Фернандо Пессоа - Лирика

все-таки и нет?

Откуда знать, в чем польза есть иль нет?)

Да, двадцать лет - а где их след? (И как их можно

потерять?)

И я пытаюсь воссоздать в воображении своем,

Каким я был, каким меня запомнил

Двадцать лет назад мой дом...

Но я не помню ничего и вспомнить не могу того.

О, если бы и ныне жил, кто здесь когда-то проходил,

Он вспомнил бы, наверно, всех...

О, скольких же героев книг я изнутри узнал, постиг,

Чем одного я, чем того, кем был,

когда здесь проходил,

здесь, двадцать лет тому назад!

Да, тайна времени здесь есть.

Да, это ничего не знать.

Да, это то, что мы во мгле рождаемся на корабле.

Да, да, вместе все или еще об этом иначе сказать.

Из этого окна второго этажа - оно все то же,

то окно,

Глядела девушка, меня постарше, в платье голубом.

Вся в голубом, а где сейчас? Кто там за пасмурным

окном?

Представить можно все, о чем не знаем даже ничего.

Моя душа и плоть моя - недвижны

и знать об этом не хотят...

Был день, когда по улице я подымался здесь

и о грядущем думал всласть,

Ведь позволяет Бог о том, что не было,

мечтать.

И вот спускаюсь я по ней - и все невесело, в былом...

Но я не думаю о нем...

Мне кажется, что две судьбы столкнулись здесь

и не сейчас и не тогда,

Но только здесь, не помешав друг другу, здесь.

Мы поглядели друг на друга и равнодушно разошлись.

И я тот, прежний, поднимался к подсолнуху грядущих

дней,

А нынешний - стал опускаться по улице и в никуда.

Наверно, это так и было...

Наверно, так произошло...

Да, в самом деле так и было...

Да, все возможно...

В воскресенье я пойду в сад в обличий других,

И безликости своей буду радоваться я.

В воскресенье буду счастлив - я, то есть все они

и я...

В воскресенье...

А сейчас четверг недели той,

где нету воскресенья.

Никакого воскресенья,

И не будет никогда воскресенья, воскресенья.

Но всегда по воскресеньям в сад приходит

кто-то, бродит.

Так и жизнь вот так проходит,

Жизнь идет неуловимо, кто ее умеет слышать

Более-менее, проходит для того, кто любит

думать:

Ведь всегда по воскресеньям возится

в садах тех кто-то,

Пусть не в наше воскресенье,

В воскресенье не мое,

В воскресенье...

Но всегда другие будут в сад спешить

по воскресеньям,

Воскресеньям...

ОТДЫХ ЗА ГОРОДОМ

О, спокойствие ночи и за городом отдых!

О, спокойствие, которое кажется глубоким таким.

Лай собак, пронизающий ночь.

О, спокойствие, что подчеркнуто еще более тем,

Что ничто в темноте не кружит и не шепчет...

Как гнетет меня это!

Как счастье гнетет!

И такая идиллия для кого-то - не для меня.

Без жужжанья, без шепота,

Под небом, усыпанным веснушками звезд,

С громким лаем собак, сдабривающим этот покой.

Я приехал сюда отдыхать,

Но дома оставить себя позабыл.

Я привез с собой шип, вонзенный

в однотелое существо,

Тошноту кочевую и болезнь ощущенья

себя самого.

Непокой этот вечен, расщепленный на крошки,

Словно хлебная корка, что крошится в руках.

Эта немощь вечна, я ее выпиваю глотками,

Как вино для пьянчуги, кого тошнотой не удержишь.

Вечно, вечно, вечно...

Этот дефект кровообращения во глубях души,

Этот обморок чувств,

Все это, все это...

Твои тонкие руки немного бледны и немного мои

Упокоены были в тот день, ты сидела,

Держа ножницы в правой, на другую

наперсток надев,

Погрузившись в раздумья,

ты смотрела, не видя меня.

Крошка памяти, которую можно забыть.

И вот полувздохнула, выходя из покоя,

Ты взглянула, увидев меня, и сказала:

"Жаль, что все дни не такие".

Как будто в тот день ничего не случилось...

Ах, не знала,

К счастью, не знала,

Что было бы жаль, если б дни все были такие.

Но плохо, что в счастье своем и несчастье

Душа наслаждается или болит

в отвращении ко всему,

Сознательно или в беспамятстве,

Мысля или не мысля,

Плохо вот это как раз.

С точностью снимка я вспоминаю

недвижные руки твои,

Нежно вытянутые.

Сейчас вспоминаю я их - не тебя.

Что случилось с тобой?

Я знаю - в прекрасных просторах судьбы

Ты замужем. Видимо, матерью стала.

И счастлива, может.

Почему и не быть бы счастливой тебе?

Лишь по ошибке...

Да, это было бы несправедливо...

Не справедливо?

(В полях был солнечный день, и я улыбаясь

думал.)

..................

Жизнь.

Белое или красное: мне все равно.

Меня не стошнит.

ОБЛАКА

В печальный день у меня на душе печальнее,

чем у самого дня...

Моральные и общественные обязательства?

Переплетение долга и дела?

Нет, Ничто, Пустота...

Печальный день, когда нет ни воли, ни желания,

ни сил...

Многие путешествуют (я тоже путешествовал),

многие радуются солнцу

(Я тоже радовался или думал, что радуюсь),

Все обладают здравым смыслом, или волей к жизни,

или соответствующим невежеством,

Тщеславием, жизнерадостностью, общительностью.

Все уезжают, чтобы возвращаться или

не возвращаться

На везущих без затей пароходах.

Они не чувствуют, что во всяком отъезде

есть что-то от смерти,

Во всяком прибытии - от тайны,

В любой новизне - от ужаса...

Они не чувствуют, потому что они депутаты

и банкиры,

Потому что танцуют и занимаются коммерцией,

Посещают все театры и заводят знакомства...

Они не чувствуют: к чему бы им чувствовать?

Расфуфыренное стадо из хлева богов

Пропустите его под солнцем, на заклание

Увенчанное, воодушевленное, жизнерадостное,

самодовольное...

Я посторонился, но все же пошел с ними,

хотя я не был увенчан,

Навстречу той же судьбе!

Я бреду с ними без солнца, которое надо мной,

без жизни, которая во мне,

Бреду с ними, лишенный их неведения...

В печальный день у меня на душе печальнее,

чем у самого дня...

В печальный день, а печальны все дни...

В такой печальный день...

СЛУЧАЙНОСТЬ

Случайная улица, на ней случайная белокурая девушка.

Но нет, это не так.

На другой улице в другом городе была другая, и я был

другим.

Внезапно у меня появляется второе зрение,

Я снова в другом городе на другой улице,

И другая девушка проходит мимо.

Неотступное воспоминание - великое благо!

Потому что я могу пожалеть о том, что никогда

с тех пор не видел ту девушку,

И о том, что, по сути, даже не взглянул на эту.

Великое благо - обладать душой, умеющей

оглядываться!

По крайней мере, пишутся стихи.

Пишутся стихи, можно прослыть безумцем, а если

подвернется случай, и гением.

Если подвернется или даже не подвернется случай,

Чудотворец знаменитости!

Я сказал, что, по крайней мере, пишутся стихи...

Но этот - в честь девушки, белокурой девушки,