Коллектив авторов - В начале было слово…

Так вот, у каждого события есть свой срок давности.
Даже у человека иногда кончается срок годности.
Я готова сожрать все твои ненавидимые мной странности
За одно лишь только ощущение невесомости,
Давно просроченное, как мне кажется,
но не потерявшее вкусовых качеств.
Люди – глупы по своей природе.
А ты для меня, как для быка красная тряпочка.
И, когда прилетит первая ласточка,
Обрати внимание на маркировку на крышке и все штрих-коды.

Я тебе ничего не отвечу,
Я тебе ничего не скажу.
И качнется незыблемый вечер,
Я задую немую свечу…
Голос в трубке затих постепенно
Отголоском усталых гудков…
Я немая лежу и смиренно
Жду удара полночных часов.
Ветер гонит усталые звезды,
За моим потемневшим окном.
Высыхают соленые слезы
В темноту погружается дом.

Уезжаешь?
А можно отсюда я тебе лишь рукою махну?
Провожать до машины не буду,
Поправляя пальто на бегу.

Просто в спину смотреть тебе буду,
Крепко сжав свою сумку в руке.
Словно странная куколка вуду,
Твою боль выносить на себе.

Уезжай.
Обещанье вернуться вышли утром по почте на майл.
Завтра я постараюсь проснуться,
Заварить себе бархатный чай.

Уезжаешь?
Когда доберёшься, позвони мне, я буду ждать.
Знаю я, ты уже не вернешься,
Ведь исписана наша тетрадь.

Улыбаюсь,
Держу сумку крепче, так что пальцы уже немеют.
Скоро лето, мне станет легче,
Лето плакать, увы, не умеет.

Попрощались.
Сказала, чтоб ехал. За спиной, как и в детстве, два пальца:
Я сложила их быстро в крестик,
Я хотела, чтоб ты остался.

Уезжаешь?
А можно отсюда, я тебе лишь рукою махну?
Провожать до машины не буду,
А иначе я вслед побегу…

Устал поэт, погибла рифма,
И надоело все ему.
Не выдержал он жизни ритма
И опостылел ко всему…

Во время кризиса спонтанно
Возникло у поэта чувство.
И вновь работает желанно
Во благо своего искусства.

Свои стихи он посвящает
Лишь только девушке любимой.
Томится, мыслит и страдает,
И жить он хочет с новой силой.

А девушка его была
Красива, как закат у моря,
В душе же девушки цвела
Измена-вот источник горя.

А бедный наш поэт любил
Ее лишь только, и не знал,
Ради кого он столько сил
И столько времени отдал.

Но злые языки шепнули,
И оказался наш поэт
В тисках, которые согнули
И причинили много бед…

Но все же вырвался из них,
Забыл все худшее скорее.
И ураган в груди затих,
А мир становится светлее!

Любовь. Что это такое?
Вопрос не оставляет в покое,
Все люди пытаются понять,
И смысл этому придать.
Ученые считают, что это химический процесс,
Вызывающий у противоположностей интерес,
Религия твердит иное,
Будто, как в ковчеге Ноя,
Каждой тваре по паре,
И нужно в этом даре
Отыскать вторую половину,
И как купив Малевича картину,
Не можешь ты понять,
Где потерял и как отыскать?
Я молод, многого не знаю,
Но одно я точно понимаю,
Любить по многу нам не дано,
Одна любовь, так уж суждено.
Первая любовь – она последняя,
Первая любовь – на веки вечные.

«Здравствуй, погибший космос», –
бросила мне и вышла.
Что же, хороший способ.

Жизнь начала, как будто
не было этих криков,
счастья, бессонницы, неба.

Имя сменила, позже –
город, оставив только
белую бездну кожи.

Любишь кого-то, слышал.
Стала ему богиней, –
он для тебя Всевышний.

И никому не скажешь,
кто бы с тобою ни был,
сколько в тебе озноба,
сколько в тебе пропавших.

Любви больше нет.
Она испарилась.
Но след от ожога
Болит по ночам.
Мы были друзьями.
И мне только снилось,
Что нежно рукой
Обнимаешь мой стан.

Ну чем же я хуже
Избранницы новой?!
Зачем вспоминаю тебя вновь и вновь?
Все! Жизнь начинаю я
С чистой страницы!
Меня задушила твоя нелюбовь.

Теперь же смотрю на твой мир издалека.
Теперь же смотрю на твой мир с высока.
Услышь лишь одно мое пожелание:
«С собою клеймо безответной любви
В тревожную даль, где нет места печали,
Прижав его к сердцу, с места убери…»

… Опять почему-то упала слезинка.
Вдруг вспомнился твой взгляд неземной,
Твой голос и руки…

P.S. Прощай мой родной, А.Р., дорогой!

Никому не разглашай о нас – это только между нами,
Когда твой силуэт ложится на чистый лист моей бумаги.
Когда в тебе причина моей эйфории непредсказуемой.
Когда я хочу описать тебя, но неописуемо.
Ты моя мечта – светлая, нежная, прекрасная
Мне подумать страшно, что мечта моя напрасна.
Ведь это часть моей жизни, и я в нее весь погружён,
Непредсказуемая ситуация, и я тобой в нем побеждён.
Прошу тебя, не губи своего пленника,
Я сдал свою позицию, теперь считаюсь там изменником.
И не посмейся надо мной, как палач над узником,
Я только для тебя пишу свои стихи и музыку…

Хочу молчать, когда со мною говорят.
Хочу не слышать лжи от самых дорогих
И не просить кого-то приобнять,
Когда тепла уже не чувствуешь внутри.

Бежать быстрее ветра и упасть,
Чтоб руки в кровь, а разум мой очнулся.
И встать… А может, уже не вставать,
Чтоб кто-то не назвал тебя «ненужной».

Пойму потом, наверно, может, нет…
Прощу… А может, буду проклинать.
Быть может, просто это все забуду
И никогда уже не буду вспоминать.

Когда я позабыл на миг
Дела, влекущие в рутину,
К шкафу кленовому приник.
На старой полке среди книг
Заметил я одну картину.

Её я вытащил на свет.
То оказался лишь набросок:
Штриховкой угольной портрет.
А по краям – опалин след,
Бумаги внешний вид небросок.

Там на портрете госпожа
Сидела, обхватив колено.
С холма смотрела. Как свежа!
Была, как зимняя душа
Среди ноябрьского плена!

Смотрела, словно отстранясь,
Куда-то вдаль, наверх куда-то,
Вся будто ветру отдалась,
Прическа в кудри собралась.
Внизу – приписанная дата.