Анна Савина - Весна. Стихи.

…………………

Царь закашлялся. Вздулись жилы:
«Каюсь: я на расправы скор…
Раз уж в руки судьба вложила
мне не скипетр…… а топор…
Топору всё равно: что плаха,
что хорошая верфь, что скит.
Что стрельцу окропить рубаху,
что в Европу окно рубить.
Но с тех пор, как дохнуло море
вешней свежестью мне в лицо
опостылел вдруг запах крови
и позорная казнь стрельцов…
Я ведь сам, как мужик дремучий,
из болота грехов тяну
за загривок больную душу
а за нею и всю страну —
из убожества…… из трясины,
из нелепых боярских смут.
Чтоб избавить мою Россию
от столетних тяжёлых пут.
Пусть она, как простая баба,
от трудов на меже устав,
разогнётся на миг хотя бы,
распрямив безупречный стан.
Улыбнётся. Поправит косу,
капли пота смахнув с лица.
И посмотрит светло и просто
в душу западным удальцам.
И таким бесконечно синим
будет свет её добрых глаз!
Что противиться уж не в силах
Запад должное ей воздаст.
И увидит в простой крестьянке,
изменившись на миг в лице,
Деву с царственною осанкой.
чудо-Русь в золотом венце.

Я вчера ошиблась этажом
В здании тридцатой гор. больницы —
(Это ветхий, очень старый дом,
Где скрипят тоскливо половицы)
— Как пройти отсюда на массаж?
— Выше… выше… прямо и направо…
Лестничный пролет. Второй этаж.
За стеклом хирурги-костоправы.
Все не то… А это что за вход?
(осторожно дверцу открываю)
— Девушка, у нас сейчас обход.
Не мешайте! — (я и не мешаю).
— Вы к кому?
— Да, в общем, ни к кому…
— Ах, наверно, Вы из меценатов?
— Из кого? Простите… не пойму…
— Проходите в первую палату!
Ладно… От чего бы не пройти,
Раз уж так активно приглашают?
Господи, куда твои пути
Приведут сегодня? Я не знаю……
В коридоре сумрачная тишь,
Ожиданье придавило плечи.
Вдруг, смотрю…… застенчивый малыш
Осторожно вышел мне на встречу.
(гОда два ему, а, может, три)…
Застеснялся…… поспешил обратно……
— Стой, хороший мой… Не уходи!
Но мальчонка убежал в палату……
— Девушка, не стойте у дверей!
Проходите… и располагайтесь……
Здесь пятнадцать отказных детей.
Поиграйте с ними… Не стесняйтесь…
— Что сказали вы? Мне не понять……
«Отказных»? Что значит это слово?
— Господи, ну бросила их мать…
(надо ж быть такою бестолковой!)
— Бросила? Как это?
— Да вот так!
Вы как будто первый день на свете!
Ведь в России форменный бардак —
(Все мы, в чем-то, брошенные дети)……
Надо мной разверзлись небеса —
Как во сне я шла по коридору,
И упрямо горькая слеза
Застилала свет, мешала взору……
Пять кроваток к ряду у стены —
(В них лежат трехмесячные крошки).
Дети спят… возможно, видят сны……
Тихо солнце льётся из окошка.
Медленно на цыпочки встаю:
Кто там плачет?
— Ладушка… проснулась?
Успокойся……… Баюшки-баю…
Ах, как сладко-сладко потянулась…
Я беру на руки малыша:
— Так…… штанишки мокрые… Бывает… —)))
Ну не плачь, — шепчу я, чуть дыша, —
Мы сейчас пеленки поменяем…
— «Доченька»… хорошая моя… —
Подношу к губам твои ладошки, —
Мама здесь…… сегодня мама — я……
Всё по правде… всё не понарошку…
Девочка глядит в мои глаза,
И в улыбке растянулся ротик………
Я молчу…… не знаю, что сказать…
Робко глажу спинку и животик……
Маленькими ручками дитя
Обхватило вдруг меня за шею,
И прильнуло с нежностью… любя.
(я собою больше не владею)
Не могу сдержать горячих слёз,
Поправляя сбитую подушку,
Задаю бессмысленный вопрос:
Где же мать — беспечная кукушка?
Милая, ну, как же ты могла?!!!
Как? Ребенка подарила миру,
Чтоб затем, лишив его тепла,
Укатить транзитным пассажиром?
Не виню…… Поверишь??? Видит Бог:
Знаю все о женской трудной доле……
Мир безумен… мир порой жесток —
(сердце разрывается от боли…).
Вот вошел в палату карапуз,
Ножками едва передвигая:
— Стоп… Не падать! Господи… Иисус!
Что мне делать с вами? Я не знаю…
Сколько здесь печальных добрых глаз!
Как согреть вас всех, помилуй, Боже…
— Я иду… бегу к тебе…… сейчас……
— Как его зовут?
— Его? Сережа……
— Ну, Сергунька… Ты уже большой…
Нам ходить давно пора учиться!
Дай мне ручку… шаг… теперь второй…
Так… еще…… а ну-ка не лениться!
Молодец! Серега, ты герой………
Скоро будешь бегать — не догонишь…
Леночка, не плакать… я с тобой……
Не вертись! — бутылочку уронишь…
Пей, моя родная, молочко…
Подрастай…… И будь всегда здорова…
Знаю-знаю… это не легко…
Ну-ка пей! —)) — уважь труды коровы……

