Олег Паршев - Поиск дверей в зарю. Книга стихов

Незыблем он – страницами порталов.

Плывут слова

В распахнутый тайник.

И не страшна мне вещая молва,

Что, мол, лишь клик —

И розыгрыш финала.

Я всё пишу, пишу себе,

Пишу. И пишут мне… Вот, в Душанбе

Цветёт айва;

Вокруг мерцанья Рицы

Гнездятся и птенцов выводят птицы…

Но всё ж… я —

Памятник. Взираю с пьедестала.

Жизнь кое-как меня перелистала,

Осталось: даты, подпись и печать.

О чём я?.. Да, айва… Она цветёт.

Её вкушать

Дальнейшим поколеньям.

Счастливым будущим набивши полный рот,

Презрев раздор, шагнут они вперёд

Без колебаний и без промедленья.

А мы уже стоим

В граните, бронзе, радуге и громе.

А им… Да, без сомненья, им

Достанется всё наше, кроме

Любви, что нас тащила по судьбе

И той мечты… Да, той – от дали к дали…

Стою, воздвигнув памятник себе,

И думаю, а я ли это, я ли?..

Вчерашняя ночь

(так частенько в наших часовых поясах)

напоминала бутон василька.

Время изредка било в гонг.

Кукушка в часах

с автоответчиком и программой Excel

играли в трёхмерный маджонг.

Пилоты планет отмечали сны —

пили отражённый эль.

А испуганный чёрт шептал у виска:

«этак может дойти до войны,

не приведи, они посадят наши миры на мель».

Но пока

Из ойкумены не выдернута чека.

Пока

наша новая вечность легка…

И солнце смотрит в небо наших земель.

Клара Карлу готова отдать последний кларнет.

Она знает, что Карл может вернуть их память назад.

А он подбирает солнца лучи – те звенят, будто горсть монет.

И мечтает, что может их обменять на её единственный взгляд.

И каждое утро он приносит кораллы Кларе.

Кладёт ожерелья и бусы к её ногам.

И говорит: Клара, мы швартуемся к отмели лунного инея.

Клара, мы прежде здесь не были – и не ты, и не я…

И солнце горит – одно на двоих —

В одном на двоих бокале.

Ветер, что плыл по снегам,

Утих…

Ещё одного завтра зароют в ветер и небо,

Погребут под лавиною снов, что наступят затем.

И выпив по стопке, чуть постояв у склепа,

Уйдут обратно в Эдем.

А погребённый увидит, что раньше Господь был рыбой.

Увидит, что Спаситель прежде был птицей.

И куда б Он не шёл: на Голгофу, костёр или дыбу —

Это всегда был я. Лишь меняющий имена и лица.

Ещё одного завтра найдут, а в нём-то – ни зла, ни света.

Ещё одного вынут из горя – сложенного в троеперст.

И бросив на счастье в вечность монету,

Дальше потащат крест.

И спасённый узнает, что вчера Создатель был брегом.

Узнает, что Творец сегодня стал бродом.

И где б Он ни шёл – то луною, то солнцем, то снегом…

Это всегда был я. Спешащий от заката к восходу.

Дюны, словно бутоны. Они ещё спят.

Их колени укутаны в лунный плед.

Все отраженья можно вернуть назад.

Даже те, которых пока ещё нет.

Меняется время, но не времена.

Храм пьянящей любви ограждает стена.

Сны, нас увидев хоть раз, долго смотрят нам вслед.

Тени соек застыли в гирлянде луж.

Неисчерпаемость пьёт улыбка свечи.

Нынче вышли сроки беспечных душ.

Их по весне вновь принесут грачи.

Наши взгляды так хладны, костёр продрог,

Но – идём! Пепел времени не глубок.

Отыщем наш дом, раз уж нашлись ключи.

Голос услышать проще всего в тишине.

Звуки цветут привольно, будто трава.

Лезвие света где-то на самом дне.

Если не взрезать ночь, не придут слова.

Судьбы в небесном огне реторт

Звёздами брызжут. И манят в порт.

А дальше лети, если выпустит тетива.

Мой кораблик плывёт меж небес от тебя до тебя.

Это – странствие к центру времён и немножко по кругу.

Сны архангелы хором слагают, в закаты трубят.

А заря мироточит вдали и творит мне кольчугу.

Мне доспех пригодится. Я нынче иду сквозь печаль.

А за ближнею тьмою лежат дни открытого солнца.

Дождик времени точит судьбы` верстовую скрижаль.

Звёзды мне уготовили в дар счастье канатоходца.

Где кончаются топи судьбы, начинается дом.

Провожали у пирса меня три бурана с метелью.

Им неведом покой, им не важно, что будет потом.

Но они загружали мне в трюм для тебя ожерелья.

Горизонты вселенной пусты и прохладны, как дым.

Ветры странствий парят за кормою в безвидном покое.

И украдкою шепчут: а хочешь, давай погрустим?..

А потом улетим за черту вместе с нашей тоскою.

Все законы движенья теней мне теперь не указ.

А препоны зеркал мне отныне послужат порталом.

Сквозь эфирные волны спешу и мечтаю о нас.

Тихо всходит улыбка зарниц в перламутрово-алом.

Бей, барабанщик! Труби, горнист!

Снова морок отмерил срок.

Ржавый пепел, как палый лист,

Тенью стелется на порог.

Бей, барабанщик! Греми в набат!

Храм порушен. Убит звонарь.

Ну! Давай же! Да где ж ты, брат?

Видишь, в небе седая гарь?!

Эй, приятель! Где ж ты исчез?

Время жалит. Стучи! Стучи!

Пламя рвёт паруса небес.

Скоро всех нас сожгут в печи.

Вот и трубач, по всему, сробел —

Бросил в реку весёлый горн.

Но не спрятаться тем, кто бел,

В сумрак воронов и ворон.

Где ж вы, люди? Вставайте меж

Тех, кто хочет взрывать миры.

Цепью. Рядом. Создав рубеж.

Ветры стонут. Ревут костры.

Но – молчат и дрожат в норе.

Копят стылое счастье впрок.

Кровь невинных на алтаре…

Взгляд в прицеле.

Затвор.

Курок.

– И как вам этот завтрашний день?

– Почти впору, но, пожалуй, чуть длинноват.

– Эт мигом! Чуть подрежем закат,

Подошьём вот эту оборку-тень,

Чтоб и оборотень не прошмыгнул.

Портной залезает на стул,

Щурится, бурчит: вот-вот…

Отрывает зубами иголку.

– Всё! Вам очень идёт!

Кстати! Можем ещё набить вам наколку.

Что-нибудь бодрое. Ну, скажем, «смерть – врагу!»

Но я отстраняюсь. Говорю: нет, нет…

Расплачиваюсь на бегу.

Портной несколько раз стреляет мне вслед.

Самолёт долго набирал высоту полувойны,

Тормозя на ухабах полураспада.

У каждого – во́лны совести разной длины.

И душа – собственного формата.

Знаешь… когда отцветает время, отраженья становятся одиноки.

Если судят, лаская личный аршин, мгла открывает счёт.

Реальность без людей – идеальна. Она подведёт итоги.

Самолёт продолжает взлёт.

Садимся в трамвай.

Места для поцелуев. Всё, как всегда:

намасте, финты и подножки, крики «банзай!»

– Дамы и господа,

мы рады приветствовать вас

на борту нашего сна.

Генератор случайных биомасс

выводит на экран образ пилота в виде дна