Сергей Кутолин - СМЫСЛОСЛОВИЕ (Опыт рефлексии осознания постижений)

Как евро затрещал по швам, –
так и Европу захолонит,-
не стоит русским сам – со – щам
влезать в проблему. Глупый стонет.
Пусть мудрый Сорос суетится,
ему всегда во всём не спится,
своей "Алхимией финансов"
он рефлексирует романсом.
Гремят литавры унций злата,
и доллар в радуге наряда
готов для Нового Парада
в судьбе дряхлеющего НАТО, –
там суетятся кошки – мышки
да и смышлёные мартышки.

Как только Власть меняется, –
История кудрявится, –
уж так в России повелось
и чёрным белое зажглось.
Куда, куда спешите вы
в прозрачной хромоте молвы.
У нас культ мифа – анекдота, –
там, где солдат, –
всем мнится рота.
Иначе , – всё наоборот, –
кто мыслит, – тот и идиот.
Ученье, – это та же тьма, –
лупи учителей, братва, –
вам лучше отсидеть весь срок,
чем краткий выучить урок.
В России всякий грамотей, –
нет образованных детей.
С Образованьем, – вы урод,
хотя вместили небосвод.

Способных тьма, талантов много, –
но нет в них гения Труда, –
им жизнь становится убогой
в Голгофе постиженья дна.
Горит звезда самотворенья, –
там Бог един, там сущность Свет, –
а мы есть света отраженье
в твореньях краха и побед
отговорившего начала,
что в нас Трудом всегда кричало.
Таланты жизни, тьмы дорог,
где воля есть лишь Мир Труда.
Истёрла ли вас всех беда,
и вы исчезли без следа.
Иль просиял вам светом Бог.

В Тель – Авиве хорошо,
а в России хуже, –
как у нас теперь свежо, –
ветер с лютой стужей
дарят нам свои гостинцы,
но без палестинцев.
Громко воет Новый год,
плюхаясь в метелях,
а сибирский наш народ
в этой карусели
всё мечтает о тепле,
быть навеселе, –
и, крестясь на Иордан, –
он святыней людям дан,
чтит и весь Иерусалим, –
он в религиях един.

Пенсионеров суетных толпа
в студеный день Новосибирска
качала мэру скудные права
бесплатного проезда в ритме визга,
хотя проезд им разрешён,
но курам на смех, – скуден он.
Вельможи власти были непреклонны, –
ведь жалкий люд им бьёт поклоны, –
им чужды страсти нищего народа, –
ведь власть избрали на три года, –
избравши, – могут умереть, –
властям кудрявиться и петь.

Как мудр начальственный поход, –
России, Индии народ
готов за Мир стоять стеной
как сердцем, так и головой,
а монстр из монстров США
юань китайский как дрова
в цене повысят для себя,
но всех нас искренне любя, –
чтоб на два фронта взвыл Китай, –
его ведь только погоняй.
И пламя Азии взметнёт
Содом-Гоморры огород, –
и от сочувствий США
тогда аукнутся дрова, –
и воентехнику и лярд
нам снова бросит мудрый брат, –
и доллар кровью освежится, –
ему давно пора умыться.

В снежной шерсти все дома
как медведи ёжатся,
в зге сосулечной страна
без тепла корёжится, –
средь начальства суета, –
голодрань народная
их частит из уст в уста,
нечисть беспородная.
Возомнили о себе,
избранные слуги,
разве можно голытьбе
не иметь прислуги?
Хапать, есть и вольно жить,
выбившись в вельможи, –
в этом весь их смысл и прыть
в толсторылой коже.

Марк Твен Америке не свой, –
в нём много черного порой?
Тогда и Гоголь всем жидам,
не просто Гоголь, а лишь срам,
" Кувырк-Коллегия" Лескова,
где смех, но вовсе не здоровый…
И вот от гения Марк Твена
поди идут к исламу вены, –
американцам снятся сны,
похоже все от Сатаны.
Гуляй Свободы Слова ветер, –
ты был и есть один на свете,
а в сонме снов литератур, –
избавь от дураков и дур.

Дивимся мы судьбе России, –
за сотню лет сменили дважды
строй государственного стиля, –
и всё на Запад, глядя, страждем. –
Из не рожденных поколений, –
трава полынь, трава забвений…
А в людях новых новый гомон, –
они в России слабость чают
и поп – культуру привечают, –
надрыв в душе, Дух русский сломан.
Но в суете сует Заблуда
я вижу русское же Чудо,
а без чудес России нет, –
в ней Дурь, и Ум, и Честь, и Свет.

Ещё недавно вся страна
как сыр была поражена
ходами – дырами кротов
и тьмой агентов – болтунов, –
влияний их заблудший свет
Россию вел в кошмар из бед.
А "колумбийские друзья" , –
они всегда одна семья
и в хрусто – ритме перестроек,
и в олигархо – перекрое.
Страна прессует все гроши, –
от сильных мира ей шиши, –
когда же ты, Россия – Мать,
Русь – тройку сможешь погонять?

В серебре стояли
окна, крыши и дома,
тучи небо рвали,
сини пелена
за рекой уныло
одевала грусть, –
в прошлого картины,
в даль ту, не вернусь.
В наледях сосулек, –
холода – огня,
мысли развернулись
в сердце у меня.
На струне четвертой
слышу скрипки звень,
Дух душе упертой
дарит света день.

А вы, убогие невежды,
но голосистые лгуны,
залили водкой свои вежды, –
умом давно обделены, –
ведь Менделеев диссертаций
о водке просто не писал, –
"Объём удельный" без сенсаций
он в той работе выяснял.
А Ломоносова хулили, –
вы пыль, вы прах у ног его,
вы глупость Западную свили
и дурь по СМС пустили, –
вы сопли, – больше ничего.