Михаил Мазель - Два слова об очевидном

Нечто подобное видел я в завтрашнем сне.
Тают следы на полоске, впитающей слёзы.
Ты говорила о крыльях?.. Я всё о весне…
Волны уходят обратно. И всё же не поздно.

Ангел над городом плыл незаметно.
Ангел садился на шпили и крыши.
И с изумленьем смотрел на кометы,
тихо мечтая подняться повыше.

И огорчаясь, глаза опуская,
ангел следил за людьми на бульварах.
Воздух движеньями плавно лаская,
ангел спускался к потерянным парам.

Он находил в темноте переулков
тех, кто пытался сбежать от печали.
Сердце стучало тревожно и гулко.
Он проносился крылами качая.

Как он хотел, опустившись пониже,
чем-то помочь одиноким и сирым.
Плавно кружился он ближе и ближе,
не осуждая строение Мира.

И вдохновлённые этим сниженьем,
люди ловили губами снежинки.
Ангел же чувствовал странное жженье
не понимая такие ужимки.

Ангелу виделся звук поцелуя
или хотя бы подобье улыбки.
Белым по черному быстро малюя,
тщетно свои продолжал он попытки.

Ангел метался. Снег падал и падал.
Люди быстрей по домам разбегались.
Ангел гадал: «Что же им ещё надо?..»
мысленно новые строки слагая.

Ангел хотел прошептать их на вдохе
всем, кто ещё не нашёл себе пару,
всем, кому было воистину плохо…
Ангел хотел… Снег всё падал и падал.

Строки слагались волшебно земные.
Сколько сердец он бы ими наполнил…
Только немым ангел был… И невидим
вверх поднялся,
словно что-то вдруг вспомнил.

Ангел кружил изнывая от боли.
Снег становился всё гуще и гуще.
Ангел не видел, как медленно двое
шли улыбаясь в панельные кущи.

Ангел не слышал потом поцелуя:
он укрывал одеялом деревья…
Юноша девушке, будто гарцуя,
тихо шептал его строчки под дверью.

Мчатся Дон-Кихоты в тишине
по Земле, ночным дождем умытой.
Звёзды выжгли дыры на плаще.
Росинанты сбили все копыта.

Будоражат сытый наш покой.
Навевают странные нам страхи.
Ну зачем я нужен вам такой?
Я не буду рвать своей рубахи.

Днём и ночью только старый таз
от дождя и холода им крыша.
Им в лицо смеялись, и не раз,
но они насмешников не слышат.

Им порою просто невдомёк,
то, что зла на много жизней хватит,
что погаснуть может уголёк
и свои они без меры тратят.

Мир большой, как выйдут на крыльцо,
их опять встречает только пылью:
то ли ветер бросил им в лицо,
то ли великанов-мельниц крылья.

* * *

Может завтра он придёт ко мне
и лишит и дома, и покоя.
И поддавшись, будто бы во сне,
таз надену дрогнувшей рукою.

Строка набежала на строки,
как волны на борт корабля.
Когда бы в том не было проку,
тогда б не вращалась Земля.
Не падали б полночью звёзды,
не билась в тревоге струна…
Родная, ещё ведь не поздно.
Тревога – не наша вина.

Волна набежала на берег.
Мы слышим опять голоса.
И значит, что снова мы верим.
Последнее дело – бросать.
Следы заполняет водою
опять нас догнавший рассвет
и шепчет: «Ребята, вас двое.
Вам выпал счастливый билет.»

Билет?.. Это значит дорога.
Дорога – ветров новизна.
Пусть песен сегодня не много,
но те, что поются, – из сна.
Из синих бездонных просторов.
Из тёплых московских берлог.
Нам снова распахнуты шторы
и кем-то приподнят полог.

И вид, что откроется скоро,