Александр Антонов - Не ангел я…
- Название:Не ангел я…
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:РИПОЛ классик
- Год:2009
- Город:Москва
- ISBN:978-5-386-01134-5
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Александр Антонов - Не ангел я… краткое содержание
Александр Антонов ворвался в поэзию стремительно. Пройдя годы безвременья, накопив за это время эмоции, опыт, сориентировавшись в координатах художественного мира, поэт предстал перед нами настоящим носителем высокого поэтического духа, мужественным писателем и тонким лириком, ощущающим и берущим на себя всю ответственность творца за мироздание.
У Александра Антонова сейчас лучшая поэтическая пора. Надеюсь, что талант мастера поэтического слова приведет его к новым духовным и художественным вершинам.
Максим Замшев, секретарь Правления Союза Писателей России, главный редактор журнала «Российский колокол»
Не ангел я… - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
По последнему пути
Самому мне не пройти.
Позову друзей на помощь —
До могилки донести.
А как кончат хоронить,
Не забуду угостить —
До краёв по старым кружкам
Вина горького налить.
Это горькое вино
На погибель мне дано.
Как любовь хмельную, пью я
Это горькое вино.
Кого хочешь расспроси —
Так сложилось на Руси.
Ты прости меня, мой Боже,
Душу грешную спаси.
***
В кольце папиросного дыма
Во взгляде твоем утону.
Прощу, что я не был любимым,
И, может быть, даже пойму.
Распятием руки раскину, —
Господь, отпусти мне грехи:
Любовь запоздалую к сыну,
Невыплаканные стихи.
Не знаю, – я был или не был
На этой кратчайшей из трасс…
Что жизнь? Это быль или небыль?
Никто не ответит из нас…
***
Тому при жизни памятник поставлю,
Кто тайну смерти сможет разгадать.
Но в золоте часов вам не оставлю
Минут ночных немую благодать.
В того влюблюсь, кто в этом бренном
мире
На циферблате крест перечеркнет,
И, боль души отдав заветной лире,
Себе, хотя б однажды, не соврет.
Но есть ли в мире человек такой,
Кто ценит истину дороже, чем покой?
***
Когда-нибудь я успокоюсь,
И прекращу ненужный бег.
Склонюсь Всевидящему в пояс,
Взмолюсь: прими, прошел мой век.
Когда-нибудь я отрыдаю,
Отобнимаю, отдышу.
Но до сих пор еще мечтаю,
Влюбляюсь, мучаюсь, пишу…
Когда-нибудь я отболею.
Когда-нибудь я отпою.
От диких ласк не захмелею,
И слез признанья не пролью.
Когда-то, вопреки желанью,
Я не уткнусь в ладонь Любви.
Но ты не плачь. Ты в подсознанье
Лишь имя тихо назови.
***
Я обожаю все, что мне нельзя:
Холодный ветер раннего апреля,
Застолье, где бесчинствуют друзья,
Их речи, сплошь хвастливые от хмеля.
Я обожаю женщин и вино,
Люблю коньяк, что вреден для давленья;
Порою я покуриваю, но —
Лишь в те часы, когда гнетут сомненья.
Мне нравятся глаза твои в плену
Густых ресниц – родных сестренок
грима.
За что же, Господи, я чувствую вину —
Ведь невиновен. Нет измен. Всё – мимо.
Я обожаю холод на реке
И хрупкость льда под сталью ледобура.
Я обожаю карандаш в своей руке,
Когда меня пытает рифма-дура.
Я обожаю добрый, честный взгляд:
Он ранит меня в сердце откровеньем.
Вот так вот и живу я: наугад —
Виной,
любовью,
женщиной,
сомненьем.
***
Грустишь? Замучили болезни?
Забыли все о старике?
Послушай, друг, а не полезней
Пройтись по утренней реке?
И, выпив капельку рассвета,
Понять, что жизнь – не за чертой.
И благодарным быть за это
Судьбе своей – пусть не простой,
Порой не сахаром кормившей,
Порой хлеставшей по щекам.
Любви твоей святой забывшей,
Ходящей по чужим рукам.
