Сборник - Поэты об искусстве (сборник)

И вот он камень преткновений!
Стих рождён, и разум стих.
Нет больше колебаний и забвений,
Души в горячих строчках крик!

Весна, весна! Под твои звуки
От сердца отлегают муки.
Я забываю обо всём на свете,
И пусть гуляет дальше ветер…

Как рождаются стихи?
Вы думаете, это просто —
На строки наносить штрихи?
Чтоб было складно, остро?
Легко чтобы читались,
И смысл был понятен.
Чтоб рифмы удавались,
Был стиль приятен, внятен.
Писатель каждый должен
Всё это учесть,
И попыток нужно
Порой не перечесть.
Всё, как подобает,
Но автор, по привычке,
В стих каждый вкладывает
Души своей частичку.
Он буквы жизнью наполняет,
Как чашу, до краёв!
В читателях страсть пробуждает,
Забрав их разум в свой альков!
Так как рождаются стихи?
Они куются силой слова,
Они не могут быть плохи,
Ведь каждый раз читая их,
С сердец спадают все оковы!

Герои недописанных историй,
Судьбы сплетений, брошенная нить,
Остатки фраз и аллегорий,
Рождённые, чтоб жизни не прожить.
Вы создавались трепетно и нежно
Ласковой писательской рукой,
Но канули в бытье небрежно,
Не обретя притом покой.
И вот теперь на свалке судеб
Лист пожелтевший черновой
Пылиться бесконечно будет…
В тюрьме из слов застрял герой.
Ему свершений много разных
Сулили книжные страницы.
Война, любовь и все соблазны
Остались только в памяти храниться.
Герои недописанных историй!
Конец их не всегда так безнадёжен.
И получая наконец свой мораторий,
Приобретают они статус «разморожен».

Искусство пронзает собою эпохи,
Так мы узнаём, что в нас требует время.
Страдают творцы им в грехе и пороке
И, пряча строки, боятся гонения.

Творивший шедевры давно уж не с нами,
Но знал наши взгляды и чувствовал сердцем.
Когда он творил, проходя круги ада,
Он всем показал искупление инверца.

Потратил все силы, искав понимания,
Пусть никто не нашёл во творении всех истин,
Он время свое перегнал и сознание,
Его уносили фантазии так быстро.

И застывший в рисунке причудливый гений,
Засыпая и плача на эскиз на холсте,
Отдавая себя своим тайным видениям,
Будет счастье дарить на музейной стене.

Пьяные дядьки, несчастные в жизни,
Пишут стихи о любви и Отчизне.
Пишут, задумчиво рифмы слагают,
Делают вид, будто всё они знают.

А у самих – депрессняк и озноб,
Мама – шалава, отец – тупой жлоб,
Жизнь не сахар, все жабы вокруг,
Страшный предатель, а раньше был друг.

Вот только ручонки царапают смело
На бледном листочке словечки умело:
Красиво с восторгом он осень опишет,
Природу раскрасит, всех пташек услышит.

Расскажет о женщине самой прекрасной,
О грешной любви и молитве напрасной,
О журчании рек и затишье полей,
О дружеской чести, про тех, кто мудрей….

В стакан подливая дешёвый коньяк,
Сидит весь в раздумьях угрюмый босяк.
Слагает стихи, поэмы и пьесы,
Пытаясь залить алкоголем все стрессы.