Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

А в переулках – полумрак,
Изломы тёмных линий…
Мой город надевает фрак,
Торжественный и синий.

Я родилась, когда растаял снег.
Мне было предначертано судьбою
Взлетать и падать, и прожить свой век,
Болея поэтической строкою.

Испив до дна земную благодать,
Не запятую выведу, а точку…
Придётся перед Богом отвечать
За каждую написанную строчку,

За умолчанье, за бездушный текст,
За недостаток благостных усилий…
Поэзия, ты дар небес и крест,
Что рвёт гвоздями нити сухожилий…

Ты – хлеб, которым не бываешь сыт,
Живительная влага с каплей яда…
В тебе псалмы, что написал Давид,
И Пушкин, и его «Гаврилиада».

Стихи приходят, словно ночью тать,
Врываются, как буйство красок в мае,
И если будет нечего сказать,
Я буду знать, что просто… умираю.

Поэзия, ты мудрости сестра,
В тебе грущу, и радуюсь, и каюсь.
Когда мои угаснут вечера,
Я лишь тобой, быть может, оправдаюсь…

Я не достигну славы и высот.
Земная цель мне видится иною:
Пусть к Богу хоть одна душа придёт
Через стихи, написанные мною…

На скрипке – пыль от канифоли,
Готов порваться нерв струны,
Но как она поёт от боли
Моей растерзанной страны…

То взвоет, то заплачет глухо,
Как обессиленный сверчок,
И та же боль в глазах старухи,
Что по струне ведёт смычок…

Рубля российского не жалко —
Ведь видно по всему – бедна.
Консерваторскою закалкой
Звенит отчаянно струна.

Власть равнодушно прячет ухо —
Пусть чья-то нищенствует мать…
Но на обобранных старухах
России сильною не стать…

Незабываемо красиво
Оранжевеет небосклон,
Как половинка апельсина,
На доли светом разделён.

Ещё мгновенье – брызнет соком,
Живою влагой напоит
И придорожную осоку,
И дуба мощный монолит.

Скалы прибрежной гордый профиль
Старательно разинул рот
И жаждет к утреннему кофе
С копчёной тучей бутерброд.

У матери – ребёнок-инвалид…
Её глаза полны вселенской болью.
Он сам не ходит и с трудом сидит,
И жив, наверное, её любовью,

Её молитвой в предрассветный час,
Когда одной лишь ей не спится в доме…
Бог долго терпит этот мир и нас
За матерей в молитвенном проломе.

За тех, кто крест не бросил, а несёт
С особым Иисусовым терпеньем,
За тех, в чьих душах возрастает плод
Христова милосердья и смиренья…

Привычен людям недовольный вид —
Нас раздражают чей-то смех иль топот…
У матери – ребёнок-инвалид…
Смотри ей вслед и твой умолкнет ропот.

Как незатейлива картина:
Ручей, пролесок, дальний ров…
Здесь мох, прогнув под тропкой спину,
Глотает шум моих шагов.

Ищу покой и постоянство,
Стремлюсь душою отдохнуть
Там, где меняя лишь убранство,
Природа сохраняет суть.

Пусть уголок земли заброшен,
Никто не едет на пикник…
Здесь луг не мят, осот не скошен
И так волшебно чист родник…

Чем дольше жизнь —
Тем больше грусти,
Тем мельче радость бытия…
Не стала б только захолустьем
Судьба неброская моя…

Не затянуло бы осокой
То место, где родник поёт…
Души божественны истоки,
Но дней так короток полёт…

Всё чаще охристые блики,
Всё горемычнее ветра…
Цветут турецкие гвоздики
Узором яркого ковра,

Среди травы окраски куньей,
Без строгих правил и рядов
Пестреют юбочки петуний
Почти до самых холодов…

Печаль не зреет без причины…
Смотрю на сад…
Готов отцвесть.
Но в силе астры-октябрины,
А, значит, и надежда есть…

Ещё лоснятся сухоцветы
Горячим солнечным желтком…
Ещё по полю бабье лето
Пройдёт степенно босиком…

Не холмики – высокие поля.
Блокадный год на плоской грани камня.
Как говорится, пухом вам земля,
А в наших душах не померкнет память.
Блеснут росинки – или капли слёз?
В молчанье скорбном тополя и клёны.
И ветви зеленеющих берёз
Склонились в сострадательном поклоне.
Бушует пламя вечного огня,
А рядом с ним не умолкают птицы
И, голосами детскими звеня,
Жизнь открывает новые страницы!

Здесь ни тропинки, ни дороги
В густом снегу.
Увязли брошенные дроги
На берегу.
Вот по заснеженной долине
Бредут дубки —
Лежит село, как на картине:
Изгиб реки…
Но смотрят пасмурно глазницы
Пустых окон.
Разорены в углах божницы —
Приют икон.
Ворвался ветер пьяным гостем
В пролом окна.
И над селом, как над погостом,
Взошла луна…

Заблудилась в небе – что мне делать?
Облачко зелёное обняв,
Я лечу, лечу в созвездье Девы
И не понимаю: сон иль явь.

В звёздных звуках музыки и звона
Рёв Медведиц справа от меня.
Там Пегас на фоне Ориона
Сыплет искры светлого огня.

Умоляю облачко: «Послушай!
Подлетим, я искру подхвачу!
Это же такой счастливый случай —
Я поэму написать хочу!»

«Много хочешь, – облачко сказало, —
Это же тебе не горсть монист…»
Просыпаюсь, стиснув одеяло.
На столе – бумаги чистый лист…

Поцеловал нательный крест:
Нельзя без веры —
как иначе?
Не выдаст Бог —
свинья не съест,
Всё остальное – от удачи.

Его приятель не таков —
Не носит крест,
не верит в Бога.
Их породнил один окоп —
Войны нелёгкая дорога.

Пока – хранимые судьбой,
Но рядом – смерть
идёт по следу.
Для них не первый этот бой,
Не оказался бы последним…

…Снаряды – в рёв,
а пули – в свист.
И, зубы стиснувши до боли,
Закоренелый атеист
Перекрестился перед боем.