

Как бы срывал с души незримые оковы,
Сменить досуг решительно готовый.
Не помогли рассудка аргументы:
Ты – не поэт! Оставь эксперименты,

Огня души убийственную трату.
Ты не поэт. Халвой не станет вата.
Безмолвный дух усиливал свеченье,
Сводил на нет разумное леченье.

И вот опять душа диктует слово,
Я радуюсь, но проклинать её готовый,
Что одержимый лихорадочным недугом,
Рифмую строки, надрывается в потуге

Мой бедный ум, вымучивая стих…
А были дни, как ветер страсти стих,
И странно мне, спокойно, и тревожно.
Я гнал стихи… ушли, но невозможно

Без них и дня прожить!.. Или привычка,
Или болезнь?.. Оставлю я кавычки
Для слов «я не поэт» и «графоман».
Молчит душа. Рассеялся дурман.

Смотрю на мир обычными глазами.
Легко и грустно…. Кончился экзамен.
Ну, вот и всё!.. Я – просто человек.
Опали листья. Холодает. Выпал снег.
Пришла зима….

Вышло так, что в ближнем окруженье
Никого из тех, кто бы стихи любил,
Иль молчат, а то и с раздраженьем
Режут фразой злой душевный пыл.

«Всё так скучно!.. Что-нибудь такое…
Ну, про любовь, и сердце пробудить,
Чтоб на душе тревогу успокоить…
Чтоб сразу захотелось снова жить».

Я понимаю, вам хорошенькую сказку,
Как детям на ночь, нужно прочитать,
На ушко что-нибудь приятное и с лаской
С утра до вечера без устали шептать?

А то серьезное, что думать заставляет,
Вы называете скучнейшей ерундой…
Я жар души напрасно распыляю,
Милей вам треп за рюмкой и едой.

И я задумался, вы может быть и правы,
Что так старательно обходите проблемы,
И показательно беспечные, и браво
Несетесь к пропасти!.. Нужна такая тема?

Неважно, как и что в душе своей скопили,
И смех сквозь слёзы, слёзы боли жуткой,
И, как и слезу из глаз от ветра с пылью,
Как розыгрыш, обман, как злую шутку?..

Плохое мы не ждем, оно само приходит,
Хорошее же нам, сколь ни дают, всё мало.
На жизнь, от страха выдумав пародию,
В словах добры, к себе же тянем одеяло.

Прошли года, я благодарен окруженью,
Что лестью не сгубили слабенький росточек,
Я сам с собой всю жизнь веду сраженье,
И спотыкаюсь там, где нет ни ям, ни кочек.

А что – стихи? Они и боль, и наважденье,
Как инструмент души, и некая болезнь…
Печаль и радость пополам от дня рожденья,
Разлит на части в них и сбитый в смесь.

Историю любви моей и жизнеописание
В стихах, разъять на части невозможно,
Как не назначить вдохновению расписанье,
Но погасить искру души легко неосторожно.

Он знал заранее, что делает, Всевышний,
Не для себя, Ему, скажу вам, безразлично,
Судьба отдельная, просить Его излишне
Дать счастье каждому, и только личность
Получит равно то, душа, что накопила,
Придя сюда, на Землю, будто бы забыла.

Прислушайся…, что чувствуешь, родной?
«Любви хочу, любви как воздуха и пищи!
Любви?.. Она повсюду есть, и Бог с тобой,
Тебя Он любит изначально, но не ищет
В толпе того, кто больше в ней нуждаясь,
Ему так молится, но все-таки страдает…

Хорошие слова, есть гадкие, как слушать,
Не слышать даже, чувствовать плохое —
И в тоне голоса, во взгляде, наши уши,
Они как инструмент настроены, в покое,
Возбуждены они – и фон нарушит связки,
Что слышим мы, ругательство ли сказки?

Условность, нет – закон, не нами он придуман,
А может, нами все-таки, и было так давно,
Не грех забыть, и предки перепрели в гумус,
Бог вечен, ждет, как и не ждет, ему-то всё равно.
Он знал заранее, что будет, но свободу
Не отнял, да. Что человек? Богатая порода!