Татьяна Калашникова - Большое сердце маленького мотылька. Поэзия любви

Костёр согревал ей плечи
В прощальный вечерний час,
А утром, мелькнув в рассвете,
Она незаметно ушла.

С тех пор бросил всё и судьбою
Герой мой бродягою стал.
Он вышел в свой путь весною,
Уже не вернувшись назад.

Искал её там, где ветер,
Где сосны, осины, река,
Но даже следов на рассвете
Он не сумел отыскать.

Путник, гонимый судьбой
За призраком сладких надежд,
По свету искал он любовь,
Но на земле пропал его след.

У любви одна лишь жизнь —
Может, лёгкая и беспечная,
Может, трудная и драматичная.
У любви одна лишь жизнь.

У любви одно лишь солнце —
Может, яркое и тёплое,
Может, тусклое, холодное,
У любви одно лишь солнце.

У любви один мотив —
Может, быстрый и весёлый,
Может, медленный и томный.
У любви один мотив.

У любви одна лишь жизнь,
В ней одно сияет солнце,
В ней один поёт мотив,
Но любовь от них смеётся.

Я в тёмное окно гляжу —
Там непроглядная сырая мгла.
Ты мне сказал: «Я ухожу!» —
А я остановить не в состоянии была.

Теперь одна сижу я со свечою,
Но пламя не согреет душу мне.
Я до последнего храню надежду,
Что ты прискачешь на резвом скакуне,

Что ты войдёшь неслышно, дверь закроешь,
Обнимешь сзади и прижмёшь к груди,
И скажешь: «В мире нас лишь двое.
Я больше не уйду. Меня прости…»

Но за окном ни звука. Только ночь
Ласкает травы, укладывая спать.
И снова перед утренней росой
Пойду в холодную постель я спать…

Я научилась улыбаться при встрече,
Я смеюсь, как другие, над шуткой твоей,
Когда в душе потушил ветер свечи,
Когда на сердце захлебнулась метель.

Всплывает вновь твой образ в тот вечер,
Когда ледяным водопадом сказал:
«Погасла сказка тихо, как свечка.
Окончен твой восхитительный бал.

Тебя не люблю. И мне не нужна ты.
Прощай. Ухожу. Ты запри за мной дверь».
Вдруг мир Колизеем павшим застыл,
И победителей на арене давно уже нет.

Ты много бродил по домам и дорогам
И много, наверное, бед перенёс.
Однажды ты вновь постучал в дверь тихонько,
Но на двери заржавел висячий замок.

А я запиваю мартини текилой
И в баре сижу в окружении мужчин —
Кто знает, чем закончится вечер дивный?
Быть может, мой единственный есть среди них?

На лавочке продрогнешь ты не на шутку
И встретишь лёгкий туманный рассвет.
Я вернусь домой и, отведя в сторонку,
Скажу тебе шёпотом: «Знаешь, нет.

Не осталось любви в моём раненом сердце.
Легко научилась я жить без тебя.
Ты понял, что потерял, но закрыта та дверца.
Так что, милый, тебе в дорогу пора».

И спрячусь я за чугунным замком,
Выпью залпом бокал сухого вина,
Провалюсь я в тот короткий знакомый сон,
Где цвела и пела над нами Москва…

И прощу… Я пойму это. И станет вдруг страшно…
И от страха заноет, заплачет душа.
Я прощаю тебя за всё, не иначе
Потому, что просто люблю я тебя…

Просто иногда вдруг хочется плакать.
Просто иногда набегает усталость.
Просто иногда ты понимаешь,
Как безжалостно время к тебе, к окружающим.

Просто иногда против твоей воли
Мокнут глаза, по щекам текут слёзы.
Просто иногда всё кругом бесит,
А в душе тараканы дружно повесились.

Просто иногда, укутавшись пледом,
Вытираешь слёзы рубашкой белой.
Просто иногда застывает в горле
Крик безысходности. Крик тот безвольный.

Завтра ты снова среди окружающих
Будешь сильной, спокойной, без зависти.
А сейчас вдруг захотелось поплакать…
Просто иногда набегает усталость…

Ты утром мне принёс охапку
Огромных алых свежих роз.
И незаметно набежала
Пелена надежд и грёз.

Ты клялся мне в любви. Ты с жаром,
Со страстью нежной целовал
И обнимал меня. А я пылала,
Как мотылёк у жаркого огня.

Ты обещал, что будет вечер,
Где солнце, море, пальмы, я и ты.
И что достанешь мне из моря ты колечко,
И что исполнишь все мои мечты.

И я поверила… Огонь опять обжёг
Мотыльку два хрупких крылышка.
И мотылёк опять упал в сугроб…
И боли он уже не выдержал…

Так и я… но я воскресну…
Как и воскреснет мотылёк.
Мы больше не позволим обмануться…
Я больше не пущу Вас на порог.

Вода не смывает слёзы,
А тушь оставляет следы.
Меня ты любил не поздно,
Но в вазе завяли цветы.

Меня ты любил не рано,
Но пусто стало теперь.
Сегодня, устав от раскаянья,
Я плотно закрыла ту дверь.

Он страстно жизнь свою желал,
Он не хотел, боялся смерти,
И вот, когда в бою пронзает
Меч Господа его живое сердце,

Он проклинает всё, он проклинает всех
И на поклон идёт к Мессиру,
И тот даёт ему всего:
И жизнь, и власть, и силу.

Храбрец, герой и славный воин! —
Не знал он поражения в боях,
Но в миг один он продал душу,
И Сатане он сыном стал…

«Граф Дракула» его прозвали,
И в миг легендой обросли
И жизнь его, его существованье,
Его любовь, его мечты.

Он чувства растерял и позабыл,
И лишь одно, одно он помнил:
Как женщина прекрасная хранила
Его в молитвах потаённых.

Он свято помнил и хранил
В том месте, где была душа,
И образ нежный, и цветы,
Что так любила бы она.

Он всё бессмертие своё
Истратил в поисках решенья,
Как воскресить одну её
И вечно жить им в упоении

Любви… Но ни Господь, ни дьявол
Не дали шанса на любовь.
И вновь пронзают его тело,
И снова застывает кровь.

Он прахом стал, и образом Вампира
Застыла память на века о нём…
Любви подвластны даже проклятые души,
Но права не даётся на любовь…