Елена Никандрова - На площади Горького. Сборник стихов

И вид в окне чуть-чуть иной:
Сияет купол колокольни,
С зеленым ранцем за спиной
Бежит (опаздывает) школьник,

Застряло облако-кочан
В ажурной сетке телевышки.
И снег как будто заскучал
От осознания, что лишний.

А звёзд на небе – миллионы.
Не спится ночью
Трамваям, кошкам и влюблённым —
На нервной почве.
И в круглосуточных аптеках,
Где всё по полкам,
Не спится строгим фармацевтам —
Из чувства долга.
Еще не спит разносчик пиццы —
Полно заказов…
Да мало ли кому не спится
Вот так вот, сразу.
Бежит влюблённый за трамваем,
Пугая кошек.
Аптекарь капли пробивает
В своём окошке.
Заказчик получает пиццу —
«Не надо сдачи!»

А мне всё это просто снится
В лесу на даче.

Розовеет в поле кашка,
Золотится круг луны.
Зацветает море наше —
Сто шагов до глубины.
Я ловлю руками ряску.
Я прокладываю путь.
Где поглубже, там не грязно.
А костюм купальный пусть
От воды позеленеет —
Все отмоется потом.
Это вам не Пиренеи,
Здесь река и старый дом.
Подпирает реку дамба,
На лугу цветет люпин.
Я врезаюсь в воду, дабы
Дотянуться до глубин.

В июле не спать – не бессонница это.
Особенно, если луна на сносях.
Раскроется в полночь окно – столько света!
И птицы на разный мотив голосят.

Июльские ночи – волшебные сказки.
В запасе остался десяток ночей.
И хочется жить не по чьей-то указке,
Нарушив привычный порядок вещей.

В июльскую ночь отворяется дверца
В иную реальность, где всё разрешат.
От полной луны беспокоится сердце.
И в полную грудь начинаешь дышать.

Короткие ночи, короткое лето.
Под окнами кто-то поёт и визжит.
В июле не спать – не бессонница это,
А просто большое желание жить!

Ночь по небу рассыпала звезды-драже,
Подстелив фиолетовый бархат.
Мне не спится одной на втором этаже —
Я несу капитанскую вахту,
Словно это не дом, а двухпалубный бриг
Рассекает поля голубые.
Облетает листва… Октябри, ноябри —
Те, которые будут и были —
Не дают мне уснуть… Хоть волшебник-июль
Насыпает снотворное в руку:
…Я свежа и тонка, ты наивен и юн —
Мы идем, улыбаясь друг другу,
Пораженные только что в сердце стрелой,
Зажигая глаза равнодушным,
И не знаем, когда поворот, перелом…
Задремала… А свет не потушен…
Залетает в окно почтальон-мотылек,
Приземляется в угол кровати.
Это значит, ты тоже, уставший, прилег,
Но не спишь без привычных объятий…

Вот кофе, сливки и корица.
И мягок свет, и стул удобен.
Ты прав, я чувствую царицей
Себя в огромном этом доме.
Здесь в окна просятся картины
Монэ, Ван Гога, Левитана.
Мне быт не кажется рутиной.
В вечернем воздухе витает
Ядреный дух цветов и яблок.
Садится солнце в перелеске…
Кровать с лоскутным одеялом,
На полке книжной Достоевский —
Проста начинка у жилища.
В нем нет интриги или тайны,
Вещей ненужных или лишних,
Но для гостей готовы спальни.
И все, что здесь со мной творится,
Зовется радость, счастье, лето.
Ты прав, я чувствую царицей
Себя в огромном доме этом.

Я репетирую старость.
К черту обиды и злость.
Раньше вот так не читалось.
Раньше вот так не ждалось.

Я репетирую старость.
Молча сижу у окна.
Чтобы забыть про усталость,
Сердцу нужна тишина.

Я репетирую старость.
Долго смотрю в небеса.
Сколько, кукушка, осталось?
Что, мемуары писать?

Я репетирую старость.
Друга зову на чаёк.
Слышу: «Ну ты размечталась!
Нам бы дожить до неё!»

Праздник лета не бесконечен.
Не на кого пенять.
Август – это роскошный вечер
После июля-дня.
Все логично: июню – утро.
Робок июнь и свеж.
Август – это, скорее, мудрость,
Это конец надежд.
Зреют летом цветы и травы,
Чтобы плоды нести.
Август ведает римским правом,
Жизни меняет стиль.
Императорского покроя
Носится гардероб.
Снова август сидит на троне —
Цезарь и хлебороб.

Росли у дороги маслята —
Большие и мелочь совсем.
Боясь постороннего взгляда,
Пытались укрыться в овсе.
Береток коричневых россыпь
Увидела я на ходу:
Один или два – под вопросом,
А все остальные – пойдут!
Промою, поставлю вариться
Минут на пятнадцать. Затем
Добавлю гвоздику с корицей
И соль. Подержу на плите
Немного. Раскину по склянкам.
Не веришь? Я все это съем…

Росли у дороги маслята —
Большие и мелочь совсем.

Небо ватным одеялом
Укрывает мокрый скверик.
Кошки хмурятся – им мало,
Одеяло их не греет…

Растопырились деревья,
Заскучавшие без света.
И никто уже не верит,
Что наступит бабье лето.

И никто не знает точно,
Где какие знаки ставить:
То ли – было лето, точка,
То ли – лето, запятая…

С грибами так – неброский бугорок,
Зажатый веткой, листьями укрытый,
Вокруг верчусь я с видом Пуаро,
Как будто здесь сокровище зарыто.
Мне очевидно: что-то есть внутри.
Я осторожно поднимаю ветки
И нахожу прекрасный белый гриб.
Он для меня теперь подарок редкий.

И так с тобой – пока что не знаком,
Пока характер твой мне не понятен,
Сопротивляясь силе обстоятельств,
Свое нутро ты держишь под замком.
Но, чуть коснусь я, в стуже сентября, —
И спеси нет, а взгляд светлее, чище.
Я постараюсь – я хороший сыщик —
В тебе найти прекрасного тебя!

И все же в городе не то:
Полно машин, щитов рекламных,
Стекло-металл, асфальт-бетон,