Андрей Дементьев - Пока я боль чужую чувствую...

Я надеюсь в будущем остаться.
Пусть одной строкой
Или абзацем…

Чтоб не все во мне
Досталось смерти…

Я хочу вести с потомком
Диалог:
Чтобы он мое услышал сердце
Между строк.

На всех портретах
Лермонтов печален.
Порой задумчив.
Иногда суров.
И в дни, когда
Со славою венчали,
И в сладкий миг
Предчувствия стихов.

Нигде ни разу
Он не улыбнулся.
И на портретах
Тот же строгий лик:
И у повесы
С юнкерского курса,
И у поэта,
Взявшего Олимп.

Наверное, в душе
Все было слишком зыбко.
И потому невеселы штрихи…

Но сохранили нам
Его улыбку,
Надеждой озаренные
Стихи.

Мы поймали вожака оленьей стаи.
И олени, словно вкопанные, встали.
И смотрели в нашу сторону с боязнью,
Как глядят на плаху перед казнью.

Но достойно вел себя наш гордый пленник,
Будто был он памятник Оленю.
Лишь рога смотрелись агрессивно.
И не знал вожак, как был красив он.

Мы оленя с миром отпустили,
Позавидовав его сокрытой силе.
Он ушел в закат…
Не оглянулся.
Вот и все….
И вскоре я проснулся.

Я сравниваю нынешнюю прозу
С великой прозой старых мастеров
И вырываю из души занозу
Столь модных ныне непотребных слов.

И возвращаюсь к Лермонтову снова,
Где музыкой наполнена строка.
И входит в сердце золотое слово
Волшебного когда-то языка.

Который возвышал людей и Время
И каждым светлым словом дорожил.
И радостно делился им со всеми,
Кто этой красотой с рожденья жил.

А ныне в модных книгах речь родная
Унижена, опошлена, пуста…

Ползет она по мусорному краю,
Куда давно не вхожа красота.

Деревья обрекли на стужу.
Дождь ледяной течет с ветвей…
И ветви мне морозят душу,
Как будто мы одних кровей.

Как будто мы одной породы.
И радость врозь нам не дана.
И я болею за природу,
Когда беспомощна она.

Я грущу по тебе,
Словно зимний лес
Грустит по весенним краскам,
Когда солнцем он будет обласкан.
И ворвется в него
Первой зелени плеск.

Я грущу по тебе,
Как дорога в горах,
Если люди о ней позабудут.
И словно болезнь,
Вдруг навалится страх,
Что не сбудется заново чудо:

И ты не придешь
И не скажешь —
«Прости.
Я опять чуть-чуть опоздала…»

Я грущу по тебе
И вблизи, и в пути…

Наших встреч
Мне всегда будет мало.

Помню, рос огромный куст
Жасмина
Возле дома моего
В Твери.
Ни одна пчела
Не пролетала мимо,
Когда ветви
Празднично цвели.

И пылал на зорьке
Белый пламень,
И струился в окна
Аромат.
Собирал я по утрам
Букеты маме
И цветами радовал девчат.

Годы пронеслись…
И дом наш срыли.
Но цветет под окнами
Жасмин…

На любимой улице открыли
Небольшой цветочный магазин.

Мы не можем знать,
Что ждет нас завтра —
Неудача, радость или боль…

В жизни все случается
Внезапно.
Постоянна только
Наша роль —

Та, что нам судьба определила:
Ты сегодня – царь, а завтра – шут.
Кто　то полон доброты и силы.
Завтра силу в порошок сотрут,

Мне не по душе такой порядок.
Но уж так сложилось испокон.
Ничего загадывать не надо,
Небу не навяжешь свой закон.

Планы могут ничего не значить,
Потому что Небо правит бал,
Как сказал поэт:
«Пусть неудачник плачет…»
Если он с судьбою не совпал.

Мы не можем знать,
Что ждет нас завтра
И куда свернет вдруг колея…

О грядущем знает только Автор —
Автор вечной Книги Бытия.

Я эту землю знаю наизусть.
Ее холмы, рассветы и закаты.
И волн ночных таинственную грусть,
И ранних гроз веселые раскаты.

Я эту землю знаю наизусть —
Эйлатские пейзажи…
И кораллы
Под грозною охраною медуз…

И скрывшихся орлят.
В прибрежных скалах.

Я эту землю знаю наизусть.
Ее красоты сохраню я в сердце.
Сошлись во мне
Израиль и наша Русь,
Как две судьбы,
Обретшие бессмертье.

Я эту землю знаю наизусть.
Как будто здесь я родился́ и вырос.
И отовсюду я сюда стремлюсь
В жару пустыни и лесную сырость.

Я эту землю знаю наизусть.
Не потому ли, что люблю до боли
И те слова, что нам сказал Иисус,
И жизнь людей,
Пришедших из неволи.

Когда глаза твои грустны
И молчалива ты весь вечер,
Я вновь в предчувствии
Вины,
Хотя виниться вроде не в чем.

В твоих глазах – синь декабря.
И я уже себе подсуден…
Прости, я так люблю тебя,
Что грусть твоя
Мне сердце студит.

Потом ты скажешь – почему
Тебе весь вечер было грустно…
Тревогу я твою пойму,
И жизнь в свое вернется русло.

Как много ныне пишущих людей…
То ль славы захотелось…
То ли денег…
Талант, конечно, никуда не денешь,
Когда взошел он на стезе своей.

А если нет таланта, то «увы».
Не стоит доверять самообману.
Вон нет дневного зренья у совы —
Она и не летает спозаранок.

Но люд упрям… И у стола сидит,
Строча свои неведомые строки.
А сколько встретит он потом обид,
Безжалостной издательской мороки.

И лишь напрасно изведет себя,
Наивно веря в случай или в чудо.
Как нет весны в начале декабря,
Так не придет талант из ниоткуда.

Обидеть никого я не хотел…
Но без призванья нет успеха в жизни.
Среди всех прочих интересных дел
Я выбрал то, к которому был призван.