Семён Кирсанов - Поэтические поиски и произведения последних лет

И с ней
я сжился,
с разъевшей грудь,
и так сложился
сюда
мой путь.
Как будто встретит
седая высь
и мне ответит:
«Остановись!
Смотри не под ноги,
а вверх,
где круть,
в волшебном подвиге
ищи
свой путь!»
И речью кряжей
лед и гранит
мне все расскажет,
все разъяснит.
И все, что трудно найти, —
найду!
И долго буду
стоять на льду,
на мир,
зарытый
в туман по треть,
зарей залитый, —
смотреть, смотреть…

Все круче,
круче
мы шли вдоль края
гряды сыпучей,
в грунт
упирая
ботинки кованые.

Все выше,
выше.

И вот мы вышли
на ледниковое
средь гор
течение.

В ожесточении
ледник
низвергся.
Природа вздыбила
и рассердила
богов и идолов.
И рассадила
в гранитных креслах
Рамсесов,
Ксерксов.
А льду повелено
вести
в затишье
поход замедленный
орды
застывшей.

И в этой гибели
ветрам открытый
мы ригель выбрали,
покрытый
рытым
полярным бархатом —
зелено-яхонтовым
лишайником.
Разбили низкую
альпинистскую
палатку нашу.
И рады-веселы!
Звякнули чайником,
цибарку с кашей
на спирт
подвесили
на тонкой дужке.
Достали кружки
и концентраты.
Мурлычем песни.
И так чудесно
нам разговаривается.
И сыр мы режем,
вкушая роздых
в тиши.
Но воздух
здесь так разрежен,
что долго варится
каша наша,
земная,
гречневая.

…Льды плыли,
пряча
в тумане трещины.
Вожак наш начал
рассказ
обещанный.
Он был в походах,
в делах
немалых,
и мы с охотой
ему внимали:

«Вот тут
стояли мы
тому лет двадцать,
вот тут
мечтали мы
на Пик подняться.
Вот так же
вечером
здесь, на привале,
мы
перед глетчером чай допивали.
Остался лагерь
лишь промежуточный.
Глоток
из фляги —
и
в путь нешуточный!..
И вот мы в Области
Оледенения:
вершин и пропастей
уединение.
Нет человечества!
Лавины белые.
Скал оконечности
окоченелые.
Все льдом оплавлено —
навалом,
грудой…

Но нет!
Неправильно.
Здесь не безлюдно.
Пусть мрак
в расселинах,
пусть всюду трещины,
пусть цепи встречные,
и параллельные,
и поперечные,
пусть в цирках пусто
и гриф
не кружится
над мертвой местностью —
тут живы будто
вершины мужества,
вершины честности.
Под ними
гряды,
ущелья нижние
и неподвижные ледопады.
Тут,
встав из мрака,
опять на свете
глядит
Пик Сакко
на Пик Ванцетти.
Стул электрический
не смог убить их.
Вокруг них —
тысячи
борцов забытых.

Тут,
недоверчиво
к словам неискренним,
врага зловещего
в горах разыскивая,
встал
Пик Дзержинского
утесом острым.

Все строго.
Просто.
Весь мир окинут
с поста испытанного.
И снег откинут
со лба
Димитрова.
Он снова судит.
И всюду —
люди из лучших лучшие.
Как две трибуны,
Пик Революции
и Пик Коммуны.
Хребет кренится,
ущелья вырыв.

Вот
у границы
Пик Командиров.
Теперь
нет края
часам их службы.
И в глубь Китая
глядит Пик Дружбы,
звездой поблескивая.

И, рифмой вторя ей,
Пик
Маяковского
тут славит будущее,
стихи
читая
перед бушующей
аудиторией
бурь и обвалов
в двенадцать баллов.

А вот
у пропасти
площадку выхватил
и вертит
лопасти
ветродвигатель…

Туда
по гребню
отрядик тянется,
там —
ближе к небу —
метеостанция,
где в ульях
трудятся
все пчелы ветра.
Начало старта —
пять тысяч двести
шестнадцать
метров…

И вновь нам чудится,
что вот
нагнулась
фигура Фрунзе
как бы над картой
военных действий,
горою высясь.
И взмахи гула
в гигантской кузне,
где сотни тысяч
гор
неизвестных,
но чистых, честных…

И рядом,
тут же,
светясь лучами,
прошел
сквозь тучи
Пик величавый.
И из-за облака алмазной пыли
вдруг проступили
черты знакомые
Предсовнаркома
над снежной „Правдой“.
Вершина Ленина,
всем близкий
облик,
простой и вечный.
Лоб человечный.
Взгляд кинут
искоса
давно, тогда еще,
в тайге ненастной,
все понимающий,
что нам неясно.

Точка за точкою
по крыльям сбросов
вдоль ледопада
к нему — цепочкою —
идут студенты
из абрикосового
Ленинабада.
Он солнцем залит
весь и мыслью
светится.
Нет!
Не безлюдно здесь —
здесь человечество.
Здесь
восходители,
маршрутом следуя,
нередко видели
пик
неразведанный,
пик
неоткрытый,
по грудь зарытый
в снега,
в туманы, —
пик безымянный.
Он,
дымно-перистый,
не знавший таянья,
имел
трапеции очертания.
В величье мощном,
с окраской нежною,
он был похож на
палатку снежную,
где греться можно…»

И было слышно,
как плещут складки
в тепле надышанном
у нас
в палатке.

Не прерывавшийся
и вздохом даже,
рассказ товарища
нас вел по кряжу:

«Снега твердели,
кололись иглами,
к концу недели
уже достигли мы
исходной точки
для штурма Пика.
Вокруг так дико!
Лед там не тает
зелено-серый,
цифр не хватает
высотомеру.
Прибором зрительным
мы
приблизительно определили:
семь с половиною
тысяч метров.

Конец идиллии.
Свирепость ветра
с рычаньем львиным,
— Не дать дорогу! —
И ставишь ногу
лишь вполовину:
спугнешь лавину…

Цвет неба
синий
все интенсивней.
Все строже
стражи
седой природы.
Отвесней
скалы.
Идешь усталый,
нет кислорода.
И горло настежь,
и гнутся спины.

И все же
жаждешь
достичь вершины.

Был Акбулаков
душой
отряда,
его отрада —
чтоб злей преграда,
чтоб неприступней,
отвесней,
круче!
Лезть в высоту к ней —
ему
тем лучше!
К труднейшим скалам
он мог
увлечь нас.
Он придавал им
жизнь,
человечность…

Мы шли в огромных
туманных кольцах
в двух центрах неба
И кровь сочилась
из носа часто.
В четверг
случилось у нас несчастье:
ослеп товарищ.
Он шел
без темных очков
при солнце
и блеске снега…
Его
начальник
отправил в лагерь.
Пример печальный
пустой отваги!
И нас осталось
всего четыре.
Как нам досталось
в вершинном мире!
Друг к другу
жмемся
под снежным вихрем,
ждем
не дождемся,
когда утихнет.

Дождались.
Утро.
Мир тих и светел.
Смирился ветер.
А горы дремлют
в подушках снега.
Их будит эхо.
Проснулись.
Внемлют.
Мир ослепили.
Со мной вступили
в переговоры,
как духи в чуде:
— Вы кто?
— Мы люди.
А вы?
— Мы горы.
Вы к нам хотите?
Что ж,
подходите
и нас не бойтесь.
Но позаботьтесь,
чтоб был подарок.
А мы наставим
туманных арок,
сиять заставим…