Сборник - Поэты об искусстве (сборник)

Баяны, скоморохи, трубадуры
В чести всегда бывали на Руси.
Они баяли правду жизни всем без дуры,
Внимали жадно им простые и цари.

А Русь летит из века в век, как тройка,
Лихая тройка лошадей.
Возничий направляет бойко,
Давя копытами, бывало, и людей.

А встречные лишь взор потупят,
Невыгодно им видеть это всё,
Они в душе своей огонь затушат:
Рубаха ближе к телу – то моё.

Поэт не тушит огонь во взоре.
Душа поэта непроста.
С душой поэт не может быть в раздоре
И правду-матку рубит он с плеча.

Но круто доставалось и поэту.
Он мог бы про весну петь и любовь,
Но любят бардов не за это.
За то, что обнажают кровь!

Смысл всех картин, и музыки, и слова
Понятен всем, любому языку.
Несут они свет вечных истин снова
Через года и вопреки всему.

Мы люди все, и в этом мы просты:
Несём сквозь жизнь похожие кресты.
Нас мудрость гениев чарует, как всегда,
Внимают вечным истинам старик и детвора.

Они увидели средь серых будней
Луч света, истины, любви, добра.
И нам хотели передать все это,
Пронзив вселенную, пространства на века.

Искусство – ценить людей, доброту!
Как часто нас зло окружает…
Земля просто так отдаёт красоту,
От нас же лишь боль взамен получает!
Искусство – учить, учиться, любить…
И многое в жизни теряя,
Мы всё же обязаны людям дарить
Добро и любовь, их обнимая!
За каждое рвение в высь,
Подвиг наш каждый
(большой или малый) —
Да разве важно?
Просто. Отважно. Преград не зная!
Любя и целуя. Любя, обнимая!

Я нарисую Вам портрет:
Беру палитру и мольберт
И начинаю свой сюжет.
Начну я с неба – синий цвет,
Он бесконечен, спору нет,
И символ радостных побед.
Добавлю белых облаков —
Это фантазия Богов,
За ними – много добрых слов.
Рисую солнце – жёлтый свет,
Оно влечёт собою смех,
Нам дарит лучики тепла,
Как Мама своему дитя.
Рисую дальше горизонт,
Он отделяет небосвод,
В себе он истину несёт,
Своею тонкою чертой
Сливается в Любви с Землёй!
Идет химический процесс,
С веками синтез производит лес —
Начальный в библии процесс…

Предназначение быть поэтом
Судьбой не каждому дано.
А Божьим озарён ты светом?
А луч проник к тебе в окно?

Скажи, кто как Высоцкий может?
Пропеть! Чтоб нервы на разрыв…
Ведь до сих пор нас всех тревожит
Судьба, похожая на взрыв!

Мы всей страной покорно ждали
Свободы робкие шажки.
Его же голос был из стали!
А он же – волком за флажки!

Он мог намёком, полусловом
Так прохрипеть…Что на века!
Как нужно, чтобы пел он снова —
России верный сын полка.

И знал он точно, где зараза.
Он словом мог её убить.
Его слова сильней спецназа…
Не надо – умер! Надо – быть!

Он жил, сражаясь, жил не ноя.
И фразой никогда не лгал.
Не мог он нежиться в покое,
Коль он свою аорту рвал!

Не потому ли наши души
Сейчас тревожит он с небес?
Володя! Как ты в жизни нужен!
С тобою легче. Хуже – без…

Мельчает нация,
Мельчают люди.
Боюсь подумать я,
Что с нами будет…
Когда-то жили мы
Одной семьёй!
Теперь живём мы все
Свинья-свиньёй.
Идём мы дальше,
Забыв потери.
Не на год думаем,
А на недели…
Подумать страшно:
Вы жизнь прожили
Совсем не «зряшно»!
А сможем мы ли?
Хочу я вспомнить
Вас всех по отчеству.
Но не получится…
А очень хочется!

Я не думал о том, что изменится мир,
Стеклянная призма его в свет превратит.
Среди бледных и серых страшных картин
Бродить где-то будет усталый пиит.

С блокнотом в руках и в безумстве излишнем
Он будет искать вдохновенье своё.
Сознанью кричать будет: «Что ты, потише!»,
Хотя будет знать: уже всё решено.

Решена его участь, решена понедельно,
Просто не нужно дальнейшего знать.
Он прячется от… страха, наверное,
Не хочет себя теперь он принимать.

Пиит будет прятаться в ворохе мыслей,
В строчках прекрасных и дивных стихов.
Ими спасал он множество жизней,
А теперь сам попал в плен из странных оков.

Оков тех не видно, он сам их придумал,
Сам в них поверил, а теперь – виноват.
Он просто в себе жизни попутал,
Там где он есть преступник. Пути нет назад?

Не надо назад, это не лабиринты,
Очередной просто страх и боязнь высоты.
Его прошлое им давно уж забыто,
Пора убирать его страшные сны.

Пиит – он не болен, лишь немного заблудший
В мыслях, сознании. Придуманный бред?
Отнюдь. Это творчество. Бред самый лучший,
Сумасшествие это, лидер из всех побед.

Пусть пиит ходит-бродит по миру со стихами,
Он не мешает теперь никому.
Пусть управляет своими словами,
Это нужно теперь ему самому.

Поэзия так многогранна.
Бывает, она лечит раны,
Бывает и наоборот —
Кому как в жизни повезёт.
Одно, друзья, я знаю точно,
Поэзия – помощник прочный.

Душа поэта рвётся в бой!
Она не ищет путь простой
Среди бесчисленных потерь.
Ну что поделаешь теперь?
Люблю творить, писать стихи,
Им доверять свои грехи,
Ведь творческий я человек.
Мои стихи со мной навек!

Весна, весна! Под твои звуки
От сердца отлегают муки,
Отступают от души невзгоды,
Когда я наедине с природой.

В лесу под пение листвы,
Ночью под грохот тишины,
У речки в поле, где гуляет ветер,
Я забываю обо всём на свете.
Я отдаю свой дар природе.
И радуюсь любой погоде.

Коль дождь, пусть смоет он грехи,
А ветер беспощадно волос трепет.
И улетают мысли тяжкие мои,
Когда небесный апельсин мне очи слепит.

И не сыскать прекраснее судьбы,
Как родины, природы впитывать плоды
И без остатка отдавать свою любовь…
Вот в жилах закипает кровь,
Мелькают сотни мыслей враз!
Потом нельзя, только сейчас!