Ирина Маркова - Стихотерапия

Поэзия шахмат сложна.

К ним рифму найти трудновато…

Приходит на память одна —

и та завершается матом.

Поэзия просто сложна,

И рифмы искать трудновато…

Приходит на память одна —

И та завершается матом.

Поэзию шахмат люблю,

Тут надо кумекать, ребята,

По жизни грозит королю

Игра, что закончится матом.

Непросто по жизни идти,

Бывает порой туговато…

И, видимо, как ни крути —

И тут не выходит без мата.

… Они – два знаковых лица.

Две сути матушки – Руси.

И тот, что гордый, – восклица,

Он суть восставший – вопроси.

Кружилась как-то фуэте,

Поклонник, как всегда,

Спросил: «Вы правда поэте?»

И я сказала: «Да».

А он возьми, да и спроси

Протяжно, как в кино,

Со знаком, явно, вопроси:

«Вы поэте давно?»

Немного побледнел с лица,

Помедлил, помолчал,

И знак, конечно, восклица

В словах его звучал.

Смотрелся очень ничего

Без знаков вопроси,

Я ж о профессии его

Возьми да и спроси.

Мы танцевали до утра

Свободно и легко,

Он оказался генера,

Я ж думала – полко.

Он оказался столь краси

Умен и проница,

Что всё, что было вопроси,

Вдруг стало восклица.

Сковородка раскалённого песка

Обжигает мне босые ноги.

И проклятия сорвались с языка,

Смачно разделённые на слоги…

. . . . . . . . . . . . . .

Поплавок, как мёртвый. Рыба не клюёт.

Водка в стаканах совсем нагрелась.

Но рыбак и не такую пьёт…

Главное ведь, чтоб не расхотелось!

Такое не увидишь в снах,

Когда песок, как сковородка,

Когда в гранёных стаканах

На солнце раскалилась водка,

И карасю плескаться лень —

Его ловили мы руками

И водку пили целый день —

Не стакан а ми – ящик а ми!

И рыба, обойдя крючки,

И заплескавшись, что есть силы,

Своей природе вопреки

Разумно так заговорила —

Жива. Не испустила дух,

Плеснула рыба, и в итоге

Вдруг смачно выругалась вслух,

Проклятья разделив на слоги,

И на наживку не клюя,

И от жары на солнце тая,

О том, чего желаю я,

Спросила рыбка золотая.

Я встал и выпалил на вдох

Вмиг, не готовившись заранье:

«Прости мне, рыбка, чтоб я сдох —

Исполни все мои желанья:

Уж коль дана такая власть,

Хочу – прости мне эту смелость —

Чтоб водка, как река лилась

И чтобы пить не расхотелось.

Пусть жизнь идёт и вкривь, и вкось,

Не хлопай, рыбка, плавниками,

Чтобы хотелось и пилось,

Не стаканами – ящиками!»

Друзья, впадать в уныние

безбожно!

Смертельный грех

погрязнуть в безнадёжности.

Желаемое страстно

НЕВОЗМОЖНО

Возможней нежелаемой

ВОЗМОЖНОСТИ.

Возможным стало невозможное —

Удача! Хоть поверить сложно.

Гораздо хуже, коль возможное

Внезапно станет невозможным.

Я полагаю>, мудрый только тот,

Чья мысль> с житейским опытом в союзе,

Не стороной – по катетам – идёт,

А прямо к цели – по гипотенузе.

Когда бы нам задуматься на миг —

Жизнь предстоит, подобная обузе

Тем, кто ходить по катету привык,

Успех – идущим по гипотенузе!

Ах, если б мы летать могли.

Не отрываясь от земли!

Летая, по земле скользить —

Идея очень хороша!

Куда ж приятнее ходить

По небу, крыльями маша.

…«Мона Лиза» наших дней,

Приходи ко мне скорей —

Верный Леонардо твой

Без тебя едва живой!

Я понял честно, без вранья,

Что подмигнула мне удача:

Ты – Мона Лиза, а вот я,

Я – Леонардо, не иначе.

Как в песне, грусти не тая,

Я знаю – путь давно предсказан:

Коль ты – мелодия моя,

То я Орфеем стать обязан.

Судьба меняет жизни план,

Лишь бы тебя она хранила,

Ведь я – твой преданный Руслан,

Тогда как ты, видать, – Людмила.

Несётся жизни колея,

И поняла душа поэта:

Наверное, Ромео я,

А ты, как водится, – Джульетта.

Сравнений, попросту, не счесть,

А в голове мелькнуло снова:

Кто я среди поэтов есть

Коль ты – Наталья Гончарова?!

О себе, обо всех, о судьбе,

Обо всём, где есть тайны печать,

Сам с собою порою в борьбе

Я пытаюсь чего-то сказать.

. . . . . . . . . . . . .

По сусекам мыслишки скребу…

. . . . . . . . . . . . .

Я молчу, где бы нужно кричать..

. . . . . . . . . . . . .

Вот такой вот разэтакий я!

О себе, про лихую судьбу,

Я пытаюсь сказать, но – прости!

По сусекам мыслишки скребу,

Но никак не могу наскрести…

Я молчу, где бы надо кричать,

Но надеюсь, что всё же смогу

Я сумею чего-то сказать,

А выходит опять – ни гу-гу!

Сам с собою борюсь и борюсь,

Стих слагаю – не пью и не ем —

И, как рыба, об лёд колочусь,

И, как рыба, безмолвен и нем.

Мыслей я не встречал на пути,

Не в претензии, это – излишки!

Мне б мыслишек чуть-чуть наскрести —

Только где они, эти мыслишки!

Все истоки и суть бытия

Мне б познать, али я не поэт?

Вот такой вот разэтакий я!

… А мыслишек по-прежнему нет.

Пусть забурьянились тропинки:

Твоя ко мне, моя к тебе.

Я понял: в жизни половинку

Свою нашёл я по судьбе,

И забурьянилась тропинка

Твоя ко мне, моя – к тебе.

Порой в стихах бываю резок,

Но в жизни – мягче муравы,

Забуреломился пролесок

Из разнотравнейшей травы.

Застихотворничал в стараньи

Неологизмейший поэт,

И стало ясно – для признанья

Метафор недостатка нет.

Поэты даже в зимней стуже

Умеют разглядеть весну.

Прикинул как-то – чем я хуже?