Андрей Коровёнков - Старая тема

Не взвидя от рутины света,
Измотан вечной маетой,
Я оттолкнулся от планеты
И воспарил над суетой.

Какой простор! Но душу холод
Обжёг больней, чем жар огня:
Мне хорошо. Но как же город?
Как будет жить он без меня?

Кто и в поездках, и прогулках
Стихи придумает о нём?
Кто станет петь о переулках,
Безмолвно-сонных даже днём?

Кто по весне в аллеях парка
Расслышит музыку дождей?
Вернусь, пожалуй. Очень жалко
Себя. И город. И людей.

Вернулся! Снова на планете.
Ну, здравствуй, город. Жив, старик?
А город… даже не заметил,
Что без меня жил целый миг…

Жизнь дорожает. И сказать неловко,
Но нынче и молва людская врёт.
Чтоб взять бесплатный сыр из мышеловки,
Сначала надо заплатить за вход.

Есть ценники на всё. Невероятно,
Но, поразмыслив, каждый подтвердит,
Что даже жизнь даётся не бесплатно,
А просто отпускается в кредит.

Родившись раз, отпущенное время
Беспрекословно платим по счетам.
С процентами. Сполна. И свято веря,
Что платим здесь, а нам заплатят там.

Расплатимся? Конечно. В полной мере.
Долги погасим в срок. Когда? И как?
Когда пересекутся параллели.
А на горе призывно свистнет рак…

Забыв театр, музеи, книжки,
Живёшь в столице, как в глуши.
А стрекот клавиш, клики мышки —
Мелодия твоей души.

Смешав в бесформенную массу
Сознание и бытие,
Сидишь, собрав лицо в гримасу,
На стуле, как на острие.

Ты телом здесь, а духом где-то.
Забыв рутинные дела,
Ты путешествуешь по свету,
Не выходя из-за стола.

А жизнь… Идёт. Но где-то рядом.
Не видишь ты её, в упор
Сверля полубезумным взглядом
Осточертевший монитор.

Вчера сливается с сегодня.
В петлю связалась жизни нить.
А в центре – ты. Не посторонний.
Потусторонний, может быть…

Любовь, желания, обиды —
Как будто спрятаны в карман.
Ты – человек. Как будто. С виду.
А вот по сути… Интерман.

Я снова здесь. Мой старый дом
В два этажа. Скамья у входа.
А чуть левее, за углом,
Не вспомнить вдруг, с какого года
Растёт, посаженная мной
Ещё в мальчишестве, берёза…
А двор – не тот. Чужой. Иной.
Произошли метаморфозы,
Двор превратившие в проезд
С гипотетической парковкой
На сколько-то машиномест…
Произнести – и то неловко.
А в центре бывшего двора —
Многоэтажка. Из элитных.
Там, где когда-то детвора
Устраивала игры-битвы,
Где сосны толщиной в обхват
На двор взирали благосклонно,
Теперь – куда ни глянь – асфальт
Да строй бордюров из бетона.

Я понимаю, что пора
И в современный мир вглядеться,
Но как же жаль того двора,
Хранившего частичку детства…

На полвершка достаточно шагнуть
От старта, от начала, от порога —
И начат совершенно новый путь…
Путь – новый. Но не новая дорога.

Дорогу не уложишь в пару строк.
Рассказано о ней не так уж мало…
Пути есть там, где вовсе нет дорог.
И там, где отродясь их не бывало.

Путь может быть извилистым, прямым,
Непроторённым, торным… Даже млечным.
Конечен путь. Не может быть иным.
Дорога беспредельно бесконечна.

А чтоб свой путь уверенно пройти,
Мне требуется в сущности немного:
Желая мне счастливого пути,
Добавьте фразу: «Скатертью дорога»…

Ночь растворилась в зареве салюта
И утонула в грохоте петард.
Встречаем Новый год. С размахом. Круто.
А полночь – новогодний авангард.

А новый год без помпы, фейерверков,
Без пышных поздравительных речей,
Не столь необходимых на поверку,
Едва заметен в ряде мелочей.

Чуть слышно где-то скрипнула калитка…
Слегка качнулась изморози взвесь…
Кот прошмыгнул необычайно прытко…
И новый год уже не где-то. Здесь.

Пришёл, не поразив своим приходом,
Не повредив привычной жизни нить.
Ну, что же… С наступившим Новым годом!
Он наступил небольно. Будем жить!

На нет суда, как говорится, нет.
В чужих санях не рассуждай о вкусах.
На днях почти случайно вышел в свет.
Но, слава Богу, удалось вернуться.

На творческую встречу приглашён
Официально и не понарошку,
Пришёл. И удивился, что салон
На деле оказался скромной «трёшкой».

Вальяжно, с доброй примесью ленцы
Тянули пиво, шелуша креветок,
Какие-то жеманные юнцы
С манерами стареющих кокеток.

С бокалами чего-то по углам
В удобных, но весьма потёртых креслах
Шесть или семь почтенных светских дам
Увязли в излияниях словесных.

И всё бы ничего… Но где уют?
В укромном уголке у туалета
Друг другу прозаично морды бьют
Два пьяных не иначе как поэта…

Не выход в свет, а пошлый анекдот.
Не вышел выход. Был неверным метод.
Возможно, свет неправильный, не тот…
А может, я не тот… А свет не этот.

Дверь приоткрыв, тихонько, чуть дыша,
Чтоб шорохом не вызвать укоризны,
Вхожу в свой мир, особый, где душа
Способна жить невыдуманной жизнью.

Я в нём не гость. И не прохожий. Свой.
Живу здесь постоянно. Долгожитель.
Мой мир не знает кризисов и войн.
Не требуется в нём путеводитель:

Пути здесь и понятны и просты.
Надежда и мечта – всему основа.
И нет необходимости мосты
Сжигать лишь для того, чтоб строить снова.

Реальный мир, где места нет мечтам,
Где, что ни день – то гонка на пределе,
Воспринимается, как… где-то там…
И только здесь я – здесь на самом деле.

Сегодня я, пожалуй, и причин
Найти не смог бы, и представить даже,
Чтоб в смерч неописуемого ража
Без повода сорваться… Помолчим

О том, что раньше были столь легки
Такие срывы. Был же норов, братцы, —
Готовая в любой момент взорваться
Взведённая граната без чеки.

И в клочья разнести и всё, и вся,
Не ведая ни страха, ни сомненья.
А много позже горечь сожаленья
Являлась, груз раскаянья неся.

Конечно же, сегодня я не тот…
Что вы сказали? Годы виноваты?
Я – стар?.. Упало что-то на пол. Вот!
Чека! Предохранитель. От гранаты…

Снег с дождём. Туман. Густая млечность
Плотно занавесила окно.
Вечер постепенно в бесконечность
Перетёк замедленным кино.