Лариса Миллер - Четверг пока необитаем

Нащупала тапочки, встала, оделась,

Но день начинать мне совсем не хотелось.

Хотелось остаться нигде и ни с чем,

Застрять между временем этим и тем

И чтобы лучи, что в мой дом угодили,

Свободно, легко сквозь меня проходили.

Я туда не хочу, не могу, буду пятиться.

Ну а вдруг я исчезну, а кто-нибудь хватится,

Скажет: «Где же она? У меня к ней вопрос».

Как представлю, становится горько до слёз.

И сама я так много вопросов наметила,

На которые жизнь мне ещё не ответила.

Ещё немного поглаголю

И отпущу слова на волю.

Пусть улетают кто куда.

Они забудут без труда,

Как в строчку длинную сливались,

То ссорились, то целовались.

Приснись же, приснись мне опять, Бога ради,

Не ты, так хоть чашка с краями в помаде

Твоей, хоть твоя телефонная книжка.

Я, помнишь, тебя называла «малышка»?

Хоть твой волосок золотой на расчёске.

Ношу твою кофточку прочную в носке.

Она ещё пахнет твоими духами

Chanel номер пять. О, как хочется к маме!

Вопросительный знак

изгибает спину.

У меня есть вопрос.

Значит, я не сгину.

А пока я спрошу

и дождусь ответа —

Это лето пройдёт,

и настанет лето,

Растрепав, обласкав

иву и ракиту…

До чего я люблю

эту волокиту!

Счастье, ты не покинешь меня. Я тебя приручу.

Поводок пристегнув, на запястье его накручу.

Приучу тебя к запаху дома, сманю, прикормлю.

Ты не бойся – излишними ласками не утомлю.

Хочешь, скрыв от завистников наше с тобой бытиё

Буду звать тебя с тихою нежностью: «Горе моё».

Не договаривают все:

И старцы мудрые, и дети,

Речушка в средней полосе,

Ромашка в поле и в букете.

И скрытен день, и ночь темнит,

И утро тихой тайне радо.

Сама судьба секрет хранит.

Не договаривай. Не надо.

Любое слово может стать последним,

А может стать очередным, соседним

С тем, что немного позже родилось.

Не понимаю, как мне удалось

Последнее написанное слово

Сегодня предыдущим сделать снова.

Ты столько мне слов подсказала, синица.

Мне надо бы в ножки тебе поклониться.

Тебя я рифмую и с этим, и с тем,

Как будто бы нет интереснее тем,

Как будто бы ты, желтогрудая птичка,

Ко многим вселенским загадкам отмычка.

Сыну Илюше

Ты поиграй – я потоскую

Под тихую твою игру.

Ну чем я, в сущности, рискую,

Живя на свете? Ну умру.

Но перед этим, перед этим

Наслушаюсь и нагляжусь

И со стихом, чтоб был он светел

И не банален, повожусь.

И струны тихие – подпитка.

Играй, пожалуйста, играй,

Чтоб вместо слов «страданье, пытка»

Произнесла сквозь слёзы: «Рай».

Как удивительно: всё сделалось само —

И зацвело само, и облетело,

И рассвело, позолотив трюмо

Зеркальное, и, просияв, стемнело.

Вот от поры цветущей – ни следа,

Но небо в куст растрепанный влюбилось

И, посылая чудный свет сюда,

Ни разу не запнулось и не сбилось.

Я здешних мест жилец со стажем.

Я так давно слилась с пейзажем.

Я примелькалась, я своя.

Наверно, здешние края

Жить без меня совсем не могут

И стать бессмертной мне помогут.

Рассказать, что я делаю? Время теряю.

Искупавшись в лучах, в тень густую ныряю,

Чтоб из тени в лучи золотые нырять.

О, как хочется время совсем потерять

И пожить ротозеем, зевакой, разиней,

Что балдеет весь день от бездонности синей.

Если ты музыкант, значит, должен любить тишину

И, её нарушая, испытывать должен вину,

А вернее, стремление быть на такой высоте,

Чтоб Господь подтвердил: это звуки те самые, те,

Что способны соперничать с музыкой той тишины,

Той бесценной, которой по воле твоей лишены.

Снежинки, вас тоже родили. Вы пленные.

В нарядной одёжке, но хрупкие, тленные.

Вы так мельтешите, светясь и шурша.

И что ни снежинка – родная душа:

Того же мы роду, того же мы племени,

Летаем – и вдруг ни пространства, ни времени.

Время детское. Что ты? Куда ты?

Оставайся глядеть на закаты,

На оттенки в сезон листопада.

Погоди. Не прощайся. Не надо.

На плечах твоих лёгкое бремя

Палых листьев. Останься на время.

Вход бесплатный, а выхода нет.

Разве смерть это выход? Спасенье?

Кабы знать, что потом воскресенье,

Новый шанс появиться на свет.

Кто придумал сию «благодать»?

Что за правила? Что за порядки?

Мне уже наступают на пятки

И регламент велят соблюдать.

Но всего интересней о том,

Для чего не придумали слов.

Не хочу оставлять на потом

Эту область загадок и снов.

Я хочу поделиться – но чем?

Я опять прохожу – почему? —

Мимо животрепещущих тем,

Мимо смыслов, доступных уму,

Устремляясь к той сути, что меж

Слов отчётливых, найденных мной.

Я люблю эту узкую брешь.

Только ей доверяю одной.

О, как надоело с земными делами возиться,

Как хочется, взмыв высоко, от небес заразиться.

Их невозмутимостью, и тишиной, и покоем.

А вдруг, глядя сверху на землю, такое откроем!

Откроем, что надо давно изменить угол зренья

На тот, что был нужен Создателю в пору Творенья.

Ох, как надоело с земными делами возиться!

Как хочется, взмыв высоко, от небес заразиться

Их невозмутимостью, их тишиной и свеченьем…

Постой-ка, а вдруг они тоже считают мученьем

Юдоль свою. Вдруг им так холодно и одиноко,

Что с завистью смотрит на землю небесное око —