Пётр Скоба - Переплетения

Шаг за шагом,
Строка за строкой.
Нужно ли благом
Приправить покой?

Холод одиночества
Растекается по жилам.
Ноет старая рана.
Судьба отдана каким-то силам.

В часы отчаяния
Где радость пытаешься найти?
Ни к чему стенания.
С неизвестности всё начинается,
Как ни верти.

Жить, себя защищая,
Посягающих на это убивая.
Подписать свой смертный приговор,
Чтобы ужаснулся богатый двор.

Добьюсь всего, чего хочу,
А иначе просто жить не стоит.
Баранов на мясо зарублю,
Чтоб боялись того, как волк воет.

Пусть на это уйдёт много лет,
Пусть я испытаю множество бед.
Будет это красота или бред?
Уж точно больше, чем завет.

Нет любви и счастья нет,
Зло с добром танцуют менуэт.
Есть борьба, и есть смерть.
Если хочешь, то верь.

К цели стремление
Не должно ослабевать,
Иначе пробуждение
Заставит долго ждать.

Все мы куда-то идём,
Чего-то ищем или ждём.
Иногда не осознавая, живём
И раньше других
В свою душу плюём.

Что только ни брошено
К нашим ногам,
А мы головы задираем вверх
И молимся богам.

Полуслепые по жизни шагаем.
Вроде бы, немного желаем
И сами себя утешаем
Тем, что всё на свете познаем.

Загляни в мои глаза.
Они старее тела,
Наверное, раза в два.
Слишком долго не гляди:
Попадёшь в закрытый угол души.
В эти дебри опасно заходить,
Глупцам там нельзя бродить.

Подумай, что можно там увидеть.
Это может быть ужас или пустота.
Никто не сможет предвидеть,
Какая в глубине бывает чистота.

В глазах виден существа отблеск.
В разное время – разный проблеск.

Как в зеркале, в моих глазах
Можешь увидеть даже себя.
Картина, словно в живых образах,
Где в союзе живут два огня.

Всё будет в своё время —
И наслаждение, и бремя.
Если стараться не глупить,
То многое можно изменить.

Мы всегда остаёмся детьми
И не обходимся без сказочной игры.
Мы растём: игрушки меняются,
И малые иногда опасно играются.

Всё относительно,
Даже то, что давно
Заведено.
Возможно,
Всё будет так,
Как быть должно,
Или так, как
Мы того хотим.
Не всякий – нет!
Любой предел преодолим.

Иногда не хочется просыпаться:
Слишком красив бесподобный сон.
Рано или поздно будем прощаться:
Не может вечно длиться даже он.

Много призраков в нас бродит.
Кто-то из них на волю выходит,
Кого-то мы сами выпускаем.
Были неосторожны – погибаем.

Чтобы быть свободным,
Нужно сильным быть
Или пугалом огородным.
Можно по-разному жить.

Чувствуется какая-то безысходность
В предложениях безличных.
Вопросы уходят в бесконечность
В ситуациях различных.

Росчерк пера, кисти мазок…
Жизнь, словно вечности глоток.
На сгущении тёмных красок
Мы делаем больший акцент,
На существование светлых масок
Отдаём меньший процент.

Один я или, может быть, одинок?
Скажи, седовласый пророк,
Кто из людей великих мог
Летать без крыльев, ходить без ног?

Помолчав, он мне ответил:
«Иногда я сам без крыльев летаю,
Но я не великий, – тут же отметил, —
Чем дальше, тем больше внимаю».

Полное безверие не имеет места
Даже у тех, кто из мягкого теста.
Но есть ещё нищие духом —