Ирина Маркова - Стихотерапия

… Популярность ваша, братцы,

так похожа на иглу,

по которой ВСЁ проходит

и уводит в никуда…

от кириллиц до мефодьиц

в опочившие года.

Поэт строчит, старается,

Ведь творчество – процесс,

Порою пробирается

Сквозь слов дремучий лес.

Из леса слов, как водится,

Не наломаешь дров —

Кириллицу с мефодьицей

Использует Остров.

Осваивать приходится,

Когда душа горит,

Кириллицы, мефодьицы

И идиш, и иврит.

И рифма с рифмой сходится,

Выходит – будь здоров!

И чисто по-мефодьевски

Творит поэт Остров,

И все стихотворения

Выходят – просто «Ах!» —

Островское творение —

Кириллицын размах!

… Поэт – нетрезвый, неприличный,

Неправильный, неэстетичный,

Непоэтичный по судьбе.

Не в севе дело – в молотьбе.

Поэт приличный – что за скука!

Ведь для него во всём запрет.

Он не поэт. Такая штука

Вердикт бесспорен – не поэт!

Будь он к тому же эстетичен,

Хорош собой – помилуй Бог!

Да это просто неприлично —

Он от поэзии далёк.

А если трезв, не хватит лишку! —

С ним говорить-то надоест!

Слов нет, позвольте – это слишком!

Вы на поэте ставьте крест.

Поэт – нетрезвый, неприличный,

Неправильный, неэстетичный —

Ни одного изъяна нет!

Вот это – истинный поэт!

… Мое свистло засвиристело,

А значит долго не умрет…

Поэт за дело взялся смело —

Поэту медлить не с руки:

Его свистло засвиристело,

И застишарили стишки.

Точал заточенные точки

И междометья между мет,

И застрочили лихо строчки:

Видать, не даром, он – поэт.

Зарифмовались рифмы рьяно,

И с ямбом заиграл хорей,

И пьяным было фортепьяно,

Стихи ж Острова – всё острей.

И песня песенно запела,

И свет засветлился светло,

И свиристель засвиристела,

Как засвистевшее свистло.

… Поэт аферы с афоризмом

Не изолгавшись излагал,

Вел диалог с неологизмом,

И слоги в слоганы слагал.

Стихи – напрасные труды.

Коктейль беды и лабуды.

Поэт трудился от балды —

Без устали строчил,

И кучу разной лабуды

В итоге получил.

Решил, что вовсе не беда,

Что получилась лабуда.

Когда не шуточны труды,

И лира не молчит,

Нелабуду от лабуды

Не всякий отличит.

В основе, вроде, лабуда,

А стих выходит хоть куда!

Вокруг меня плясали бабы…

Пора бы. Выплески души

Переползли через ухабы —

Судьба, махнём и разреши!

Когда труба зовёт неслабо,

Поэту надобно писать.

… Вокруг него ж плясали бабы,

Ну, сколько можно им плясать?

Они водили хороводы,

От важных отвлекая дел,

Не зная броду – лезли в воду,

И круг поклонниц не редел.

Стеною наступала смело

Проворных баб лихая рать.

Ему ж до них какое дело?

Ждала стихов его тетрадь.

Поэту дайте передышку!

… Стихов и прозы верный раб,

Он взял тетрадь свою под мышку

И убежал от глупых баб.

Государство – это барство;

чубо – грефо – луначарство;

берияхрущёвский сброд…

Сталин воспитал народ.

Народ иллюзии не строит —

Страна живёт, душа горит,

То горбачёвски перестроит,

То ускорение царит.

В истории догорбачёвской

Порою не могли понять —

В стране неистово хрущёвской —

Кто Кузька, кто ж у Кузьки мать?

В стране совсем не то творится —

И настроение не то.

Вот и хотят осталиниться

Порядка ради кое-кто.

Уже однажды сталинились,

Забыв – кто раб, кто господин,

То ленились, а то ленились,

А получался чёрт один.

При Путине остепенились —

При путанице всех систем.

Когда-то дружно ельцинились,

Но омедведелись затем.

…Преферансы, романсы и стансы,

окружение, долг и удел…

Не умею ломать перформансы —

верю, Богу не надоел.

. . . . . . . . . . . . . . . .

Не гребец, не подлец, не иуда,

молча выпью свои пятьдесят.

Посреди оцинкованных истин

я – соцветие поздних седин

Независим, браты, независим,

только с Богом. Один на один….

Не умею ломать перформансы,

Я душою совсем не кривлю —

Отличаю романсы от стансов

И мышей, когда надо, ловлю.

Я – созвездие звёздного чуда

И соцветие поздних цветов,

«Не гребец, не подлец, не иуда», —

Скромный мастер рифмованных слов.

Пусть финансы запели романсы,

Для поэта важнее мечта,

А обложки дешёвого глянца

Для него уж давно суета.

У него и таланты, и шансы,

Это ясно, пожалуй, без слов.

Так зачем же ломать перформансы,

Наломав неожиданно дров?

… Брезжит день в переулках московских

Среди улиц, домов и дворов.

… С солнцем вёл диалог Маяковский,

Ну а с Богом, понятно – Остров.

Поэт – он продал душу,

Ему – нехорошо;

и Глашу и Петрушу

не разглядел ишшо;

но только солнце сядет,

он сразу – в небеса…

. . . . . . . . .

Он приподнимет небо,

он приопустит зло,

голодным выдаст хлеба,

холодным даст тепло.

Пока не выпита рюмашка,

И час заката не настал,

Писал поэт про Петьку с Глашкой,

Их возводя на пьедестал.

Лишь солнце клонится к оврагу —

С поэтом просто чудеса —

Бросает он перо, бумагу,

Стихи – и мигом в небеса!

В «астрал» войдёт, забросит лиру,

И с Глашкой Петька позабыт,

Вершит оттоле судьбы мира,

Оттоль глаголом жжёт пиит.

Отдаст последнюю рубашку —

Делам благим предела нет.

… Лишь ожидают Петька с Глашкой,

Когда продолжится сюжет.