Алексей Недогонов - Дорога моей земли

Память! Память!
Только с песней этой
временным поклонникам души
уходить из жизни —
не советуй.
Умереть на время — разреши,
чтоб они не плыли в край видений,
чтоб они не повернули вспять.

Мы должны учиться у растений,
погибая,
снова расцветать!

Я не вещий Боян.
Но железо встающего слова
мне напомнило кровь
и обиженный голос былого.
Я не вещий Боян.
Но скажу, что ни поздно, ни рано —
начинает история славу
от стен Орлеана.
И ведет ее вглубь.
И над миром встают исполины!
Бьют копыта времен
по камням,
по степям Украины.
И на мертвых степях
высыхают столетние травы.
— Где твои кобзари?
И петровское небо Полтавы?

Бьют копыта времен!
И путями сердцебиенья,
Площадями Восстаний
проходит Мое Поколенье,
потрясая богов
тишиною и бурей земною.
Пепел трех поколений
летит и звенит надо мною,
над водою морей,
над людьми,
над сырыми полями.
Пепел трех поколений
летит мировыми путями.

Современье мое!
Я с тобою в дороге военной.
Но когда я умру —
положи меня в гроб.
Постепенно
охвати ты меня
голубыми огнями кремаций,
чтоб я мог умирать
и опять над собой подыматься.

Впрочем, нет!
Лучше ты положи меня в землю,
под травы:
так тебя я прошу.
Это — все для потомков, для славы.
Песни я оставляю
(пролетят ли они по эпохам?).
Только я порасту
чернобылом и чертополохом.

Может, песни забудутся.
Но следы Моего Человека
будут ясно видны
под звездой двадцать пятого века.

Это будет в стране
не забытого мною потомка.
…Он найдет мой скелет.
Поразмыслит.
И скажет негромко
после опытов длинных,
познавши строенье скелета,
что широкую кость
только можно найти у поэта.
И прибавит,
взглянувши на череп
холодного цвета,
что глаза мои были
глазами большого поэта.

Ну, так что ж еще надо мне?

В середине двадцатого века
бьют копыта времен
над судьбой Моего Человека!

Теперь не мечтай о снеге,
о санках, о январе:
уж розовые побеги
качаются на заре.

На солнце они не выгорят,
под ветром они ясны.
За пригород, на Звенигород
летят облака весны.

А следом за ними
рано
на дальние города
скользят — по путям тумана —
курьерские поезда.

Из тамбура — дым. Махорка
и человек — на нем
военная гимнастерка,
затянутая ремнем.

…Ни голоса. Ни тумана…
Сквозь версты и маету
у тихого клена, Анна,
он видит свою мечту.

Вертящиеся просторы.
Мост радужный и река.
Колесные разговоры.
Откосы и облака.

(… … … … … … … … … … … …)

Теперь не мечтай о снеге —
апрелю воздай хвалу.
На озере, на Онеге,
шумят паруса во мглу.

Да, весна! Ее встречают воды,
взрывы почек, пение дроздов,
на рассвете, в тишине природы,
пригородный говор поездов.

Да, весна! Качаются черешни.
Пионеры ставят поутру
на высоких тополях скворешни —
и скворцы летят с Алам-Зуру.

Посмотри на голую осину:
здесь, колеблем теплым ветерком,
серый долгоносик древесину
пилит беспокойным хоботком.

Вот оно, извечное начало
жизни нашей, счастья и любви.
Если этой молодости мало,
если сердце вечность увидало,
выпей всю природу — и живи!

Слушай отзвук песни величальной,
звон моих лирических стихов,
где-то замирающий и дальний
пригородный говор поездов.

Мы можем долго жить в разлуке,
не тосковать и не грустить…

Туда,
где омутов излуки,
на Дон, ты едешь погостить.

Пусть мимолетным будет лето
и пусть мучительней тоска,
ты говори: — Я рядом где-то. —
А я поверю — ты близка.

До рассвета ночь еще в запасе.
Сети и надсады собери.
На сыром, задраенном баркасе
выплывай рыбалить до зари,

чтоб в корзинах, убранных катраном,
вдруг взметнулась щука над сазаном,
чтоб могли увидеть рыбаки,
как раздуют жабры чебаки.

Будут пахнуть сумерки у плеса
овсюком — травою полевой.
Прогрохочут по мосту колеса,
словно вешний гром над головой, —
будто кто-то по небу подводу
вдруг промчит…

Глазами рыбака
ты увидишь, как идут под воду
камыши, лини и облака.

Как славно осенней порой
за спину закинуть двустволку
и в гости пожаловать к волку —
свинцовой развлечься игрой.

С разгону вскочить на коня,
и, голову чуть наклоня,
пришпорить (огонь домочадцев
оставить во мраке)
и мчаться,
сквозь ночь пробивая коня.

Кружиться под гомон подков
и выискать несколько жадных,
багровых,
косых,
беспощадных,
бегущих в траве огоньков.

— Угу-у-у! —
И, рванув повода,
дать выстрел,
лететь за добычей:
сейчас же (небесный обычай!)
на выстрел ответит звезда.

Она, как ракета прямая,
блеснет,
образует прорыв,
полынную ночь озарив
и надвое сумрак ломая!

…О первый студеный туман,
плывущий над травами зá Дон,
туда, где в багульниках спрятан
старинный азовский лиман!

Как славно, спустив, повода,
в седле своем плавно качаться,
и мчаться,
и мчаться,
и мчаться
неведомо-знамо куда.

Лететь по родимой земле
ковыльной
донской стороною…
И вдруг под высокой луною
заметить станицу во мгле.

Мороз, туман речной сгущая,
гудит в просторе ледяном,
криницы в стекла превращая,
над Доном ходит ходуном.

И, вдосталь вымученный за ночь,
на белом поле под луной,
как спящий витязь, Дон Иваныч
лежит в кольчуге ледяной.

Окинет степь усталым оком —
увидит холм, его излом, —
смекнет, что холм в снегу высоком —
на берег брошенный шелом.

Поверит: в паводок, весною,
в ночи казарками трубя,
он снова жадною волною
его наденет на себя.

Вечерний мир подернут мглою.
И впереди и позади —
и предо мною и за мною
лежат овальные дожди.