Потом вернувшейся, холодной,
С печалью тихой. По ночам,
Густой рябиной черноплодной,
Клонящейся к твоим плечам.
Опять печалишься о роке,
За жизнь уставшем от вранья?
Давай, назначь себе все сроки…
Вот будет праздник воронья!
Не прекращай сопротивляться,
Неистовствовать, жить, страдать!
Ты слишком стар – за жизнь бояться.
Ты слишком молод – умирать.
***
Куда нам складывать года?
Мы их так много накопили,
Что, не скупясь бы, уступили
Десятка два. Да вот беда:
Ни задарма, ни в счет монет —
Никто не хочет наших лет.
Зачем нам глупости копить?
На эту старую монету
Ни индульгенций не купить,
Ни милым передать приветы.
Но все равно: что ни денек —
Полней ошибок кошелек.
Кто нам ответит: для чего
Мы рождены на этом свете?
Мы люди. Только и всего.
И подрастают наши дети
Не для того ли, чтоб опять
Ошибки наши повторять?
***
Луна зажглась фонариком печальным,
Осенний сумрак лижет груди туч,
Смешная звездочка, колечком
обручальным,
Нет-нет да упадет с небесных круч.
Я не один: в гостях – плохие мысли.
К визитам их привык уж я теперь;
Они тенями хмурыми повисли,
И кто-то злой царапается в дверь.
Что, приползла, уродина кривая,
Не нажралась за тысячи веков?
Откуда ты взялась-то, дрянь такая,
Что требуешь жаркого – из стихов!
Ну, что ты там застыла в удивленье?
Таращишь дырки черные в упор.
Не испугаешь, адское виденье,
Ты – не судья мне. Да и я – не вор.
В пути явлений я встречал немало —
Не самое ты лучшее из них.
Когда б ты только, дура, понимала,
Что значит для меня явленье – стих!
Оно прекрасней всех других явлений!
Ну, что ты там задумала? Твори.
Нет! Дай еще хоть сто стихотворений…
Все остальные – черт с тобой! – твои.
***
Взгляни мне в лицо —
Через тысячи лет!
В знакомых чертах – никого
не узнаешь?
Неважно совсем, что меня
уже нет…
Поверь мне: я – рядом,
Когда ты читаешь
Исчерканный строчками белый
листок
И слышишь
Загадочный шепот страницы,
И чувствуешь нервом,
Как будто бы ток
По венам твоим пробежал,
Чтобы слиться
С далеким мгновеньем из
прошлых веков…
Взгляни мне в глаза.
Вдруг на фото старинном —
Откуда ж она проявилась? Слеза…
Быть может, ты плачешь?
Да нет же. Наивно
В твой век прагматичный,
компьютерный век
Лить слезы зачем-то.
А ты – симпатичный…
Взгляни мне в глаза,
Ведь и я – человек!
Я здесь не старею уже год
за годом…
Ни жизни, ни смерти —
Давно уже нет…
А ты мне не скажешь,
Откуда ты родом?
Кто предки твои, что витают
во мгле,
И где они жили на этой земле?..
Взгляни мне в лицо.
Не пугайся, не надо.
Я вижу теперь:
Ты себя узнаёшь.
Так вот она —
Вечности мудрой награда:
Постигнуть, что ты никогда
не умрешь…
И в чертах размытых чужого
лица
Почувствовать кровь своего
праотца…
***
Ворчливый учитель, —
Бачурин Евгений, —
Стихов сочинитель, —
Ты мудрый старик.
Недаром же я,
Разомлев от волнений,
Седой головой
К твоей строчке приник.
Картин рисовальщик, —
Евгений Бачурин, —
Судьбы шифровальщик, —
Кроссворд для умов.
Напрасно всю жизнь
Так безумно хочу я
Укрыться под тенью
Твоих деревов.
Маэстро гитары, —
Бачурин Евгений, —
Тебе я не пара, —
Мой строгий кумир.
Не каждое имя
Приемлет твой гений.
Не каждого впустит
В аккордовый мир.
Струна натянулась.
Накал напряженья
Критической точки
Почти что достиг.
Вот лопнет струна —
И затихнет сраженье
За жизни
Длиной в человеческий миг.
Интервал:
Закладка: