Ёнас Пакальнишкис - Стихи среднего человека

Как в душе я плачу – дочь моя.
Как в душе рыдаю, глядя на тебя.
Ведь сегодня праздник – бал твой выпускной,
Ты смеёшься весело, не грустишь со мной.
Почему рыдаю, почему грущу,
Просто понимаю, что уходишь ты.
Я в душе рыдаю, я в душе кричу,
Но тебя слезою я не огорчу.
Для тебя здесь праздник – бал твой выпускной.
В жизни настоящей праздники трудней.
Веселись сегодня – девочка моя.
Завтра будет трудно начинать с нуля.

Ясными глазами смотришь ты на мир.
В детстве огорчения… малая есть жизнь.
Но настанет время взрослым станешь ты.
С явью ты столкнёшься, в ней как раз и смысл.

Мир природой красен, не всегда людьми.
С ними ты схлестнёшься, только подрасти.
Много будет подлости, много и добра.
Но запомни маленький – жизнь всё же хороша.

Хороша закатами и рассветом дня,
Лаской и заботами – матери, отца.
Школою, учёбою, дружбой навсегда,
Первым поцелуем, криком первенца.

От людей зависит, кем войдёшь ты в мир.
Будешь ли хорошим, будешь ли плохим,
Что-то ты отринешь, что-то примешь ты,
Только мой хороший не спеши расти.

На какой ты звёздочке,
Мамочка моя.
Как тебе живётся,
В небеса уйдя.
На Земле не сладкой
Жизнь твоя была.
Войны да пожары,
Вся твоя судьба.
И ушла ты рано,
Многих смерть приняв.
Деток ты оставила,
Ангелом им став.
Ангелом-хранителем,
Стала в небесах,
Для детей оставленных,
Божья мать.
На какой ты звёздочке,
Мамочка моя.
За тебя любимая,
Я молюсь всегда.

Шторм!
В этом коротком слове,
Только одно – Боль.

Где-то поломаны устройства кораблей.
Где-то злая волна полнит страхом глаза.
Где-то ветра вой: ты же в бессилии взвой.
Где-то носом на волну рыбацкие суда,
В них экипажи бога моля,
Кроют матом проклятые небеса.

Шторм!
В этом коротком слове,
Только одно – Боль.

Меж снохой и зятьком,
Пробежала искра.
И зажглась их любовь,
Словно в небе звезда.
В деревнях их любовь,
Просто птичьей зовут.
Потому что она,
Никому не вредна.
И болтают ещё,
Что кума не кума,
Коль под кумом ни раз ни была.
Так играет народ,
В эту птичью любовь.
И от этой любви,
Только шалость одна.
И во всём простота,
Не светла, не ярка,
Всему миру видна,
Как полёт воробья.

Не звонит Одесса, не звонит Америка,
И Брест очень долго молчит.
Не нужен им больше, стали большие,
И можно отца позабыть.
Обид ведь у них накопилось не мало.
И с этим отец согласись.
Они получили ласки так мало,
Легко им тебя и забыть.
Что в оправдание скажешь родимый?
Нет оправданья и с этим смирись.
Им ведь не знать как душа тосковала,
Как в море болела она.
Если бы знали как их любили,
Если бы знали… простили б они.