Геннадий Болтунов - Да будет светлою печаль. Любовная лирика

Несмотря, что быт суров,
я не помню облик дров,
кроме тех, что наломал.
Для чего? – не понимал.
И теперь не понимаю,
когда время истекло.
Говорят, – грядёт зима и
надо людям дать тепло…

Жаль, хотя не для укора,
забывает голова твои тёплые слова
посредине разговора,
а из глубины двора начинает ухмыляться
расставания пора, где секунды долго длятся,
доползают до минут и секут,
секут,
секут
прежней памяти края,
накануне забытья.

В Спасском бушует ливень,
листьев сбивая медь.
Не было дня счастливей.
Да и не будет впредь.

Первый порыв листопада.
Дом возрождённый вновь.
На расстоянии взгляда
Родина и любовь.

Нельзя терзания продлить, но,
закусив губу до пота,
возможно рану присолить,
чтобы нашлась душе работа.

Боль мысли уведёт ко дну
и ты заметишь над собою
внезапно небо голубое,
и неизбывную вину.

Времени выше крыши,
ниже вот пустота,
даже отсутствуют мыши,
ищущие кота.
Если пустые мысли
от журавля несём
вёдрами на коромысле,
то звона полно во всём.

С тех пор, когда в урочный час
промчалось время мимо нас,
не дав, как следует вглядеться,
а только лишь дохнув огнём,
мы наглухо застряли в нём,
забыв, что выбрались из детства.

И вот,
с разъезда городами
прошло полвека. – Переплёт.
Но память-то не голодает,
не осуждает, не гадает,
она по-своему живёт.

Да было ли любовью это,
тех дней зима, весна и лето,
уже никто не может знать.
Напева радости и света,
достаточно
на полкуплета,
чтоб им Вселенную объять.

Смерч прошёл, оставив бурелом,
унесло куда-то ветром крыши…
Все убытки на стихию спишем —
не осталось ничего в былом.

Смерч прошёл.
Нет на реке причала,
дальше не уплыть нам, никуда…
Может быть, начнём всё вновь,
с начала…
Вопреки стихии.
Навсегда.

Берёз пожелтевших листву отражая, вода
в реке моей юности вся золотится от света.
Когда-то цыганка осмелилась мне нагадать
печальную осень и очень весёлое лето.

Но лето прошло так, что я не заметил тех дней.
Летят паутинки, в моих волосах серебрятся,
и воздух прозрачен, и дали настолько видней,
что нет ни печали, ни денег,
и нечего смерти бояться.

Есть только вода, золотистая как лимонад,
в реке моей юности, недалеко от истока…
Ошиблась цыганка: вращается время назад,
Туда, где сирень облаками касается окон…
…Уже колосится, вовсю наливаясь дождём,
осеннее небо
и просится в руки синица.
Листва хороводит, уводит…
Чего же мы ждём?
Дням бабьего лета
Недолго осталось кружиться.

Небо вечерами ближе к драме,
бьются в тучах всполохи огня.
Если б не Господь, что вечно с нами,