…………………

Я вчера ошиблась этажом
В здании тридцатой гор. больницы.
Ночь…… Гроза… И первый майский гром…
(мне сегодня слишком плохо спится…)

Он называл себя «мальчик Че» — не объясняя другим: «Зачем?»
Мимо ушей пропуская: «Псих…» Просто пацан начитался книг…
Маленький демон — и в этом весь. Мне он достался таким, как есть —
самонадеянный Бог, Икар… лучший из племени че гевар…
Нам не хватало минут и слов — мы познавали на вкус любовь —
как ни пытался советский быт выбить из бедных подростков прыть —
секс в СССР отменён (пи. дец!) Не было секса, но был подъезд —
смех в темноте и щенячий визг — так мы входили в большую жизнь.
И уходили куда-то врозь. Нас раскидало — не вкривь, а вкось…
Спать бы и спать на чужом плече. Только порою мне снился Че.
Грустный, задумчивый гитарист — взгляд отрешённый — не вверх, не вниз
мимо… как будто куда-то вглубь…… мы постигали не смысл, а суть…
Мы иногда выпускали пар… Он научился держать удар.
Как джентльмен, уступая мне: мог, если надо, прижать к стене,
и урезонить касаньем губ — нежный до боли… но чаще груб…
Вспыльчив и резок — и мне под стать… Оба мы крезы — ни дать ни взять…
Нам не хватало реальных битв. Мы выбирали не быт, а «быть»…
И навсегда покидали строй: ибо, где первый — там есть второй.
Мы бунтовали. Срывали дверь — в тесном подвале с тугих петель.
Ухали стены, и глох подъезд. Новые сцены для новых пьес.
Каждый ушёл на свою войну. Маленький воин — в чужом плену
догм, установок, всеобщих схем. И вековечный вопрос: «Зачем?»
К чёрту вопросы! Мы брали след, честно и просто идя на Свет.
И уясняли чуть позже суть: есть бездорожье, но лучше Путь.
Мы прозревали за годом год: есть прозябанье, а есть Полёт.
Жизнь продолжалась. Мне снился сон. Мало деталей — лишь общий фон,
минимум действий…… а так вообще — призраки детства и мальчик Че,
выбравший тропы иной страны — пламя герильи чужой войны,
сладкую дымку чужих сигар, кожей впитавший иной загар.
Сделавший тылом кубинский порт… чуждая Лира ему поёт.
Я ошибалась: он был в Чечне — псих ненормальный, мечтатель Че.
Каждому времени — свой герой. Он был уверен. Стоял горой
но не за этих… и не за тех…… сразу в ответе — один за всех:
и за чеченских детей…… за вдов… за огрубевших душой юнцов…
и за российский трёхцветный флаг. Каждому — друг, никому не враг.
Словно назло, угодив в спецназ, чётко усвоил одно: «Приказ».
Ранен. Контужен. Ослеп. Оглох. Слушал лишь душу. А в сердце Бог
сыпал командами: «Не убей!» «Надо бы… надо…» А Он: «Не смей!»
И спотыкаясь об «Отче наш…», клинил и клинил родной «калаш»,
Клинил и клинил…… да вдруг замолк: цель не по силам — бессмертен Бог.
Маленький-маленький мальчик Че. Толстый ремень на его плече —
не автомат, не рюкзак с едой. Только гитара. Проснись — и пой!
Только гитара и трепет струн. Мой Че Гевара — ты вечно юн —
грустным скитальцем ушёл в рассвет. Больно. Прощаться не стоит… нет…