Андрей Коровёнков - Старая тема

Вопрос бессмысленный по сути:
В чём смысл земного бытия?
Но с возрастом, не обессудьте,
Нет-нет, да цапнет… Как змея.

А в чём? В богатстве? В блеске славы?
В извечных поисках мечты?
Всё это – мелочи, забавы,
Пустые козни суеты.

В элитной дорогой квартире
С престижным видом из окна?
В… благоустроенном сортире?
Не думаю… А жизнь – одна.

Что – жизнь? Нелепая забава?
И смысла напрочь лишена?
Сколь дорога земная слава?
Кому посмертная нужна?

Бессрочной ей не стать, хоть лопни!
Срок есть. Велик он или мал.
Пробьют часы, – и дверь захлопнет
Судьбой предписанный финал:

В пути иль в собственной постели,
Как на покое, так в делах,
Что на кресте, что в колыбели,
Что в орденах, что в кандалах…

Живу отпущенным мне веком…
Отец твердил мне неспроста:
«Всегда во всём будь человеком.
А остальное – суета».

Знать смысл… А нужно ли? Едва ли.
Не стоит времени, труда…
Чтоб на могилу не плевали.
Да добрым словом поминали.
Коль вспомнят. К слову. Иногда…

Тропка жалкая над бездной,
Чуть приметна и мала,
Неожиданно исчезла…
Нет пути. Тупик. Скала.
Через бездну, как в насмешку,
В пару жердочек мосток
Брошен кое-как, вразбежку,
Шаток, ломок, неширок…
Знать бы, что с подобным встречусь,
Поискал бы путь иной…
Слышу, как хохочет нечисть
Где-то рядом, за скалой:
«Думал. Путь твой будет торным?».
Дрожь унять бессильно тщусь…
Я крестом нерукотворным
От нечистой открещусь!
«Не открестишься, болезный,
Не отмашешься крестом.
Хлипок мостик по-над бездной —
Перейдёшь ли? Аль потом?
Аль оставишь? Нет, мол, силы.
Да направишься в обход?
Не найдёшь обхода, милый.
Иль на месте, иль вперёд!
А назад?.. Пытались, как же!
Хитрованов-то – не счесть.
Уходя, смеялись даже.
Где теперь они? Бог весть…
И на месте… плоховато:
Без движения – кранты!
Деревянные бушлаты
Шьют здесь для таких, как ты.
Что ты взор свой вперил в небо?
Полно верить в чудеса.
Там никто ни разу не был.
Не помогут небеса.
Аль надеешься на Бога?
Ангелов пресветлых сонм?
Возведут тебе дорогу
С белокаменным мостом?
Не терзай свой рот молитвой,
Полно выть стенать… Никшни!
Выдохни, как перед битвой,
Сплюнь налево и… шагни!».
И шагнул. Под скрип и скрежет.
Нечисть воем взорвалась.
И иду, плюя на нежить,
То молясь, то матерясь…
Вариантов-то немного,
Коль не сказка и не сон.
У судьбы – одна дорога…
А казалось – миллион.

День стал историей… Или
Саваном вечности скрыт…
А без высокого штиля —
Благополучно прожит.

С ним – и раздоры, и споры,
Ревность – сомнения дочь…
Что ж, я готов к разговору,
Ваше Высочество, Ночь.

Мерно, спокойно, без сшибки
Мнений, идущих вразрез,
Высветим сбои, ошибки,
Приоритет, интерес,

Верно расставим акценты.
Вновь ошибёмся? И пусть.
Не усложняйте момента,
Ваше Сиятельство, Грусть.

Воспоминаньям, конечно,
Выплатим щедрую дань —
Вспомним о юности… Вечной?
Или беспечной? Где грань?

Стал ли мудрее, став старше?
Опыт… В нём – мудрости соль.
Я благодарен Вам, Ваше
Превосходительство, Боль.

Вы не давали пощады —
В жизни всему есть цена —
И прожилось так, как надо.
С твёрдой оплатой. Сполна.

Давит ли прошлого бремя?
Или исчезло, как сон?
Ваше Величество, Время,
Вам – мой нижайший поклон.

Вы никому не подвластны.
И неподкупны, хоть плачь…
Вы – и судья беспристрастный,
И… беспощадный палач…

Кошмарный, жуткий, выморочный сон
На грани то ли шока, то ли транса:
Заоблачно-подземный патефон
Из ниоткуда исполнял романсы.

Откуда взялся, появился он?
Давясь рыданьем, заходился в смехе…
Я бормотал: всё – сон, всего лишь сон.
А вокалист уверен был в успехе!

Он через ноту в ноты попадал,
Ненорматив мешая с эсперанто,
Прескверный доморощенный вокал
Упорно презентуя, как бельканто.

Я ошарашен… Поражён? Взбешён!
Твержу себе – мол, чёрт с ним. Ну, не профи…
К тому же – это сон. И утром он
Растает, словно сахар в чашке кофе.

Всю ночь невероятный патефон,
Куражась, чертыхался и божился…
И этот сон… Какой там, к чёрту, сон!
Я этой ночью даже не ложился.

Когда рутина до предела,
До беспредела доняла,
Работа вмиг осточертела.
Обрыдли важные дела,

Солидность стала наказаньем.
А галстук душит – просто жуть…
Так трудно справиться с желаньем
Бумаги со стола смахнуть,

Забыв о такте и культуре —
И пусть считают шантрапой —
Попрыгать по клавиатуре,
Не пальцами. А всей… стопой,

Состроить рожу монитору,
Совсем забыв, что включен скайп,
Тем поражённому партнёру
Продемонстрировать свой кайф.

За хвост компьютерную мышку
Схватить и вышвырнуть в окно…
По радуге – бегом. Вприпрыжку!
Что? Несолидно? Всё равно!

И, к изумленью сослуживцев,
Стучать, как в бубен, в медный таз…
В мозгу подобное творится
На дню… сто восемьдесят раз…