Хорхе Андраде - Земное жилище

Октябрь — это яблоко года. Сад
рухнул в гробы телег.
Промотан нивой до колоска
ее золотой век.

Октябрь — это птица голубизны,
севшая на плетень,
которую нам подают на стол
тридцать один день.

Всему земному подбит итог,
все уравнено в правах:
ломкие листья — битый хрусталь;
мука — это белый прах.

Затоптан костер плодов и листвы,
звенит под ногой земля.
Лишь изредка вспыхивает на зубах
искорка миндаля.

Степенный октябрь в крахмальной заре,
в мантии мглы ночной.
Сумерки года заволокли
ветреный зной.

Девять долгих месяцев он провел,
зрея в утробе небес,
чтоб принести в упадочный мир
точный размер и вес.

В потаенной могиле растаявших лет
похоронен я юношей двадцатилетним.
Под опавшей листвой схоронил я себя
в окруженье вещественном и амулетном.

Амулетом любви было яблоко мне.
Солнце, птица, роса — это все амулеты
незапамятных лет, когда не было зим,
а стояло одно бесконечное лето.

И, себя хороня, в изголовье себе
положил я родную гитару былого, —
я, иного не помнивший цвета небес,
кроме синего и голубого.

А вокруг мертвеца усадил я друзей —
имена и теперь позабытые лица,
и оставил его на счастливую смерть
среди ливней, цветов, лошадей и маиса.

Что же вдруг над тобой шевелится земля?
Или плохо ты, юноша, был похоронен?
Не твоя ли рука у меня на груди
гладит дагерротип на моем медальоне?

Странный призрак, пришедший из дальней страны
старых дат, фотографий и долгих раздумий,
ты все чаще сидишь у меня за столом
в старомодном, изъеденном молью костюме.

Наважденье, являющееся ко мне
по веленью невнятной, но явственной силы…
Только роза и лошадь хранят уговор,
не тревожа твоей стародавней могилы.

Туча, в которой трепещет растительное будущее,
белые листы голубятни, которые разбрасывает голубятня,
солнце, покрывающее мою кожу золотыми муравьями,
олеография тыквы, расписанная неграми,
хищники в лесах, не исследованных ветром,
устрицы с их языками, прикрепленными к нёбу,
самолет, с которого падают в небе грибы,
насекомые, как маленькие летающие гитары,
женщина, вдруг одетая молнией, как освещенный пейзаж,
личная жизнь зеленого лангуста,
лягушка — барабан и кувшинчик желудка,
деревушка, связанная по рукам небрежными бечевками дождя,
затерянный птичий патруль, —
это белые юнги гребут в небе, —
моль-портниха, которая шьет себе платье,
окно — моя главная собственность,
кусты, раздувающиеся, словно куры,
призматическое наслаждение воздухом,
холод, входящий в жилище в мокром своем пальто,
морская волна, вздувающаяся и опадающая, как каприз стеклодува,
и этот беспредельный маис созвездий,
петухи зари его склевывают до последнего зернышка.

От рева моторов качаются тучи.
Кажется, будто рушится небо.
Это вгрызаются в край горизонта
горизонтально летящие башни,
башни заоблачной цитадели;
это летят развернувшие крылья
громоподобные молниеносцы,
взявшие курс на долину огня и руин.

Это плывут галионы, которыми правят
бесчисленные сыновья громовержца.
Это стальные драконы из черных космических джунглей:
у них железное сердце,
крылатое тело
и человечьи глаза.
Их винты начиняют пространство
жужжаньем осиного роя.
Их пророческий голос опять заставляет людей
трепетать перед небом,
забираться в сырые подвалы
и каменеть от испуга,
подпирая глазами
дрожащие своды.

Летающие крепости над угнетенной Европой!
Их тени пасутся уже на немецких полях!
Напрасно заря
маскирует фабричные трубы.
Ничто их теперь не спасет от карающей молнии!
Гнев божий
грядет на крыльях летучей Армады.

Нюрнберг, сними
средневековые шляпы своей черепицы!
Мюнхен, ты захлебнешься пивом забвенья!
Вена, Франкфурт и Штутгарт — чуете дыхание смерти?
Гамбург! Пока уцелели причалы,
спасай свою шкуру на целых еще кораблях!

Берлин, зарывайся заживо в землю!
Повсюду разносится твой перепуганный визг.
А впрочем, тебе все равно не найти спасительной щели:
какое убежище спрячет твое преступленье?
Дрожат железные всадники
старых твоих куполов.
Уже пылает Нёйкёльн. И кони
на Бранденбургских воротах заржали от страха.
Обрушились наземь берлинские фабрики смерти.
Руины твои проклинают тебя,
крича кирпичными ртами.

И сыплются гроздьями с неба
железные зерна, давая кровавые всходы,
взрываются адские тыквы,
погребая квартал за кварталом.
Эту бомбу, Берлин, получай за Мадрид,
за убитых испанских детей!
Эта бомба тебе за слезы поруганной Франции!
А эти тяжелые бомбы ты заслужил за Россию,
за трупы ее сыновей, которые стынут
в русских полях, превращаясь в колосья пшеницы.

За всех разорванных в клочья,
погребенных под пеплом и спящих на дне англичан,
за узников, пожранных крысами в мокрых подвалах,
за звонницы виселиц с жуткими колоколами,
которых пугается даже стервятник,
за детские руки, протянутые из-под земли!

Трепещи же, Берлин! На колени! А лучше
сам, своими руками достань убийц из убежищ,
привяжи их к разрушенным стенам:
да свершат справедливую казнь самолеты
при распахнутом небе,
в котором уже занялось
зарево пламени, словно зарница рассвета.

Скоро они прилетят, крылатые башни,
на горячие рифы и пальмовые острова,
где забрызгано кровью алое тело кораллов,
где гудит Океан во власти кошмарного сна
и к ногам обезглавленных трупов
проливаются ливни плодов.
Они прилетят, чтобы мир воцарился над этим
мертвым солдатом, зарывшимся в мокрые листья,
и над тем моряком, чье тело щупают крабы —
осторожно и ласково, как материнские руки.

Горизонтальные башни вгрызаются в край горизонта,
рассекая свинцовые тучи.
Сто наций их провожают восторженным взглядом.
Незримое сердце земли
благословило на подвиг эти машины.
Их моторы несут в себе укрощенную бурю,
прозрачные диски пропеллеров дышат свободой,
а в железных бочках под крыльями законсервирован гром.

Зычным голосом Нового Света
поют над землей их моторы
гимны свободных народов,
и материнские слезы
блещут на их металлической коже —
слезы давно позабытой радости и
восторга, с которым встречает земля
колесницы святого возмездия,
сработанные человеческими руками
и поднятые в поднебесье
земными героями, сеятелями рассвета.