Коллектив авторов - Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1

Долго длилась осада. Таран твердолобый
Бил по медным воротам, как будто по нервам.
Наконец-то! Горя нетерпеньем и злобой,
Предводитель в пролом устремляется первым.
Следом – войско, волною рычащей и плотной,
А из глоток – «Победа! Победа!» гортанно…
Шлем сорвать с головы, раскалённый и потный,
И – на башню дворца побеждённого хана.
Вот он – город: покорный лежит, молчаливый,
Как секирой, ликующей ратью распорот…
Но, вздохнув, прошептал победитель счастливый:
«Что мне делать с тобой, завоёванный город?»

Нет, не кинется вождь на сокровища храма,
Не взалкает рабы, полумёртвой от страха.
Что ему сундуки драгоценного хлама,
Что любовь, для которой и ложе – как плаха,
Если путь веселей неподвижности сытой,
Если женщины есть, и свободны и страстны,
Если есть на земле упоение битвой,
Если есть города, что ему неподвластны?!.

Почему вспоминаешься, древность седая?
Как Сатурн от Земли, от меня далека ты.
Я в другую эпоху смеюсь и страдаю,
Лёгкий ветер нейлона ношу, а не латы.
Я иду по асфальту, и шаг мой спокоен.
Только нет, вы в спокойствие это не верьте:
Он живёт во мне – дерзкий обветренный воин,
Он, как зло и добро, обречён на бессмертье.

Приглядитесь получше: вот к цели заветной
Я стремлюсь, обдирая колени и душу,
И смотрю на вершину в тоске безответной,
Точно тонущий в море – на дальнюю сушу.
Наконец-то – победа моя и спасенье!
О, вдыхай же вершины живительный холод!
Но шепчу я растерянно, в тайном томленье:
«Что мне делать с тобой, завоёванный город?!»

Украли месяц наш медовый.
А кто украл? Зачем украл?
А может, он такой бедовый,
Что сам из наших рук удрал?!

Замешкались, не углядели,
Всё рассуждали: погодим,
Мы – занятые, мы – при деле,
Мы после этот мёд съедим.

И вот он, месяц наш, на небе
Янтарным парусом плывёт, —
На голубом небесном хлебе
Чистейший мёд, чистейший мёд.

Распятой шкурой зверя исполина
На севере лежит моя равнина.

И долго, долго надобно шагать
По торфяным болотам, через гать,

Чащобами, где залежалась тьма,
Пока дойдёшь, усталый, до холма.

Их здесь нечасто встретишь, потому
Я поклоняюсь каждому холму.

Я женщина. От века и доныне
Как весела охота на меня!
Приятное занятие мужчине,
Особенно – для выходного дня.

Меня считая лёгкою добычей,
Решаешь ты патроны приберечь
И, как велит нехитрый ваш обычай,
Цветистую раскидываешь речь.

Но я в слова красивые не верю,
В моей душе им больше не сиять.
И вот уже, как покрупнее зверю,
Ты жертвуешь и месяц мне, и пять.

Уже готов ты сесть на хлеб и воду,
Готов брести по топям и снегам,
Готов свою священную свободу,
Что голову, сложить к моим ногам.

Тебе уже и боль твоя отрадна,
Ты без неё не проживёшь и дня…
И я спросить хочу тебя злорадно:
«Как? Весела охота на меня?!»

Но что-то выплывает из-под спуда, —
Неужто мне любовь дарит судьба?!
И, всё ещё боясь поверить в чудо,
Я твоего касаюсь робко лба.