Агуш Лекс - Три точки… Сборник стихов

Весна.
Еще на лыжах я.
Смирись, подойди поближе —
Я чокнутый из-за нас, тебя…
А ты так вообще – рыжая!
Не рыжая?
Ах, «брюнетка»!..
Ты докажи, попробуй.
В наш век и блондинистая креветка
Станет брюнеткой – как новая.
Глаза не обманут?
Да врут глаза!
Сегодня – мокрыми карими,
вчера с утра – потекла бирюза,
И встали торчками пламени.
«Это не я… не я…»
Я же не дурак —
Сказать, что «Не ты…", —
Тогда непонятно – а на х..я
Вчера я кому-то тащил цветы?
Мне теперь
пальчики
загибать?
В ломкой фазе кусать локти?
Впрочем, знаешь, мне наплевать —
Лишь бы чай мимо глаз
и ногти…
О, эта любовь!
Задушевный трёп,
оговорки бестыжие.
Я лезу в кровать на лыжах: шлёп-шлёп…
А ты… Ты вообще – рыжая!

Мы учимся и учим потреблять,
Быть близорукими, вдали не видеть горы.
Нам важно жрать, любить и брать,
Вести «кукушечьи» друг с другом разговоры.
Нам сотни фантазёров не нужны
И миллионы умных бесполезны.
В стране, где благоденствуют пажи
Бумажные на службе у железных
Вредна идея мыться по утрам,
Безумна мысль небесного полёта,
Воображение забилось по углам,
И гений, в принципе, похож на идиота.
Нам многое доступно «посмотреть»,
Нас виртуальность жжёт адреналином,
Мы учимся не думая хотеть
И учим жить, не разгибая спины.

Текут вблизи медовых берегов
Кисельные отчаянные реки
Не без греха. Любите дураков! —
Они не ошибаются вовеки!

Гнать в шею неподсудные созданья:
Понять – навряд ли, переврать легко.
Божественное терпит созиданье,
Когда идея скрыта глубоко:
Опасны идеалы! Их на стену
Гвоздями прибивают на века,
Им молятся. Из них взбивают пену,
Которой потчуют любого простака.

Фигуры ходят. Нету игроков.
Сумбур перемещений, правил ветки:
тут бить не обязательно врагов,
и двое умещаются на клетке.

Вздыхает поле. Лето и зима.
Весною – ход, а осенью – одышка;
тут истины взрастают семена,
но их ростки срывают рано слишком.

И кинуть взгляд за краешек доски
любой сподобился, но страшно там, у края:
тут молодеют наши старики,
ходы свои былые вспоминая.

И кажется, минуты не спешат,
мерещится, что тут, за слоем краски
В фигуре деревянной есть душа.
Фигуры ходят, остаются сказки.

Пятнами летающего света,
снегом вперемешку со стеклом
быт любви симбирского поэта
часто незаметно окружен.

В воздухе со вкусом остроумным
старины, подлаченной на глаз,
тонкие пылинки, шорох шумно
тихий миг растачивают в час.

Сонные мерцают: где ты, где ты? —
глубиной воды из капли рук.
Век любви и содроганье света
из рыданья сердца тает в стук.

Танцует пьяная заря,
напившись грога.
Не верить в Бога нам нельзя —
все верят в Бога.
Борт проскользнет
за горизонт
и там растает.
Почти не спишь, мотор ревет,
душа летает.
Вслух о любви, рука в кольцо,
Не думать – просто.
Страх обнимает за лицо
Большого роста.
Вертушка вниз,
до горла – Ах, —
Вспотел в подмышках.
Уже нет времени на страх —
на взводе слишком.
В траву,
на ощупь взглядом лес,
пока не слышит.
Живу. Здесь тоже кто-то есть,
И вряд ли мыши.
Лежу, не чувствую покой
чужого леса,
Лежу.
Вдруг свист, и за спиной
Бабах – в железо.
Со звуком ссыпанного в чан
Сухого хлеба
Чужие пули рвут
стальную Птицу неба.
«Да что я здесь?» Какой-то бред!
Взлетает точка.
Там – недоделанный куплет,
и скоро дочка!..
Трясут за плечи —
позади во сне дорога…
– Замерз? Ты стонешь…
– Подожди… Да, есть немного…
«Я спал?» Как хорошо, что спал:
с кровати – в ногу.
Курю. Живой. Зима, бокал.
Я верю в Бога.

Есть мудрость – быть немножечко тупым,
не понимать и часто ошибаться,
и тоном разговаривать таким,
чтоб «недалеким», в общем-то, казаться:
на чуточку, но ниже быть того,
кто ближе всех достоин отношений…
Искусство – быть в восторге от всего,
и даже от таблицы умноженья…

Она не понимает этих слов, —
Ступенькой ниже стать – ей не годится.
Она чуть-чуть умнее мужиков,
Всю жизнь одна. А ей уже за тридцать…

С оконного стекла я в детстве ноготком
Соскрябывал ледок, намёрзший бородою,
Разросшейся за ночь. В стекло дышал потом
И вглядывался в мир окна за полыньёю,
В начавшийся рассвет, от снега синий двор,
Я слышал, как сосед скрипит ведром с водою,
Не думал ни о чем, и взрослых разговор
Жил где-то вдалеке за мутной пеленою…

Мы говорим «Зачем?» и «Для чего?»
Нам важен результат, процесс не важен.
Любой процесс во времени протяжен,
А время… мы не чувствуем его.
Откуда в нас природная беспечность,
У смертных вера в жизни бесконечность,
Коль мы не вечны? Это от того,
Что боги нам не дали вечной пыли,
Дав волю жить. Нет, боги не забыли —
Забыли мы, кто мы и от кого.

Сегодня я себе не нравлюсь,
не знаю, как другим.
Приду домой, я мнил, расслаблюсь, —
Но миг неуловим.

Быт ест печёнку, мозги парит,
Его пинаешь в пасть…
Он жрет, а котелок не варит,
Так не впервой пропасть.

Создал в глазах мечту пустую,
а может, за глаза.
«Эх, – думал я, – перецелую!» —
Но мимо шла гроза.

Не в жизнь, ни в радость, только крохи.
Лишь ток – намек в экстрим.
С фига мне эти сопли, вздохи?
А миг неуловим!

Сегодня то, назавтра – это
Я знаю, опыт есть.
Мир – это место для куплета,
Мерещится – не счесть.